Стихотворения том 1 (СИ)

И фамилией, и отчеством

Быть пришпиленным к нему

Очень личными неврозами

На листах с житейской прозою,

Где петит не по уму.

Мне бы шрифтом нонпарелевым

В месяцах между апрелями

На верже зелёно-белое

Настучать твоё лицо!

Но опять бездумно осени

Густо синь накупоросили

На непроходимость просеки

Между Овном и Стрельцом...

Ваше Хамское Высочество,

Пожилое Одиночество,

Мне воздать бы снова почести

Той, которой рядом нет!

И нельзя ли за терпение

Дать способность мне во времени

Перекрашивать мгновение

В белый-белый-белый цвет???

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Четыре стороны Любви

Угасли звуки…

И рояль

Шопеном больше не минорит,

Кому нужна моя печаль

В мажорном полутрезвом хоре!

А я, простите, не тапёр,

Не исполнитель, а любитель,

И непосредственный укор

Я не приму от Вас, простите.

Вам по душе моя игра,

Звучанье струн медноголосых,

Несущих тысячи вопросов

Из незабытого «вчера»…

У обнажённого плеча

В благонадёжно милой позе

Флиртует бархатная роза

С тем, кто ей встреч не назначал…

Как бледен воздух над лицом

В лучах искусственного света!..

И шведский стол полукольцом

С крикливой вязью этикеток.

Вам грустно…

Понимаю Вас,

Вы на балу получужая,

И полумуж полуслова

В лицо Вам бросил…

Запятая…

Нет, многоточие!..

Сейчас

Я Вам Огинского открою,

Я тоже втиснут напоказ

Сюда супругой деловою!

Пусть пробежится полонез

Осенним ветром по берёзам

С чужими чувствами вразрез,

Но в унисон с печальной розой!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Говаривал один поэт:

Не спится мне…

Такая лунность!

И я за тем поэтом вслед

Тянусь продрогшим Гамаюном.

Не спится!

Дремлет тишина

В огнях инертного неона –

Рассыпанные семена

Обескураженного клёна

Вдоль ирреальности газона.

А я реален!

Кровь и плоть,

Дыханье,

Живость,

Нетерпенье,

Желанье

Вновь перебороть

Всесильный камень преткновенья

И рухнуть в мягкую постель,

Перестрогав дневные звуки

В расслабленную канитель

Невстреч,

Незнаний,

Неразлуки,

Недоумений и

Нескуки.

Не спится!

Девушка Весна

Вплетает в косы постоянность

Из недолюбленности в снах

И в жизни…

И ничуть не странно,

Что лунный отсвет по ковру

Не гамаюнит поутру,

А так, нащупывает что-то

Из вседозволенности струн,

Стригущих сердце неполётом…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Ах, ты, май, зелёный май,

Травы бросивший под ноги,

«Кого хочешь, выбирай»

Остаётся без итога!

Я то выбрал, а она

Мне ответила отказом…

И зачем тогда нужна

Утверждающая фраза?

Распускается листва,

Расправляется крылато,

А любовь во всём права,

А любовь не виновата!

Ведь её не приковать

И не нацепить наручник,

У неё такая стать –

Выбирать из лучших лучших…

Хорошо, что намело

Столько зелени по маю,

От неё в душе тепло,

Я и Вам тепла желаю!

И пригоршню доброты,

И на грудь любовный бантик

Чувств естественных, простых,

В то же время элегантных.

Ну, а я уже уплыл,

Улетел в другие дали,

Зацепляясь за углы

Из непрошеной печали…

«»»»»»»»»»»»»»»»

… Луна – посыпушка с лимонною цедрой,

Обкатанный до баскетбольности камень,

И с моря приходят патлатые ветры,

Чтобы пошелестеть тростниками.

А я разве против?

Да нет, ни в какую!

Я тоже участник-свидетель событий

И даже в них мраморной крошкой бликую

Близ тонких шедевров, что создал Пракситель…

… А ночь отступает с мелодией сольной,

В минорные ноты влетает движенье –

Торжественный миг возвращения солнца –

И ветры меняют своё направленье!

А я разве против?

Да нет, ни в какую!

Вплетаясь в единое таинство мира,

Скачу в нём праксителевским сатиром,

О чистой любви по-мальчишьи тоскуя…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Какая тревожная грустность

За нежные страсти свои

В сверкающем облаке чувства,

В блестящей полоске любви!

И я, убелённый годами,

Ходивший сто лет по ножу,

Боюсь прикоснуться руками

К цветному её миражу.

Боюсь, и скрываю от света,

На шаг отступив в темноту,

Поношенные эполеты,

Просроченную мечту.

И, неустремлённый к победе,

Шепчу, не срываясь на крик:

Не нужно влюбляться, миледи,

В того, кто к потерям привык!

Погасим взаимное пламя,

Спланируем с гулких высот

На Землю, любимую нами

За этот безумный полёт!

И мягкое доброе Время

КрылА упакует в чехлы,

Детали любовных полемик

Легко раздробив об углы…

Любовь…

До чего же мне грустно!

Миледи, и Вам тяжело,

Но Время советует чувства

Упрятать за бронестекло…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

… А двести лет тому назад

Во времена Наполеона

Я был Историей зачат

Под сенью трепетного клёна.

А, может, тысяча пятьсот

Стремительно бегущих вёсен

Несли в себе запретный плод

С неординарностью вопросов.

Неважно это… важно то,

Что я живу на белом свете

И наслаждаюсь простотой

Мной лично найденных ответов.

Неважно, сложно или нет

Мне было истины добиться,

Ловя в конце тоннеля свет

В нетерпеливые глазницы.

И вообще, сказал бы я,

Что жизнь штуковина простая,

Когда есть истина своя,

А не насильная, чужая!

И потому, слепив строку,

Пристроив к ней ещё десяток,

Опять готовишься к броску

В мелькающие мимо даты…

И вдруг, подрезаный крылом

Ненужности, непониманья,

Себя сворачиваешь в ком

И ускользаешь колобком

По мысли, вздёрнутой торчком,

В пластичность старого преданья.

Там хорошо!..

Кряжистый люд

Не философствовал, а сеял,

И землю защищал свою,

Не зная мифа об Антее…

Так ведь и я же плод земной,

Способный зримо возродиться!..

И снова время за строкой

Следит и бережной рукой

Чуть-чуть подкрашивает лица…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Гуляют кошки по душе…