Стихотворения том 1 (СИ)

И посреди покоя-непокоя

Умеренно волнуясь и скорбя,

Живёт не Гамлет, не Рамзес, не Гойя,

А Я, так мало знающий себя.

А, может, это ТЫ, мой однокашник,

С обидами на прожитую жизнь,

Принявший неудобный день вчерашний

За ряд ступеней, уходящих вниз?..

Останови поток суждений, Игорь,

Слова – что пыль столетий в закромах…

Как коротко очарованье мига,

Как многоцветны выплески ума!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не осуди…

Не осуждаю,

Я не судья, не прокурор,

Мне аверс ношеной медали

Не униженье, не позор!

За Синегорьем воздух резок,

Даль пообманчивей, чем близь,

Холоднокровное железо

Пореже обрывает жизнь.

Но всё равно по жухлым травам

Летят осколки прошлых лет –

Я там сражался за державу –

Из современности корнет!

Выцеливал глаза чужие,

Чужую тень подстерегал,

Чтоб вы, непомнящие, жили,

Не зная имени врага…

Не осуди…

Да что ты, совесть,

Я сам прощения ищу

За превращение буссоли

В артиллерийскую пращу!

Металл бездушнее зевоты,

Кордит бездымен неспроста,

На траекторию полёта

Всегда влияла высота…

Не синусоидой, полоской

Бежит потенция в крови,

И на груди как росчерк броский

Привет от пули визави.

Не осуди…

Не осуждаю,

За Синегорьем тоже есть

Носящие свои медали

За ненадломленную честь…

хххххххххххххххххххххх

Мы по молодости лет

Ко всему неровно дышим,

Бьёмся паром из-под крышек

В неразумный белый свет.

Всё не то и все не те!

Жизнь ухабами-углами

Ближе к трагедийной драме,

Чем к комедии арте.

А по старости не так,

Равномерное дыханье

Не штурмует мирозданье,

Сеясь ровно на кулак.

Влага это иль песок –

Никакого нет значенья

Для играющих на сцене

Свой недолговечный срок…

хххххххххххххххххххх

Когда приходят горькие минуты

Из недопонимания реалий,

И время вырубается Малютой,

И каждый час расстрелян из пищалей

Логичности, --

То я скулю щенком,

Отторженным от матери тайком.

Нет-нет, я не вдаюсь в детали быта

И в сложность неустроенности общей

Из равнодушных окон и калиток,

Включающих прогнившую жилплощадь –

Я просто жить устал на сквозняке

С радикулитной болью в позвонке.

Пишу слова, и понимаю чётко –

Мне недоступен мир чужих фантазий,

И красный конь Петрова с ником Водкин

Не проникает за сетчатку глаза,

А остаётся личною мечтой,

Несовместимой с явной простотой.

Надлом душевный…

Нет, не круто это,

Пустяк на фоне мировых баталий,

Любой финвал, читающий газету,

Мне может гвоздь под рёбра засандалить:

Копание в душе своей, браток,

Не более чем пугалу свисток!

А я люблю себя примерить к миру,

Сравнить, ЧТО он, и КТО я, в нём живущий,

И почему мне задано транжирить

Себя на выплески кофейной гущи

В бесчувственно-безликое ведро?

А мир мне улыбается хитро…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Опять на несколько минут

Сместив надежды и утраты,

Часы сегодня отстают,

Меняя день на циферблате.

Век электроники в миру,

Миллисекунды на учёте –

Зачем им затевать игру

С непонимающим чего-то?

Не ходики же на стене

С кукушкой, хриплой домоседкой,

А современные вполне

Жидкокристалльные с подсветкой!

Нет-нет, всё это не в укор,

Сменить часы – затрат немного,

К тому ж минутный недобор

Мне даже нравится, ей богу!

Отстали?

Что же, ну и пусть,

Ведь в мировом столпотворенье

Я вновь моложе, чем кажусь,

На грош, на малое мгновенье!

Не обрывая с прошлым нить,

А завязав узлы с подкруткой,

Его бы снова пережить,

Эпоху удлинив на сутки…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Когда сгоришь дотла

Иль выморозишь вены,

То хочется тепла

И радости мгновенной!

А лучше затяжной

Томительно-истомной!..

Где ключик заводной?..

Простите, я не помню…

Я сам себе живу

И локти ближе к телу,

И лето наяву,

И солнце мечет стрелы.

Да только не в меня,

А попусту, напрасно,

Ничем не опьяня

Пришедшую бесстрастность…

Ах, чёрт меня возьми,

Да что же это, люди,

Куда девался миг

Волнующих прелюдий

Из пятен на холсте

С июльской киноварью?..

Опять цветы не те,

Опять запахло гарью…

«»»»»»»»»»»»»»»»

Не по чёрному грущу я, а по светлому печалюсь: Почему же для мгновенья я неведом и случаен, Почему не знает космос, что органикой земной

Я взращён не для забвенья в блеске радуги цветной?

Ах, да это всё ни к месту, ничего оно не стоит, Мысли шаром-монгольфьером, палец ткни – внутри пустое, Только нити из нейронов, ломких в сутолоке дней

И сгорающих быстрее обенгаленных огней.

Это так…

Но у братишки завтра дочь выходит замуж,

Нужно покупать подарок распрекрасный самый-самый, А потом под крики «горько!» выпить чарку, ей-ей-ей, И запить шипучим квасом мысль о бренности своей…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Горит, горит российская тайга,

Плывёт по речке сажа, как шуга,

И хариус ложится кверху пузом,

Осоловев от жёстких перегрузок.

Над перекатом ни стрекоз, ни птиц,

Все улетели в страны небылиц,

Спасаясь от жары невыносимой,

От злобного бессмысленного дыма.

Бреду по гальке с бязевым мешком,

Скорблю над задохнувшимся мальком,

Погибшим, как Рылеев и Бестужев,

В калейдоскопе пламени и стужи.

Настырный мир отрёкся от чудес,

Случайность подожгла столетний лес,

Но жизнь воспроизводится со стоном

В роддоме и на просеках спалённых…

И что мне стрекозино-птичий вздох,

Я пуповиной к Родине присох,

Всем судьбоносно-жизненным просечкам

Не оторвать меня от этой речки…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Приходят годы, производят жатву,

Косу времён точа на оселке,

И вновь уходят во Вчера, не в Завтра,

Оставив шрам сомнений на руке.