Сто дней с пиратом. Книга вторая

Мальчик давно спал, а вот у Валерии сна не было ни в одном глазу. Она слонялась по дому, словно привидение. По телу то и дело бегал легкий тремор… Завтрашний разговор… Что он ей принесет? Корсан ворвался в ее жизнь и уже так надавил, что в легких сперло… Она сотни раз прокручивала в голове возможные сценарии того, что он бы сказал, что она бы ответила, но его поведение сегодня вырывалось из всех шаблонов… Он не спрашивал, не слышал, не интересовался. Он ставил перед фактом… В сущности, как и всегда… Только все изменилось… И пусть она заложница воли этого сильного человека, как ни крути, пусть власть и влияние на его стороне, пусть он может надавить, у нее есть душевные силы ему противостоять, его нахрап, напротив, не пугает, а стимулирует ее желание бороться за свою позицию и повестку…

Раздался звонок сотового. Валерия невольно вздрогнула. Посмотрела на мигающий экран с неизвестным номером… Подсознательно сразу поняла, кто это… Закрыв глаза и выдохнув, все же подняла трубку.

Тишина на другом конце. Только учащенное дыхание. И она молчит, тоже дышит…

– Спишь?  – знакомый хриплый голос…

– Сплю…

– Почему тогда свет включен на кухне? Я у твоего подъезда. Стою уже второй час, как дурак. Открой, в дверь звонить не буду, чтобы ребенка не будить…

Валерия бросает трубку. Нет, она не откроет, ни за что… На душе смятение. Сердце бьется… Зачем он здесь… Почему не дал ей этих спасительных часов переварить, свыкнуться с мыслью, что он снова ворвался в ее жизнь… Еще минуту назад она была настроена так воинственно, так решительно, а теперь вот теряется от одной мысли о нем, как школьница…

Легкий стук в дверь. Подходит ко входу, даже не смотрит в глазок. Прислоняется спиной к гладкой холодной поверхности из вишневого кож зама и буквально чувствует его присутствие там, всего в каких – то паре десятков сантиметров за железной преградой…

– Открой, Златовласка… Я слышу твое дыхание… Открой…

– Уходи, Корсан… Не о чем говорить…

– Не уйду… Буду сидеть здесь до утра тогда…

Она злобно разворачивается и уходит в комнату. Нарочно включает телевизор, пытается отвлечься, как может. Проходит не больше пятнадцати минут, мысли то и дело все равно возвращаются к нему, там, за дверью… Не выдерживает, снова подходит к двери… Он так и сидит на корточках, облокотился спиной о противоположную стену, гипнотизирует квартиру Валерии своими черными углями…

Девушка не выдерживает, резко отворяет дверь.

– Что тебе надо? Уходи, Корсан! Долго будешь позорить меня перед соседями?! – шипит злобно, но шепотом, чтобы никого не разбудить.

– Пустишь?  – спрашивает, смотря на нее снизу вверх. Странное зрелище –  внушительных размеров мужчина в шикарной одежде –  на полу в обычном подъезде старого дома со светло – зелеными стенами и серыми бетонными полами…

Молча распахивает дверь, пропуская его внутрь, а вместе с ним сшибающий с ног аромат… Его личный аромат… Он немного кружит голову…

Поэтому она идет, чуть шатаясь, не оглядываясь назад. Он следом.

– Угостишь кофе или чаем? Или может есть что – то покрепче…

Она чувствует, что он и так уже поднабрал до прихода к ней по алкогольному амбре и чуть заметному покраснению его белых белков глаз.

– Хватит с тебя покрепче, Корсан. Кофе. Растворимый. Все, что могу предложить…

Быстро, резкими движениями делает ему напиток. Подает чашку. Садится, напротив. Между ними стеклянный стол и она только сейчас понимает, что ее шелковый халат слишком откровенен. По его потемневшему взгляду, гуляющему по ее телу, понимает… Автоматически запахивает его на груди, пытается натянуть короткую юбку пониже. Он молча наблюдает за ее неловкими движениями и выдыхает, жадно, порывисто…

– Ты снова золотоволосая, моя девочка… – смотрит завороженно на ее голову. Делает глоток кофе, ставит чашку на стол. Поднимается, подходит и трогает ее волосы…

Валерия резко отстраняется, вкладывает в обращенный на Нура взгляд как можно больше строгости и раздражения.

– Корсан, послушай… Никаких больше прикосновений ко мне… Ты не имеешь на это права… Прекрати…

Он поджимает челюсть. Продолжает на нее смотреть, но больше не трогает.

– Хара (араб.  – дерьмо), Валерия, послушай! –  проводит порывисто по своим волосам, –  я чувствую себя идиотом после нашего сегодняшнего разговора… Я… Я не хотел тебя пугать, не хотел давить… Не хотел настраивать против себя… Просто…  – подбирает слова, они даются ему сложно,  –  понимаю, что свалился, как снег на голову… – усмехается, –  прям в буквальном смысле, –  но… просто не усложняй… Ты должна вернуться ко мне… Мы оба понимаем, что так должно быть… Другого пути нет…

– Почему же нет?  – усмехается, –  а как же моя жизнь, которая начала более – менее налаживаться? Я люблю свою работу, своих друзей, люблю своего жениха, который скоро станет мужем… Я собирала ее по осколкам, по кусочкам… Почему ты решил, что можешь вот так вот ворваться и снова все разбить?

– Нет, Валерия… Не станет… – тихо отвечает. На удивление сдержанно… Смотря прямо ей в глаза.

– Не поняла…

– Он не станет твоим мужем… –  спокойно, взвешенно, четко…