Стой, ты мой

Смеюсь и выворачиваюсь. Ногой наступаю на пульт, и оживает телевизор. С первых кадров узнаваемо - канадский сериал, где агенты учатся мыслить, как преступники.

- Поищи, что нравится, - Алекс поднимает пульт и кладет на стойку.

Пока он роется в спальне, сгребаю коробки и несу на столик возле дивана. Распаковываю рыбу и палочки, одним глазом смотрю фильм. Там идет дождь, и, вроде как, девушку похищают.

Широко зеваю. Когда я спала последний раз? Час ночи, и алкоголь расслабил, усталость накатывает, аж ноги не держат. Но мне так хорошо. Вечер с пятницы на субботу лучше не проводила.

Он появляется в дверях, кидает в меня черной рубашкой. Отходит к шкафчикам и возвращается с пузатой бутылкой "бакарди."

- У тебя такой же ягуар? - киваю на оранжевую машину на экране. - Ты отогнал его?

- Нет пока. А ты водишь машину? - плещет в стакан темно-коричневую жидкость, мочит губы.

- Умею, - перегибаюсь через подголовник и забираю с пола сумку. Вытаскиваю футляр для карточек и с гордостью показываю права. - С Николь вместе на первом курсе сдавали. Она меня, кстати, чуть не съела. Ты в курсе, что она на тебя глаз положила? Кристина, колись, как ты его захомутала, - передразниваю соседку. С набитым ртом вываливаю новости. - Она и из клуба со мной ехать напрашивалась, когда ты ключи дал. Домой не хотела. К нам родители ее прикатили из-за этой фигни с Пухом, представляешь, какой ужас? У нее мамаша сумасшедшая.

- А твои родители не приехали? - он перестает есть. Мрачнеет, мой возраст опять перекашивает черты его лица.

- Неа, мама не сможет, у нее маленький ребенок, - цепляю кубик "Калифорнии" и тычу ему в губы, пока он рот не открывает. - Братику два года. Он малыш, а я большая.

- А маме сколько лет? - спрашивает он, прожевав.

- Тридцать шесть, - сообщаю, и слежу, как вытягивается его лицо. Прикидывает. Моя мама младше его на три года, и меня одну это смешит, он серьезный и растерянный. - В семнадцать лет меня родила. И бабушка ее тоже в семнадцать. Это я запозднилась, - намекаю, что мне девятнадцать, и я не против вроде бы, если так сложится.

- А папе сколько? - он делает несколько больших глотков рома.

- Папе тридцать четыре, - говорю шепотом. Его глаза достигают размера летающих тарелок. Не выдерживаю и прыскаю. - Саш, я шучу, конечно. Пятьдесят один папе. Пятнадцать лет разница. По стопам иду.

- Инфаркта моего добиваешься, - он опрокидывает меня на диван и щекочет стопу, невыносимо до визга. - Все, доходилась.

- В ванную еще сгоняю и готово, - задыхаясь, сползаю на пол, хватаю рубашку. Под его пристальным взглядом шмыгаю в душ.

Завязываю волосы узлом на макушке, быстро споласкиваюсь, и думаю, что вот-вот он зайдет сюда. У меня проблемы, стресс, мне нужен секс. Он ведь не сопливый пацан, будет аккуратен и бо-бо не сделает. Или я потерплю вдруг что. Анестезии только добавить.

Натягиваю рубашку. Пахнет кондиционером для белья. Запах Франции, как говорят в рекламе, и слабо туалетной водой, не отстирывается.

Секса в ванной не будет. Значит, будет в гостиной. Я полна решимости.

Возвращаюсь, забираю у него стакан и опрокидываю залпом. Он смотрит, как я дергаюсь и хмыкает:

- Кристина, по-моему, тебе крепко.

- Ерунда, - отмахиваюсь и падаю рядом.

Сглатываю горечь. Рукой крадусь ему под полотенце. Натыкаюсь на жесткие волосы, щупаю дальше. От моих настойчивых касаний кровь приливает ему между ног и мыщцы твердеют в моей ладони, так просто, так быстро, кожа теплая и гладкая, и нежная, очень странно, единственное нежное в нем - это то, что делает мужчину мужчиной, эрекция на пару десятков сантиметров. Сжимаю крепче и ойкаю, вдруг ему больно, но он молчит, и я продолжаю проверку на прочность, мой личный урок анатомии. Член не гнется и реагирует сам, шлепает мою ладонь, познакомился со мной, тоже хочет двигаться во мне. Приглашаю насовсем.

Смотрю на Алекса. Другой рукой веду по заросшей щеке, спускаюсь к губам и обвожу контур. Он ловит ртом мой палец, прикусывает. Вздохнув, перехватывает запястье.

- Ш-ш-ш, маленькая, - чмокает мою ладонь. - Я сейчас сорвусь, а ты нетрезвая. Ляг поспи. Ладно?

Шоколадно. Хмуро наблюдаю, как он встает, складывает коробки на столе.

- Ты не знаешь, от чего отказываешься, - предупреждаю.

- Не сомневаюсь, Кристина, - говорит, не поворачиваясь.

Не прокатило. Ползу на диване выше и закидываю ноги на спинку. В потолке вместо люстры россыпь светильников, звездное небо имитируют. А я имитация женщины.

Веки тяжелеют и закрываются. Меня грубо отшили. Отказ студит мысли, наверное, недостаточно приятной внешности, я не умею кипятить кровь, чтобы он не соображал и срывался, без моральных думок и прочих гирлянд, но я не сдамся, освою роковую страсть и вот тогда...

Продираю глаза под назойливый звонок будильника. Голова трещит. В окно падает свет, утро. Вспоминаю, что с половины одиннадцатого два семинара, и стону, ну какой умник придумал учиться по субботам?

Нескольких минут хватает обнаружить, что я в квартире одна. Отлэ. Вчера продинамил, так еще и уехал. На столе нахожу его телефон и прилепленный на экран стикер "позже увидимся, заберу симкарту".