Стихотворения том 1 (СИ)

Определившей путь

Ошибочный, быть может,

Но мне её не пнуть,

Я сам ошибка тоже!

Ты не криви губу,

А философствуй рядом,

Кляни свою судьбу…

А, впрочем, нет, не надо,

Что толку в словесах,

Пустых и незаметных

При рёве в небесах

Огня и пепла Этны,

При пиве на столе,

Плотвички вместо воблы

И горя на Земле –

По сути, бабы доброй…

«»»»»»»»»»»»»

Не спится, понимаешь, мне не спится!

Нет, потолок не давит на глаза,

Нет, лунный свет пластмассовою спицей

Не выпал из вращенья колеса

С названьем Жизнь…

Он бродит одиночкой,

Накалывая разовые строчки

На плотную бумагу тишины…

Не спится… да и что мне эти сны!

Листает память годы непокоя,

Цепляясь коготками за часы

Со стрелками «хорошее-плохое»,

Делимое на «мышеловку-сыр»,

И ничего не видно за вуалью

ПережитОго…

Чёрт меня возьми,

Я с прошлым циферблатом не скандалю,

Переведя его к разделу «миф»!

Не спится, понимаешь, мне не спится!

Ночь-экзекутор давит на виски:

Неправильно прочитаны страницы,

Не те слова в конце любой строки!

А что мне делать, я же не безгрешность

И вижу – прокураторы Судьбы

Без адвокатов для меня поспешно

Выламывают кол из городьбы…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Над сценами-аренами

Я куклою живой

По проволоке времени

Шагаю сам не свой.

А снизу масса зрителей,

А сверху кукловод,

Бальзамом от политики

Врачующий народ.

И я, елеем смазанный,

Держусь за балансир,

Родителям обязанный

За выход в этот мир.

Родителям, родителям –

И больше никому!..

Не пожелайте, зрители,

Чтоб канул я во тьму!

Чужое нетерпение

Что сломанная ось,

А мне шагать по времени

Ещё сто лет, небось.

И радовать кульбитами

Хотя бы близких мне

Без Карабаса бритого

При плётке и ремне…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Наверное, от жизни я отстал,

От философий, выращенных плоско

На эгоизме постсоветской носки,

Уродливом, не с чистого листа.

Мне кажется, сознания гнетёт

И яростно калечит мегаполис,

Преобращая собственные боли

В бездушный газ неон или в азот…

Какой бардак в разрушенной стране,

Несущей по артериям дорожным

Не донорскую кровь, а невозможность

С другими жить хотя бы наравне!

Легко судить за толщу кошелька,

Задаться самому себе вопросом:

Ну, почему ОН сыт, ухожен, розов,

А я, дебил, сморщинен на века?

Пахал всю жизнь и, на тебе, завис,

Как вырвавшийся на свободу кролик

С ушами, перекрученными болью

Вчерашнего понятия Любви…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В плену забот, в кругу тревог

Порой не ощущаешь ног,

Перебегая жизнь по лжи,

На истину точа ножи,

Вворачиваясь в быт винтом

И оставляя «на потом»

Лечение разбухших вен

На дланях, свисших до колен…

Я не о вас!

Я сам такой –

Цепляюсь за бордюр рукой,

Перехожу на красный свет

Чужие «да», чужие «нет»

Под звездопад, под визги шин,

Под зрящий в спину карабин

ОМОНа, и под речь жены,

Любимой дочери страны.

Любимой!

В том сомненья нет.

К Восьмому Марта ей букет

Из трёх тюльпанов, а не роз,

Поскольку денежный вопрос

Похож на жабу в кирпичах –

Куда не прыгнешь, всюду «ах»…

И всё равно раскалена

От тихой ярости жена!

Я тоже тлею, старый пень!

Седая шляпа набекрень,

Курю табак и пью вино,

Так в этой жизни суждено,

Ращу внучат и борщ варю,

Гляжу в лицо календарю,

И растираю у колен

Узлы давно набухших вен…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

День просмотрен, перемыт и в постель уложен, Накопившаяся пыль выметена тоже,

Можно закрывать глаза и, плывя в забвенье,

Строить планы на четверг или воскресенье.

Можно, можно… но зачем?

Ночь даётся людям

Для восстановленья сил, не для мыслеблуда,

Для глажения во сне личных восприятий

От случайных суматох во вчерашней дате.

Хорошо живётся тем, кто всегда спокоен

И похрапывает в ночь, сам доска доскою,

Не сбивая простыню в сторебристый валик

Из накопленных за жизнь радостей-печалей!

Мне бы эту благодать, да ресницы смежить,

Да по прошлому бродить реже бы и реже,

Вкатываться в тёплый сон с облегчённым сердцем: Вот, я жизнь свою прожил, что теперь вертеться…

Но…

Тысячекратно НО на подушку липнет,

Пульсом бьётся о виски, как об руку цыпки –

Где-то я не так шагнул и обидел где-то

Равнодушием своим и дурным советом…

Что-то кашляется мне, что-то мне не спится,

А из-за порожка пыль тянется к ресницам

Для участия в моём глупом непокое

И забвение ежом дышит под рукою…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Гадалке руку позолотите,

Если точно хотите знать,

Сколько сгинуло несобытий

Или сколько их ждать опять…

Неискушённому можно верить,

Всё повидавщему ни на грош,

Ибо любые огни феерий

Им принимаются за ложь.

Многозначительно?

Что вы, что вы!

Это мышление чудака,

Не отделившего от половы

Зёрна мудрости наверняка.

Дни и недели в цепочку свиты

И медальоном годы на ней…

Гадалке руку позолотите

Для приобщенья к миру теней!

Но не просите совета всуе,

Точных ответов не будет, нет,

Ведь на ладони Судьба рисует

Жизни вымышленный портрет!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Убить человека за ёлки живёшь,

Умять его под покрывало порош

И быть соучастником большего зла?

Стоп, мысль!

Ты не в ту колею затекла!

Зачем это нужно?

Мне б небо глотать,

Пейзаж наносить на безличье холста,

Ловить и куканить на речке плотву,

И миру кричать: я живу, брат, живу!

И, если тонуть, то в любимых глазах,

И, если гореть, то за счастье других,

И в жарком сражении собственный страх

Гасить, отдавая Отчизне долги…

Стоп, мысль!

Мы уже сговорились с тобой –

Убить человека – не сбросить пробой