Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2

— За аппаратурой приехал, — говорю, — у нас, знаете ли, не разгуляться в этом плане.

Джон, про которого все забыли, встаёт и отряхивается.

— Тебе райком деньги выделил, — скорее утверждает, чем спрашивает он.

— Товарищ Комаров расщедрился! — хвастаюсь.

Не так сильно и вру. Тот и правда подписывал мне ордер, правда сильно скромнее по размеру и не сейчас.

— Уже решил, что? — спрашивает он с интересом.

— Широкоугольный объектив нужен для репортажной съёмки, — говорю, — вспышка для помещений… расходники…

— Ты так хорошо разбираешься в этом…

Что это, ирония? Подобные знания и правда выбиваются из образа. Кто я для него? В лучшем случае самородок из глуши. Так что моя "экспертность" в его глазах выглядит забавно.

— Присмотрел пару вариантов, — отвечаю уклончиво, — в "Советском фото" пишут…

— На заборе тоже много чего пишут, — обрывает он меня совершенно непочтительно, по отношению к прессе, — есть, на чём адрес черкнуть?

Предусмотрительный Женька извлекает блокнот.

— Индустриальная 7, квартира двадцать три. Афанасий Сергеевич Орлович, — диктует обкомовский работник, — зайди обязательно, вам найдётся о чём поговорить. Не стесняйся, я его предупрежу.

— Спасибо! — говорю искренне.

Непонятно, с чего этот незнакомый человек взялся мне помогать, но отказывается от таких "роялей в кустах" я не намерен.

— Катюша, — переключается он, — напомни папеньке, что мы в субботу ждём вас к себе на чай. Умоляю, не опаздывайте! Светлана Сергеевна задумала какой-то невероятный пирог. Если он остынет, я нам всем не завидую.

— Катюша… — говорю, когда спина нежданного благодетеля скрывается за поворотом.

— Убью, — Кэт хмуро показывает мне маленький кулачок, — так что там про клофелин?

— Ирина… белые волосы… красная "Лада"…

— Ах ты гандон! — отвешивает Джону такого леща, что у него повязка слетает с головы. — Ты обещал! Говорил, что с этой шалавой больше не общаешься! Что она в Краснодар уехала… Говнюк!

— Кэт! — трагически заламывает руки Джон, — он всё врёт!

— Ага, и суку твою белобрысую сам выдумал!

Кажется, дело тут не в защите моего честного имени, а в банальном любовном треугольнике. Попавший между молотом и наковальней Джон терпит оплеухи и оскорбления с щенячьими глазами.

— Они меня просто ограбить хотели, — вставляю, когда Кэт устаёт лупить своего бойфренда. — Ничего личного.

— Иди нахер, — резюмирует, Кэт.

Джон стоит как оплёванный, но не уходит. Изгнание из стаи для него равнозначно потере дохода. Есть такие люди, и как раз их безошибочно притягивает фарца, барыжничество и прочие бизнесы. Они способны пережить унижение, разлуку с любимой… Но убытки — никогда.

— Кэт, ну пожалуйста! — складывает он лапки на груди, — сбесил он меня сильно, вот я его Ирине и сдал. А дальше она сама всё! Я не при делах!

Сказать, что у Джона есть собственные ключи от квартиры клофелинщицы, мне мешает какая-то дурацкая мужская солидарность.

— Сам тогда с Аликом разбирайся, — мягкое женское сердце даёт слабину.

— Я компенсирую, — Джон обращается ко мне, — скажи, чего ты хочешь?

— Штаны, — говорю, — снимай.

Тут на меня пялятся все. Мужское население просто охреневает, а Кэт, как девушка прогрессивная, кажется, подозревает что-то совсем нехорошее.

— Что замер, — повторяю, — Ты спросил "чего хочу"? Джинсы хочу.

Джон трясущимися пальцами расстёгивает "болты" на Левисах. Джинсы у него зачётные. К стандартным клёшам в бока вшиты малиновые клинья. По самому низу, чтобы не тёрлись об асфальт, штанины проклёпаны согнутыми монетками. Каждый шаг издаёт мелодичный звон, намекающий на близость цыганского табора.

Кэт снова не выдерживает.

— Пойдём, я тебе вместо этих, новые дам.

— Думаешь, я их собираюсь носить? — отвечаю, — да они мне на три размера больше!

— А зачем тогда?!

— Спалю нахрен, — говорю, — оболью бензином и сожгу. Чтоб неповадно было.

Брюнетка в ужасе. Как любой торгаш, она понимает цену денег. Пустить на распыл три месячных зарплаты инженера для неё — жуткое кощунство.

— Так возьми новые и носи!

— Тогда двое, — предлагаю, — мне и Женьку. Найдутся по размеру?

— Кэт, спасибо… — подаёт голос Джон.

— Заткнись! — рычит она, — до копейки мне отработаешь, козлина!

* * *

Почему джинсы стали самой популярной одеждой в мире? Какой псих додумался шить их из жёсткой как дерево парусины? Зачем штаны, единственное достоинство которых в том, что можно ползать на карачках по камням, не протирая коленки, носят айтишники и модели, музыканты и домохозяйки, студенты и миллиардеры?

В них жарко летом и они накаляются от холода зимой. Они не пропускают воздух, под ними чешется кожа, они сдавливают бёдра и дико трут между ног.

— Алик, а что круче: "Ливайсы" или "Ли"? — переживает Женёк.

Ему как раз достались "Ли", ещё и на молнии, а не на "болтах". Ассортимент, хранящийся у Кэт, был ограничен. Я и так ломал голову, как произвести впечатление на капризную заказчицу свадьбы, и тут такое везение.

Американские штаны стоили по 200 рубчиков за пару. Джон кряхтел, краснел, но кивал. Не знаю, как он будет отрабатывать свои долги перед Кэт — фарцовкой или каким другим способом. Меня это волновало меньше всего.