Стихотворения том 1 (СИ)

А я сижу, читаю книгу

И вижу простенькую фигу

В словесно-буквенном клише.

Прихлопнул томик, зарычал:

Несоответствие какое

Меж виртуалом и тоскою,

Заполонившию реал!

Не вижу букв, не вижу строк,

Одни абзацы кирпичами,

Да точки бряцают ключами,

Закрыв проходы в эпилог!..

Гуляют кошки по душе…

Луна серебряною фишкой,

А я опять сегодня лишний,

Как среди рюмочек фужер!

Вернее, словно абажур

Среди огней на некой сцене,

Где рыцарь щупает колени

Моей маркизе Помпадур.

Я с удивлением смотрю

Начала актов и финалы,

И книга падает в развалы

Дней, лунных по календарю…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Мы не кометы, два земных огня,

Плывущие по плоскости единой!

Стреляешь ты спокойствием в меня,

Я превращаюсь в плавленую глину.

Лепи, что хочешь, я всецело твой!

Моё тепло ничто перед твоею

Горячей обнажённостью, живой,

Без холодка священных скарабеев.

Лепи меня с начального листа!

Возможно, так назначено Судьбою –

Мне возносить тебя на пьедестал,

Чтоб самому тянуться за тобою!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Но, может быть, мы вовсе не огни,

А пара сгустков радужных эмоций,

Затиснутых эпохой «как придётся»

В бегущие пространственные дни?

И, чтобы я нигде не растерял

Свою недооформленную радость,

Ты ненадёжный мой потенциал

Подпитываешь собственным зарядом?

Согласен!

Переполненый тобой,

Когда-нибудь взорвусь я ошалело

И воспою в стихах нагое тело,

Владеющее Разумом и мной!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

По тонкому рвётся, по тонкому,

По самым нестойким местам,

Где время разбито воронками

От взрывов былых мелодрам!

А я не хирург, чтоб залатывать

Чужие саднящие швы,

Свои ещё ноют, проклятые,

Рождая желание выть.

Повою!

И к чёрту стеснение,

Плевать, что я взрослый мужик,

И можно ль принять оскорблением

Стремленье красиво пожить?

Живи!

Я с клубка перепрелого

Сам нитку твою оборвал –

Ищи своё чистое-белое

За грубой реальностью шва!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из поэмы Не люблю...

Это было там, где сосны шли по розовым снегам

Или там, где льнуло море к обнажённым берегам, И наваливалось небо кучей звёзд на города.

Это было, это было…

Я не помню, где, когда!

Знаю, ты грустила рядом, разбавляя грусть мою

Очень честным-честным словом из поэмы «Не люблю», Только я не верил строкам стихотворной ерунды, Слишком много в них солёной, несиропленой воды!

Пересохли в поле росы, перетаяли снежки,

Крутят годы непрерывно разноцветные волчки

То ли стансов и сонетов, то ли простеньких стишков, Переложеных на песни для друзей-холостяков.

Это там, где сосны те же на вершинах бывших дюн

Или там, где то же море плещет волнами в июнь, И различия не видно между прошлою тобой

И другой, лежащей рядом на подушке болевой…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Миледи, я прощаю Вам

Всё то, что мимо нас блеснуло,

И не закатываю в дуло

Сухую горечь эпиграмм.

Пыжом бумажным из страниц,

Исписанных моей рукою,

Я ту непулю не прикрою

И не бабахну в чушь границ.

Вы где-то там, я где-то здесь,

Мне легче, я пропитан жизнью,

А Вы по-девичьи капризны

И каждый день у Вас то стресс,

То к личной жизни интерес,

То вытрясанье из перины

Нестойких запахов мужчины,

То дел по горло, позарез!

Миледи, общие слова!

Вы мне никто, и я Вам тоже

Не подарю волшебной дрожи

Из нынешнего рукава…

Перо не ржавый пистолет,

Оно не выстрелит случайно

В мою ночную полутайну

И в Ваш дневной полусекрет.

За тонкой стопочкой стихов

Скупая лампа прячет тени

От неволнений, неявлений

Фантома с именем «Любовь»…

Миледи, я прощаю Вам

Всё то, что с нами не случилось,

Не сказанное Вами «милый»

И собственные трын-слова…

«»»»»»»»»»»»»

Я открываю чистый лист,

Карандашом бросаю строчки,

Перед собой я снова чист

До синих вен на оболочке!

До глаз, протёртых изнутри

Махровой тряпочкой сомнений,

В них синим пламенем горит

Поток сегодняшних явлений.

Явленье первое не ты,

Тебе на заднем плане легче

Читать вчерашние листы

С пронзительным напором женщин.

Явленье первое она,

Уже шагнувшая на поле,

Где я посеял семена

Своей ненастоящей боли.

Ну, что поделать мне с собой?

Мне постоянная подпитка

Нужна, чтоб рваться за прибой,

А не ползти к нему улиткой.

Ты понимаешь, ты не зла,

Ты просто руки опустила…

Но слово пошлое «была»

На чистый лист не отразилось.

И как бы я не рисковал,

Другой сдаваясь на сожженье,

Ты остаёшься, ты жива

Во мне единственным явленьем!

«»»»»»»»»»

... Из наважденья в наважденье,

Из лап романтики в пургу

Неоткровенья-нецветенья

И оскорбительного мненья,

Что я опять тебе солгу!

А я давно отсеял прятки

И в жмурки тоже отыграл,

И у бровей морщину-складку

Растёр для вящего порядка,

Зачем мне этот интеграл...

Взасос попыхивая «Примой»,

Держась всё время наплаву,

Замкнусь бессловно в пантомиме,

Не назову тебя любимой,

Ромашкою не назову.

И пусть глухое нетерпенье

Звенит хрусталиком в пургу,

Я наважденьем в наважденье

Сквозь недоверие-сомненье

Любовь протиснуть не смогу...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Загнать себя в рассерженность минут,

Часов и дней, простёганных ветрами,

И выступать актёром в мелодраме,

Трагическую дёргая струну?

Прости меня, но это не по мне,

Я скоморох по сути и по духу,

А мелодрама действиями в шлюху

Не по своей, общественной вине...

Искусственность, фальшивость голосов,

Наборы жестов трёхсотлетней школы

И двойственная чувственность подолов,

Согласных быть разбитым колесом...