Стихотворения том 1 (СИ)

Где-нибудь в чужом пространстве:

Это мы, земляне, здрассьте!

И рассыпаться на искры,

Не вколачивая догмы

В протоплазменную массу

Неизвестного ЧЕГО.

Чушь и словоблудье!

Скверно,

Если всё не по лекалу,

Нелогично, непривычно,

Растекается амёбно!

В геометрию его бы,

В призму, в куб, в рога-копыта,

В относительно удобный

Для общения предмет!

Вот, и я демократичность

Выел этим нежеланьем

Мысли, чтоб НИЧТО и НЕЧТО

Было не многополосно,

А срослось единой нитью

С корнем моего сознанья,

Подминая глупый космос

Под любимого себя…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Бежать по замкнутому кругу,

Жизнь за основы теребя,

И соответственно с подругой

Лепить вторичность из себя...

Вот, собственно, предназначенье

Всего живущего во мгле

И на свету, и полутенью

Распластанного по Земле.

Не приукрасить годы глянцем,

Лоск на судьбу не навести,

Но хорошо, что есть нюансы

В однообразии мастик!

Есть выбор, если есть желанье

Быть сменой грязному белью,

Лечебной выстелиться тканью

На боль чужую, не свою...

Ххххххххххххххххххххххххх

Гроза и ветер, молнии и дождь,

Стреляющий очередями в лето

И в паруса «Летучего Голландца»

Из эфемерной памяти людской.

Что – память?

Избирательная стерва,

Она не принимает то, что нужно,

Перегибая прошлые страницы

Под нужным ей, не личности, углом.

Отсюда несогласия и плесень

На девственности жриц или весталок,

Отрекшихся от жизни ради веры

В надуманных Историей богов.

Отсюда изысканья Геркулеса

С лопатою совковой на конюшнях,

Лишённого любви к другому полу,

Но в мифах воплотившего себя…

Простите, автор тороплив в сужденьях,

Его перо опережает мысли –

Нельзя же древний мир и наше время

В одно пюре словами растолочь!

Деяния героев выше правды,

У белых жриц есть тёмные секреты,

А над водой несутся белокрыло

Загубленные души моряков…

Сегодня обрывается июль

Последним днём в невидимую пропасть,

Задёрнутую пологом кисейным

Холодных и стремительных дождей.

А я, прижавшись к серому граниту,

Ищу в пространстве паруса «Голландца»

И синие огни святого Эльма…

Зачем?

Не знаю…

Но ищу!

Ищу!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

По белому каленью,

по плазменным огням

несу свои сомненья

опять навстречу дням.

А то, что залежалось,

и то, что не сбылось,

металлоломом ржавым

останется, небось!

Закушена уздечка –

вперёд, наверняка! –

Назад ни полсловечка,

ни одного глотка;

направо ни полшага,

налево ни гу-гу,

вперёд, вперёд, бродяга,

в горячую пургу!

У женщин губы алы,

движения легки…

А времечко упало

белёсо на виски;

а месяцы грохочут,

а годы прямо влёт

простреливают ночи –

вперёд, вперёд, вперёд!

Ещё бы полпробежки

по огненной дуге

за стёсанные вешки

в октябрьской шуге –

за дали-параллели

без привязей и пут,

к недостижимой цели

прокладывая путь!

«»»»»»»»»»»»»»»»

Начинаю петь с листа

Свой поход по Гуляй-полю,

Чтобы действие питать,

Не безволие слепое,

И – не руки в рукава,

Не, тем более, в карманы –

Пусть пылает трын-трава

Наяву, не на экране.

Чёрный снег на синий лёд

Для Вселенной не нагрузка,

А подтягивать живот

Свойственно не только русским;

Вот тебе моя рука,

Принимай, а коль не хочешь –

Отстранись от мужика,

Выбирай пути короче.

На окольностях дорог

Счастью незачем томиться,

Собирает здесь оброк

Серый гриф, степная птица;

И проклёвывает грудь

Павшему в борьбе неравной…

Но не в этом смерти суть,

А в бессилии державном.

Как пропеллер не крути,

Он всегда односторонен,

А на выбранном пути

Ветер тычется в ладони

То ли совкой без дупла,

То ль щенком без мамы-суки…

Выгораем мы дотла,

Если руки да не в брюки…

Я закончил свой поход

По сумбурью Гуляй-поля,

Человек во мне живёт --

Рассыпающийся Голем;

Ну да это ерунда

Для вселенского мгновенья,

Что ему одна звезда,

Исчезающая тенью?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Писать стихи о чём-то ни о чём,

А просто так, выхлёстываясь духом,

Дожёвывая чёрную краюху

С весенним обязательным лучком;

И в соль макать, и слёзы вытирать,

Текущие по носу произвольно,

Снабжая запятыми, словно школьник,

Подсунутую временем тетрадь…

Бегут слова извилистой строкой,

Над нею и под ней одни ремарки,

Отнюдь не новогодние подарки,

Доставленные в личный непокой…

Но лучше так, чем нежиться весной

И бормотать бессмысленно и вязко

Давно всем опостылевшую сказку

О нереальной страсти неземной…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Жил товарищ на Земле,

Жил со мною локоть в локоть,

И в берёзовом стволе

Ход высверливал для сока.

Это частность, это грань

От больших и малых вёсен,

От улыбок и от ран,

И от бытовых вопросов.

Никого он не судил,

Не пытал кукушку в куще:

Сколько бусин на груди

В ожерелье лет бегущих?..

Жил и умер невзначай,

Словно выпал из кабины

Под колёса тягача

С прошипованной резиной.

Баловство, не баловство,

Не усушка, не утруска…

Помянули мы его,

Как положено, по-русски.

Полированный гранит

С обязательною датой

Тяжким грузом лёг на дни

С невозвратом, с невозвратом.

А весна опять пришла,

А берёза на поляне

От вчерашнего сверла

Лечит рану, лечит рану…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Грешна Земля, грешна

И спереди и сзади,

И этим смущена,

Скрываясь за нарядом

Из белых облаков,

Закрученных циклоном,

И не находит слов,

Вздыхая воспалённо

То сопкой Ключевской,

То Геклой или Этной,

Внося нам непокой

В молекулы и в клетки!

Не возражаю, нет!

Покой не по карману,

Когда сгорает свет

В глазах детей Беслана,

Пока идёт отстрел

Неправых или правых,

Пока так много дел

У вздрюченной державы,