Стихотворения том 1 (СИ)

Сластолюбец, право слово, всё желает съесть один!

Что ему мои седины над овражностью морщин?

Что ему мои томленья по невстреченой Весне,

По тому, что недозрело, недоквасилось во мне?

Проползают молча вёрсты справа-слева от меня, По душе им юных ветров толкотня и беготня,

Но признаться вряд ли смогут в том они кому-нибудь, Потому что ограничен временем короткий путь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Никаких претензий нет

У меня к тебе, рассвет,

Жалоб тоже ни на йоту,

Ни на фартинг, ни на цент!

Горячо, не горячо –

Можешь жечь меня лучом

Светлой веры и надежды –

Я от них не отлучён!

Не по лезвию ножа

Мне назначено бежать,

Захлестнув Судьбу с Любовью

Мыльной пеной куража!

Я, как все, в цепи звеном –

Вот работа, это дом,

Голоса звенят мальчишьи

В нём и вечером и днём.

Заходи, рассвет, в окно

Светлым кадром из кино,

Будем радоваться жизни,

Нам иного не дано!

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Осеннее солнце плетёт макраме за берёзой,

Закат желтоват, а не красен кому-то в угоду, Но я обойдусь без назойливых скучных вопросов, По лужам безвольным пыхтя в сапогах скороходах.

Приветствую Вас, всероссийская нежная озимь!

Суглинки, и Вам пожеланья мои без помарок!..

Наверное, ночью накатится первый морозец

На нервное поле седым обжигающим шаром.

Туман бы какой... да не выманить лето вторично, Зима и весна соблюдают свою очерёдность,

И сыплется морось на виды видавшую личность

Под шляпой велюровой ношеной, мягкой, немодной...

А всё же по вечеру тёплое что-то струится,

Недаром в закате просветы для солнечных бликов, И листья опавшие явственно пахнут корицей,

И поле заполнено мелкой лесной земляникой...

Ххххххххххххххххххххххххххххххххххххххххххххх

По иронии судьбы

Не строгаю я гробы,

Не катаю кренделя

По столу, мукой пыля.

Не швея и не портной,

И не менеджер шальной,

Не тиран и не плебей,

Не в навозе воробей.

Кто же я?

Что за вопрос!

Я телега без колёс,

Вагонетка без угля,

Скорлупа от крохаля.

Я кукушка без куку,

Канделябр на боку,

Белый облак без штанов,

Хрип из горла храпунов...

Вот те на и вот те на,

Я унизился сполна,

Не пора ль перевести

Стрелку на своём пути?

Я же плотник-чудодей,

Дом собравший без гвоздей,

Я же токарь у станка

И прораб наверняка.

По любой земной шкале

Я частично Галилей,

С эврикою или нет

Я немножко Архимед.

Космонавт и комбайнёр,

Депутат, в законе вор,

И пожизненный студент

На любой земной момент!

Вот разбежка какова,

Аж распухла голова!

А на деле кто же я? –

ЧЕЛОВЕК! –

И без вранья.

Я такой же как и тот,

Кто всегда чего-то ждёт:

То ли счастья у ворот,

То ли крылья, чтоб в полёт...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Облака не водовозы,

Так, растрёпанные перья;

Южный ветер жжёт берёзы

C азиатским лицемерьем.

Хулиган он несусветный,

Надо ж выдумать такое,

Чтоб до патины монетной

Листья выцветить собою!

Ах, какая нестыковка

Солнца и дождеворотов!

Мне обидно и неловко

Быть свидетелем налёта

МаньякА или маньЯка

На девчушек в сарафанах,

Слишком надолго бродяга

Врылся басом в их сопрано!

А на пляжах меднотело,

А пески кусают пятки,

Пахнут йодом перепрелым

Близприбойные остатки!

То ли водоросли это,

То ль ещё чего такое,

Не мешающее лету

Быть всегда самим собою.

У парнишки на закорках

Верещит юла-девчонка,

Распахнуло море шторки,

Захлестнуло их воронкой!

И завидуют берёзы,

Шелестя листвой жестяно,

Каплям влаги, словно росам,

С тел струящихся медвяно...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

19.07.06.

На лике Истории бурые пятна,

Натянута кожа до треска молекул,

А сыр никому не даётся бесплатно,

А рис созревает на рисовых чеках…

История, мама моя дорогая,

Я истины эти на брюхе исползал,

Себя запрягая, других напрягая

Проблемною и недействительной пользой!

А ты равнодушно, не видя натуги,

Опять подшиваешь не факты, изнанку,

И я задыхаюсь в спасательном круге,

Сжимающим грудь пересохшей баранкой.

Конечно, несложно пролиться в эпитет,

Тебе на пергамент влепить отпечаток,

Да ты его сбросишь в реальность событий

Ошибочных и совершённых КОГДА-ТО.

Молчу и взираю в локальные войны

Ягнёнком из стойла, способным мемекать –

И только…

И рогом бодать произвольность

Ворот, не сменивших рисунка молекул…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Лет пятьсот, как ушли монголы…

Навсегда ли?

А кто их знает,

Не кричит круговерть земная

О ещё не рождённой боли!

Можно мыслить односторонне,

Мол, живу я и хлеб мне пищей,

И не рыщут по городищу

Злые люди и злые кони.

Можно, вперив глаза в созвездья,

Пересчитывать нажитое,

Умножая его мечтою

И целуя заштатный крестик…

Надо мной не дырява крыша,

Подо мною сухое ложе,

И спокойствие мне дороже,

Чем стремленье забраться выше…

Лет пятьсот, как ушли монголы,

Полонянок влача по пыли!..

Мы об этом давно забыли,

По-славянски ругаясь в голос.

Материм всё на белом свете

От правителя до поэта,

До неведомой нам страницы,

Где росой омывают лица…

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Прищуриться, не замечать

Ни удивительного рядом,

Ни выверенную глиссаду

Планирующего грача;

И вообще не видеть дня,

Не слышать грохота и скрипа,

И пенья фантастичных скрипок

Кузнечиков на лбу у пня;

Забыться посреди Земли

Недвижимой, центральной точкой,

Не пробиваясь в одиночку

Сквозь сектор, тонущий в пыли…

И вдруг отречься ото сна,

Навеяного чёрт те чем-то,

Взметнуться серпантинной лентой,

Упившись жизнью допьяна!

И снова по волне рукой,

Врубиться по уши в работу,