Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

«Не забывай: тебя не будет скоро,
Последние твои проходят дни!»
Мне часто шепчет кто­то для укора,
И гаснут путеводные огни.

И даже солнце в траурного флера

Как будто бы скрывается тени.
Среди трагического кругозора,
С недоумением, как искони,

Гляжу на всё, и отошедших тени

С отчаянной тоскою призываю,
И падаю на слабые колени...

Оливковую протяни мне ваю,

О Боже, в омут гибельных сомнений,
Где с кораблем мечты я погибаю!

ОТРАЖЕНИЕ

Сегодня праздник ярких отражений:
Гнездо пиратов, виллы и маслины,
Паранц заснувших красочные тени –
Всё смотрится в зеркальные глубины,

Всё полно жизни, полно откровений

И просится на полотно картины.
Всё от зефира слабых дуновений
Преображается во мне в терцины.

Не так же ли и наше отраженье

Подчас бывает прелести полно?
Не так же ли в мятежное мгновенье, –

Суровое заполнив полотно

Бесцельной жизни искрой вдохновенья, –
Мы опускаемся без сил на дно!

МИР

Вон там – через залив – на горном кряже
Белеет в тучах древний монастырь,
Где некогда, бежав от силы вражьей,
Авзонии стучался богатырь.

В еще не слыханной словесной пряже

Он воплотил необычайный мир,
В аду и в небе побывавши даже.
Но здесь шептал он утомленно: «Мир,

Мир, братья, всем! Бездомному поэту

Обители откройте вашей дверь!
Полыни горше – маяться по свету,

Как загнанный охотниками зверь».

О Данте, старший брат наш, в келью эту
И мы стучим усталые теперь.

БЕССМЕРТИЕ

Всё преходяще: люди, солнце, звезды,
Волна морская, утлый мой челнок,
Всё на лазоревом живет погосте,
Бессмертен лишь души моей цветок!

Я – излученный из артерий Бога,

Страдающий в пространстве слабый атом,
Но вечная мне предстоит дорога,

И всей вселенной пламенным закатом

Я буду любоваться в песне строгой,
Блуждая по лазоревым палатам.

ТРЕПЕТ СЛОВ

День за днем уходит синий,
Торжествующий и жаркий, –
И всё меньше видишь линий,
Всё длиннее нить у Парки.

Всё длиннее и всё тоньше:

Завтра оборвется, видно,
Иль сгорит на буйном солнце,
Иль совьется, как ехидна.

Словно рыбки в жуткой сети,

Бьются мысли, вьются странно,
Как лиан упорных плети,
Вплоть до смерти неустанно.

Бьются, вьются, – толку мало,

Изощренья все напрасны.
Только трепет слов усталых
Вдохновенностью, прекрасен.
1927

ЗАТИШЬ