Стихотворения том 1 (СИ)

По поллитровым банкам винегрет.

Другая полированная дама

С изящным маникюром до локтей

Произнесла бы чувственно и прямо

Мне аксиому эту без затей.

И унеслась бы, плечиком играя,

В заснеженность крутого февраля…

Но ты не та, ты женщина другая,

Не бабочка, царица у шмеля!

Жужжу я в мир, и ты жужжишь со мною,

Пыльцу я в дом, и ты в него пыльцу,

Ноябрь твой неразличим с весною

И я солдатом вечным на плацу.

Подёрнут мир тревогою – ты плачешь,

Салют при звёздах – радуешься ты…

«Что есть душа» нам ничего не значит,

Есть ты и я, и дети как цветы!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Закатилось солнце в реку

Шаром рыжим и рябым,

Колет искренностью веки

И мелодии Судьбы.

А Судьба в литавры лупит,

Что ей плазменный поток,

Иссушивший чьи-то губы,

Зацелованные впрок!

Впрок ли только?

Ладно, ладно,

Это всё слова, слова,

Обратившие прохладность

В грозовой девятый вал!..

Время плещется волною

На расплавленной реке,

Ты всевластна надо мною,

Словно палец на курке.

Выстрел грянет, упаду я,

Красным в рыжее стеку

И мелодию простую

Для тебя не сберегу.

Шутка?

Шутка!..

Над обрывом

Беспокойные стрижи…

До чего же ты красива,

Словно василёк во ржи!..

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Я женатый тоже...

Звуки ли, не звуки,

Стуки ли, не стуки…

Может, это флюгер

Шелестит по югу?

Острым клювом к югу,

А хвостом на север…

Ну, а где же угол

Для пересеченья

Прихворнувшей веры

С приболевшей тенью?

Но не всё так просто,

Мы же не подростки

И не носим серьги

С вытяжкой энергий!

Я к тебе не боком,

Ты ко мне не прямо,

Ты не одинока,

Я женатый тоже,

Флюгер мне не драма

И тебе, похоже…

«»»»»»»»»»»»»»»

В нисходящем полёте нужны не мускулы,

А строгая выверенность глиссады,

Чтобы не врезаться крыльями узкими

В колющую ломкость лесопосадок;

Или в отдельно стоящий холмик –

Тянет к нему фюзеляж, хоть тресни,

И не выбросишь слова из песни

Воющего в груди душевного шторма.

Облака тягучи, туги и ершисты,

Встряхивают так, что клацают зубы

Отнюдь не мелодией Ференца Листа,

Извлечённой из обыкновенной тубы…

Порядок, время, я приземлился,

И век бы не видеть мне больше полог

Неба с фигуркой мальчишки Нильса,

На сером гусе поющем соло.

Но, пыль небрежно стряхнув с коленей

И горло вымочив-выдрав водкой,

Опять летишь, обгоняя тени,

Бегущие следом послушно-кротко…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Никуда я не спешу!

Время по затылку гладя,

Дни сворачиваю прядью,

Липнущей к карандашу.

За строкой строка бежит!

Я в конце не ставлю точек,

Чтоб длинней, а не короче

Был мой новый манускрипт.

В нём все мысли о тебе!

О тебе, во мне живущей,

Не видавшей райских кущей

В нашей сдвоенной судьбе.

В грудь стучи и не стучи!

Столько лет прожить, не видя

Расцветающей обиды

Папоротником в ночи…

Я прощенья не прошу!

Ты ко мне подходишь снова,

Смотришь, как стекает слово,

Дань платя карандашу…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Глаза в глаза…

Но это всё не ново,

Я насмотрелся на палитру глаз,

Пора в себе воспитывать суровость

И отвыкать от женщины анфас!

Гляжу на профиль…

Снова всё не резко,

Округлости пастелями на холст,

Они как древнегреческие фрески,

Затмившие вчерашний натюрморт.

Не ёрничай!..

Молчу и убираю

Под одеяло утреннюю дрожь,

Погода нынче, чёрт возьми, сырая,

Дожди слоями – дождь и снова дождь.

И всё ж вперёд в распахнутые двери

Своих надежд, согревшихся в груди –

Каков ни есть, я всё ж единоверец

Заманчивым движеньям ягодиц!

Опять молчу…

И всматриваюсь в профиль…

В лицо мне молодые не глядят,

Кому нужна похожесть на картофель

Былого носа «гвардии солдат»?..

Бабуленьки, а с вами я на равных,

И, как сказал один шальной поэт,

Позвольте с Вами, Alex Николавна,

Исполнить наш лиричный менуэт!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

© Copyright: Игорь Белкин, 2010

Свидетельство о публикации №110060902836

Хранилище 9

Игорь Белкин

Ну вот, опять не к фиге икс,

не к носу пулемёт –

наверное, идею «фикс»

взрастил «Аэрофлот» –

возить в летающих гробах

людей, живых вполне,

которым, видно, не судьба

жить в грёбаной стране.

Нет-нет, я Родину люблю

до горечи, до слёз,

любому гаду вырву клюв

и выброшу в навоз,

чтоб защитить её от зла,

но, Боже мой, зачем,

как допустить она смогла

пережиганья клемм

у организмов, душ, сердец,

коптящих белый свет,

где каждый сам дудец-игрец,

где жизнь – кордебалет?

Небрежность, фактор, человек,

дурной менталитет –

такая каша в голове,

а виноватых нет;

сегодня – лайнер, завтра – «МИГ»,

пансионат в огне,

в продуктах яд, и, чёрт возьми,

опять мы все в говне!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Привет вам, жители Земли,

От солнечного ветра!

Как жаль, что не изобрели

Цветок-тысячелетник;

Не дали ждущему права

Вершить свою судьбину,

Вплетая тёплые слова

В незавершённость линий;

И неспособного летать

Не превратили в птицу…

И всё равно вам: исполать

И мирный крест в десницу!

Я понимаю, трудно быть

Взрывным разноголосьем,

Гранично вкапывать столбы

В одну и ту же осень;

И говор с говором делить,

Край вырезать из края,

И оставаться на мели,

Фарватера не зная…

А я незрим и невесом,

И не слыву героем,

Мне цепи ваших хромосом

Вовек не перестроить;

Но я несу надежду вам

И омываю верой,

И освещаю Землю-храм

Лучом из атмосферы;

И расправляю ковыли,

И в небо льюсь озоном…

Мне жаль вас, жители Земли,

И в том свои резоны…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не нёс по миру я суму,

Топор войны не нёс,

К теплу не жался ни к чьему,

Как отощавший пёс;