Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Скалистый берег. Рыцарь в латах.
Тьма. Блеск железа. Тень. Рембрандт.
На темно­синих волн агатах
Корабль без парусов и вант.
Обрубок мачты. Тело девы.
Как солнце кудри. Тициан.
То дочь, должно быть, Женевьевы,
В объятиях стальных лиан.
Глаза у рыцаря без веры:
Веками подвига он стар.
Дракон вылазит из пещеры...
Отчаяние и кошмар.
Умчалось время Андромеды,
Святой Георгий уязвим.
Ах, волосы под шлемом седы
Твои, усталый пилигрим.
Дракон перегрызает узы
И царскую уносит дочь.
В броню впиваются медузы
Утопшего героя… Ночь. 

ЛАНДШАФТ

В грязи мои кисти,
И грязный ландшафт
Пишу я, лучистый
Мечты аргонавт.
На мощной палитре
Потухли цвета,
Алмазы из митры
Скатились с борта.
Пишу я суровых
Деревьев ряды,
Полозьев дубовых
В сугробах следы,
С котомкою рваной
В лаптях мужика,
С провалиной странной
Клячонки бока.
Пишу на погосте
Покойников ряд:
Безгробые гости
С терпеньем лежат
И ждут, как живые,
Что в очереди
Листки паевые
Прижали к груди.
Пишу я страданье
И горе пишу,
Но в час созиданья
Пощады прошу,
Прошу объясненья,
Зачем это я
Пишу с омерзеньем
Тоску бытия. 

КАРТИНКА

Над змейкой заката пунцовой,
Под тучей угрюмо­свинцовой,
Меж воронов мерзнущих групп
Замерзший качается труп.

Собаки голодные с воем

Бредут за военным конвоем,
Кого­то зачем­то ведущим
Под голые, мокрые кущи,

Где вырыта в тающей глине,

На краюшке самом картины,
В три четверти узкая ямка,
Где чья­то окончится лямка.

Есть где­то лазурные сказки,

И люди, и кисти, и краски,
Да ноги налиты свинцом,
Да смотришь звериным лицом,

И прячешься в угол берлоги,

И воешь, и воешь, как пес,
Не видя в порошах дороги,
На творчества синий Патмос.
1920 

ПРОТЯЖНЫЕ СТРОКИ

Всё то же, о Боже, бессменно из тлена
          Рождается,
И так же жемчужно искристая пена
          Сливается
С краев окровавленной жизненной чаши.
          И шепотом
Предсмертным всё так же исполнены наши
          И ропотом
Молитвы и песни тягуче­повторные,
          Бессильные.
Давно оказались и насыпи черные,
          Могильные,
И белые стены для нас колыбельные
          Заранее
Бесцельно­прекрасными, смутно­бесцельными
          Вещаньями.
И души всё снова зачем­то, бесплодные,
          Рождаются
И с чаши отравленной в дали холодные
          Сливаются. 

ЛУННЫЙ СЕРП