Стихотворения том 1 (СИ)

И бьюсь об стенку головой,

Когда шагну куда не так

Бездумно и вперекосяк!

Ну, что поделаешь, мужик

Углы срезает, напрямик

Себе прокладывая путь,

Потом надеясь отдохнуть.

А тут дорога, ёлы медь,

Изрыта ямами на треть,

На треть в грязи, и в остальном

Отнюдь не блещет серебром.

А как хотелось бы шагать

Сквозь тишь и гладь и благодать,

Грешить умеренно, незло,

Даря душевное тепло!

Но, ёлы палы, человек

Прижал мне пятки к голове,

И я калачиком качусь,

Вокруг рассеивая грусть.

И снова в стенку головой:

Я независим, я не твой,

Не для тебя спрямлял я путь –

Для добрых сердцем хоть чуть-чуть!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

А вот и времечко настало

Принять стакан на посошок

За трагедийные начала

И за счастливый эпилог!

Без извинительных фортелей,

Без капель масла от сардин

Отметить то, что пролетело,

И то, что будет впереди.

У строгих мыслей слог шеренгой,

А у весёлых разнобой,

А мы не выгорели гренкой,

Не пали лицами в прибой!

И всё же времечко настало

Покинуть благодатный дом,

Запасть в сияние астрала

Мельчайшим звёздным порошком.

Но перед этим (не в нагрузку,

Не в знак провинности какой)

Доцеловать взахлёб по-русски

Недоцелованых тобой!

Тогда иначе мысли лягут,

Слова иначе побегут

Не на какую-то бумагу –

На воскресительность минут!

Что – посошок?!

Пошёл он… к богу!

У повседневной суеты

Незавершённые эклоги,

Дел неоконченых пласты!!!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Говорят, что первого апреля

Можно, пасть разинув до ушей,

Хохотать и с целью и без цели

Над чужой глупцою и своей.

Да, я глуп, и этого не скроешь,

Ты умён – я снова хохочу

И над бутербродиком с икрою

(Химия!) зубёнками стучу.

А куда деваться?..

Впрочем, что я,

Паюсная мне не по нутру,

От неё зачатки геморроя

Зацветут ромашкой поутру.

Вам смешно?

И мне смешно, ей богу!

Это ж надо, сотню лет прожить

И встречать в зачуханой берлоге

Те же, что и раньше, миражи!

Вот они, в стакан с индийским чаем

Добавляют сахар, смех и соль,

Ну, а я шлепками отлучаю

От издёвок их – здесь я король!

Захочу, и высолоню в меру,

Захочу, добавлю сахарку,

Сохраняя в доме атмосферу

С миражом, уснувшим на боку…

Но сегодня первое апреля,

Можно посмеяться над судьбой,

И к тому же водка перегрелась

В рюмочке с каёмкой голубой…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Разевая беззвучно рот,

тишина по пескам ползёт,

чёрный вереск моей души

разобижено в ней шуршит.

Затуманился волнолом,

тучи серые ходуном,

а вчера здесь буянил град,

валуны обстучав подряд.

Я бреду, словно Эдгар По,

фантастическою тропой

по окраинам тех болот,

где живущее не живёт.

Конандойлевский Баскервилль,

перетёртый столетьем в пыль,

не разносит рычанье пса

в задубевшие небеса.

Я один, никого вокруг,

не матросов и не фелюг,

застеклившись, лежит волна...

Ну и сволочь ты, тишина!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не то лицо у шапито –

дождями битый купол

и перемятый суетой

факир с тарелкой супа;

ещё мартышка при очках,

ещё смиренный пони,

служитель, пьяненький слегка,

с прокушенной ладонью.

В тельняшках тигры,

и слоны

из экзотической страны

с пытливостью во взгляде:

а что вам, дети, надо?

Аплодисменты ваши нам

не пробуждают сытость,

а яблок лишний килограмм

нам не дают, простите...

И у меня лицо не то,

но это тайна, дети,

не догадается никто

в быту и в интернете,

что не во всём я скоморох

с трагическою маской,

вносящий свой весёлый вдох

в сценическую сказку.

Под самый купол вознеслись

воздушные гимнасты,

у них совсем иная жизнь,

они вверху – и баста!

А я внизу, я клоун-шут

для заполненья пауз,

и не гуляю по ножу,

и в славе не купаюсь...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Вот и «куриный бог»,

Камень с округлой дыркой...

Сможет ли перечиркать

Он временной порог

И потянуть за хвост

Пьяненького пиита,

Что до мозгов пропитан

Нервным бальзамом роз?

Кажется, так легко

Шествовать по ступеням,

Вытолкнув косяком

Холод электротени

И пропустить вперёд

Собственную значимость,

Скрыв за слоями грима

Лоб и щербатый рот...

Бережно укачав

Шрам от давнишней драки,

Авторски переплакать

Миг с героиней глав,

И под звучанье строк

Снова упасть в провалы

Мира, где жил усталый

Камень «куриный бог».

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Изобразить болванчиком экранным

Себя, и утаить от глаз людских

Высокую любовь и постоянность,

Переливаясь в ироничный стих.

Стандартность не присуща тем, кто мыслит,

Им ни к чему прадедовский сундук,

Где фразы однозначно перекисли

И шепчущ, а не громогласен звук.

Но кто поймёт присущее поэту,

Не рифмачу, стригущему стихи

Привычными словами по рассвету,

Безликими, как пыль и лопухи?..

Безудержные страсти не смущая

Дождём ругательств или похвалы,

Шагаю по обрывистому краю

Поэзии, и создаю углы...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В чужой душе поковыряться пальцем,

Перетряхнуть нечистое бельё,

И снова по Судьбе помчаться дальше

Переживать мгновение своё.

Быть равнодушным и скучать по людям,

Бессонницу баюкать по ночам,

Чтоб нервы, словно гусли-перегуды,

Не лопались, встревожено звуча...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Растекаясь мыслями по древу,

Не приняв стопарик для сугреву,

Чтоб мозги не захлестнуло ядом,

Я пишу о том, о чём не надо.

Да, пишу, и хрен мне не затычка,

И пошли бы в… Катманду (кавычки),

Если можно прямо и открыто

Гнать себя по дружеской орбите.

Братаны, вы пели – ну и пойте

Кто о чём, хоть о чужом Вестпойнте

И о кукурузе в Цинциннати –

Я пою о женщине в кровати!

О любви простой и настоящей,