Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Улица длинная,
Солнцем залитая,
Рельсы блестящие,
Вдаль уходящие,
Стены горячие,
Тени бродячие,
Жизни повторные
Горести вздорные.
Улица длинная,
Солнцем залитая,
Стоит ли двигаться,
Чтобы пройти тебя?
Есть на пути твоем
Свечка пасхальная,
Башня ведь Джоттова,
Есть и ровесница,
Башня Арнольфова,
Но я устал уже
Жить, на них глядючи.
Мне тут на солнышке
Лучше, чем где­либо,
Около стенки вот
В лучиках радужных,
Будто на плиточке
Мамочки крохотной
В туях разросшихся.
Я постою у ней,
Тихий и простенький,
Словно барвиночек.
Мне хорошо теперь,
Словно я – живопись,
Фреска старинная
В нише готической,
Солнышком залитой,
Словно лампада уж
Подо мной теплится,
Словно цветочки уж
Подо мной пыльные,
Словно уж нет меня,
Духа мятежного,
Слова безбрежного!

БОГ ГЕОМЕТР

Кружатся пламенные сферы
По эллиптическим путям,
Гигантские у них размеры
И ритмы бешеные впрямь.
Сферичны капли дождевые,
И слезы наши, и плоды,
И существа вокруг живые
Из глины, пуха и воды.
Геометрично всё в природе,
Бесформенных созданий нет,
Всё страждущее на свободе
Имеет форму, краски, цвет.
Скромнейший цветик – как орнамент
Из грека творческой руки.
Незыблемый под всем фундамент,
Будь то хоть море иль пески.
Кристаллы созданы, как храмы
Дорийские, на все века,
Как ни были б ужасны драмы, –
И Божия на всем рука.
Материи нигде без духа
Бессмертного не отыскать:
Будь ты хотя бы легче пуха,
В тебе есть формы благодать.
Нет атома в нас без структуры,
Без превращенья в ипостась:
Всё стильно, всё архитектурно,
Везде со всем навеки связь.
И формы нет без геометра,
Как без художника картин,
Как храмов облачных без ветра,
Как рева моря без ундин.
Бог Геометр, Бог Архитектор,
Как ты Его ни отрицай!
Достаточно взглянуть на спектр,
Чтоб отыскать тропинку в рай!

НА ОБМЕЖКЕ

Чужой всему и всем чужой,
Иду я узкою межой
Меж вспаханною целиной
Со сгорбленной от лет спиной.
Через межу свисают глыбы,
Как гадин черные изгибы,
И я с одышкою скачу,
Покрыв рукой души свечу.
И всё вокруг черным­черно,
Как адское у Данта дно.
Лишь кое­где седой ковыль
Да маков цвет, а то всё пыль,
Людская пыль с ярмом идей,
С глазами вяленых сельдей.
Лишь кое­где из­под вериг
Умученных чуть слышен крик,
Лишь кое­где драконов зуб
Торчит из чьих­то синих губ,
А то всё смрадная спорынь
На колосе, куда ни кинь
Усталый от страданья взор.
Но вдалеке меандр гор
И белоснежный горностай
Небесных перелетных стай.
А на горах есть монастырь,
Где спит духовный богатырь,
Сын Парсифаля Лоэнгрин.
Но доползет ли Божий Сын,
Или повиснет на кресте,
В идейной жуткой пустоте?

ЛЕТУЧАЯ МЫШКА