Читаем Стихотворения (Золотая серия поэзии) полностью

Стихотворения (Золотая серия поэзии)

Ворон над Переделкином черную глотку рвет.Он как персонаж из песни над головой кружится.Я клювом назвать не осмеливаюсь его вдохновенный рот,складками обрамленный скорбными, как у провидца.И видя глаз прозорливый, и слушая речи его,исполненные предчувствий, отчаяния и желчи,я птицей назвать не осмеливаюсь крылатое существо —как будто оно обвиняет, а мне оправдаться нечем.Когда бы я был поэтом — я бы нашел словаточные и единственные, не мучаясь, не морочась,соответствующие склонностям этого существаи скромным моим представлениям о силе его пророчеств.Но я всего стихотворец: так создан и так живу,в пристрастии к строчке и рифме, в безумии этом нелепом,и вижу крылья, присущие этому существу,но не пойму души его, ниспосланной ему небом.Я выгляжу праздным и временным в застывших его глазах,когда он белое облако рассекает крылом небрежным.Я царствую здесь, в малиннике, он царствует в небесах,и в этом его преимущество передо мною, грешным.Ворон над Переделкином черную глотку рвет,что-то он все пророчит мне будто бы ненароком,и, судя по интонациям, он знает всё наперед…Но в этом мое преимущество перед лесным пророком.

«Вот странный инструмент для созиданья строчек…»

Вот странный инструмент для созиданья строчек,которых в первый миг никто понять не хочет.Вот странный инструмент: два уха, два зрачка,изгиб надменных губ и шепоток сверчка.Под ним внизу — сама конструкции основа —в ней действует душа, разогревая слово.Меж ними — коридор, на нем, его деля, —то крестик, то кадык, то галстук, то петля.

«Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намеки и струны…»

Прощайте, стихи, ваши строки и ваши намеки и струны,и ваши вулканы погасли, и, видимо, пробил тот час…И вот по капризу природы, по тайному знаку фортунырешается эта загадка: кто будет услышан из вас.Когда вы так странно рождались, как будто входили без спроса,как будто с блаженной улыбкой с господского ели стола,вам всё удавалось отменно, и были наглы вы, а прозабыла, словно нищенка, нема и словно подачки ждала.Но вот, словно молнии, стрелы в глазахнеподвижных проснулись,но вспыхнули, зарозовели неюные щеки ее.И тотчас гусиные перья шершавой бумаги коснулись,и тотчас ушли, не прощаясь, и быт, и беда, и вранье.А там уж как Бог пожелает, а там уж как время захочет,а там, что подскажет природа, а там, что позволят грехи…Покуда шершавой бумаги хоть капля слезы не омочит,кто знает — что проза такое? Кто знает, что значит стихи?