Стилист

Вот и Лена в себя пришла, стоит, прижимая томик стихов к груди, словно боясь, что его у неё отнимут. На лице счастливая улыбка (всем улыбкам улыбка), глаза светятся. Ну и мне хорошо, что моей девушке хорошо. А тут ещё без стука в дверь появляется какой-то чернявый тип, на вид лет на десять моложе поэтессы, говорит с лёгким акцентом.

— Белла, ну ты что так долго? Зрители волнуются.

— Эльдар, не могла же я выйти на сцену с растрёпанными волосами. Хорошо, что молодой человек выручил, а то бы я ещё минут десять возилась.

Тип смотрит на меня исподлобья, однако ничего не говорит и сопровождает Ахмадулину на сцену. Мы уже не успеваем протиснуться в зрительный зал, да и поэтесса о нас, похоже, успела забыть. Она вся там, на сцене, и душой и телом, со своим верным и преданным зрителем, и нам ничего другого не остаётся, как наблюдать её выступление из-за кулис.

Кошусь на Лену. Её глаза сверкают счастьем, она впитывает, пропускает через себя каждую рифму, каждое слово своего кумира. Слегка обнимаю её за плечо, она прижимается ко мне, продолжая неотрывно смотреть на сцену, и сжимая пальцами подаренный томик стихов. Как же мало надо неизбалованному роскошью советскому человеку для счастья, вздыхаю я про себя. А с другой стороны, чистые помыслы, вера в светлое будущее, браки не по расчёту, а по любви… Во всяком случае, у подавляющего большинства граждан 1/6 части суши.

После вечера поэзии провожаю счастливую Лену до её подъезда, благо что от ДК идти минут двадцать. Книга в сумочке, от осторожного предложения взять сборник себе я гордо отказался, заявив, что не фанатею так от творчества Ахмадулиной, да и вообще какого-либо поэта. Она спросила, что такое «фанатеть», пришлось объяснять. На прощание целуемся минуты три, не можем оторваться друг от друга, после чего в квартиру поднимается одна, так как с дочкой сидит Любовь Георгиевна, а утром Лене вести Наташку в детский сад.

В общагу возвращаюсь за час до закрытия дверей. Вахтёрша Лидия Андреевна встречает меня криком:

— Алексей, ты где ходишь?! Родители твои нашлись!

— В смысле? — спрашиваю я, толком не осознавая, что бабушка имеет в виду. — Какие родители?

— Твои родители, балда! Они в гостинице… щас, вот, — она протягивает мне бумажку с адресом. — В общем, приходили с участковым, а тебя нет. Сказали, завтра утром придут, чтобы никуда не уходил.

— Мне на работу так-то, — всё ещё туплю я.

— Позвонишь, отпросишься. Я обещала проследить, чтобы ты был здесь.

Поднимаюсь в свою комнатушку. Размерами больше похожую на собачью конкуру, и постепенно охреневаю. Откуда здесь могли взяться мои родители, они же сами ещё в 1973-м чуть ли не пешком под стол ходят. Всю ночь не сплю, ворочаюсь, утром встаю злой и невыспавшийся, с красными, воспалёнными глазами. Смотрю на циферблат «Зари» — ещё и 7 нет, подвожу завод. Не знаю, чем заняться, иду на кухню нашего отсека, ставлю на огонь чайник. Щедро насыпаю в заварочный чайничек из пачки «36-го», заливаю кипятком, жду, пока настоится, наливаю в эмалированную кружку и пью с сухарями. За окном постепенно светает, просыпаются соседи, я возвращаюсь в свою комнатушку, валюсь на заскрипевшую пружинами кровать и неожиданно засыпаю.

Просыпаюсь от стука в дверь.

— Лёшка, ты там живой? — кричит с той стороны Лидия Андреевна.

Кое-как продрав глаза, открываю дверь, и вижу целую делегацию: вахтёршу, участкового и двух пожилых, скромно одетых людей — мужчину и женщину. Оба вглядываются меня с надеждой, которая гаснет с каждым мгновением.

— Не он, — тоскливо вздыхает женщина.

На её глаза наворачиваются слезы, она вытирает их кончиком платка, мужчина прижимает женщину к себе, успокаивает. Видно, что и у него глаза на мокром месте, но он себя сдерживает.

— Точно не он? — переспрашивает участковый.

Женщина, продолжая всхлипывать, отрицательно качает головой.

— Нет, не он, — со вздохом подтверждает мужчина.

Тут я выхожу из ступора, до меня доходит, что люди просто обознались, чёрт те откуда приехали ко мне, а тут такое разочарование. Беру их под руки и тащу на кухню, где начинаю отпаивать чаем, и заодно выведывать подробности. Выяснилось, что супруги Зотовы, проживающие в Томске, случайно увидели возле отделения милиции под стеклом копию моего портрета весьма сомнительного качества. Им показалось, что я похож на их пропавшего пять лет назад сына Мишу, они кинулись выяснять информацию обо мне, решили, что я с беспамятства присвоил себе чужие имя и фамилию, и рванули в Москву. А тут выяснилось, что я — это не Миша, и теперь им придётся возвращаться в свой Томск несолоно хлебавши.

У меня и самого в горле ком стоит, даже когда мы попрощались, я полдня ходил сам не свой. На работу не звонил, оказалось, пока я спал, оттуда сами позвонили в 8 утра, и Лидия Андреевна, отрабатывавшая сутки, рассказала, что я жду родителей. Представляю, что в «Чародейке» сейчас думают. Небось радуются за меня, придётся их завтра разочаровать.