Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Есть в теплом море темная скала,
Похожая на мертвого дракона,
И городок над ней, – где грязь и мгла, –
Увенчанный зубцами бастионов.
Зовется он издревле – Порт Венеры, –
Культ красоты всегда там был священ, –
Но много раз менял он символ веры,
И камень почернел столетних стен.
Там рыбарь Петр пристал во время бури,
И проповедовал святой Стефан,
И много жемчуга там и лазури
Разбрасывает древний океан.
Висят на скалах смоляные сети,
И пестрые качаются челны,
И люди там как маленькие дети,
Ни Божий они, ни Сатаны.
Старушки лишь одни там богомольны,
Старушки древние, как ствол олив:
Заслышав на заре звон колоколен,
Они бредут для шамканья молитв.
Мы полюбили мертвого дракона
И древний храм – еще в расцвете лет, –
Как будто это дивная икона,
В которой никаких изъянов нет.
Туда мы каждое являлись лето
На паперти старинной посидеть,
На творчество Извечного Поэта,
На красоту вселенной поглядеть.
На паперти Петра мы – изваянье
Последних неопознанных святых...
Останется земное обаянье,
И этот никому ненужный стих.

SAN FRANCESCO DEL DESERTO

На островке посереди лагуны
Есть древний францисканский монастырь,
Где кипарисы черные, – как струны, –
Поют в лазури дивную псалтырь.

Франциск однажды с венецейской шкуны

Там высадился на сырой пустырь,
Чтоб звездные читать с молитвой руны
И в одиночестве скорбеть за мир.

Там травка пышная, как на кладбище,

Там тишина священная вокруг.
Довольно там одной духовной пищи,

И жизненный смиряется испуг.

Пустынником хотелось бы мне нищим
Остаться там, войдя в зеленый круг.

СТЕПНАЯ ИДИЛЛИЯ

Небо – лента голубая,
Степь – загадочный ковер,
Где цветы, красой блистая,
Умиленный тешат взор.
В ветре – отошедших души,
В солнце – создающий Бог,
Вечности внимают уши,
Рая грезится порог.
Ангелы витают всюду
Меж колосьев золотых,
Поклоняясь Божью чуду.
И струится тихо стих.
Мне хотелось бы букашкой
Ползать по златым стеблям, –
В сталью блещущей рубашке,
Иль подобно муравьям.
Лишь в подножном тихом мире
Можно отыскать покой, –
С ветром побряцав на лире,
Глянуть в солнечный левкой.

ИКОНА

Что в том, что ты создашь нам паука
Из проволоки, или арабеск?
Их создает и случая рука,
Иль на море луны холодный блеск.

Всё это забавляет нас на миг,

Как модный на красавице наряд,
Как мудрость только что прочтенных книг,
Но не заменит ни морских наяд,

Ни храмов облачных на небесах,

Ни даже кузьки на ржаном стебле,
Подавно – греческого божества,
Или иконы в праздничном угле.

Искусство – византийская икона,

Что утоляет бытия печаль, –
Как волны колокольного трезвона,
Оно в душе рождает вертикаль.

ОСЕННИЕ СУМЕРКИ