Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 3

— А вторая невеста у нас Зинаида Порфирьевна Филиппова, — говорит она.

— Ого, как солидно! — удивляюсь. — А почему с отчеством?

— Да потому что она не какая-нибудь там вертихвостка, а заведующая овощной базы, так что, сам понимаешь, денег у неё куры не клюют. Замуж выходит в третий раз. Но только особа вредная и придирчивая до крайности.

— Хуже Авдеевой? — удивляюсь.

— Авдеева по сравнению с ней милый котёнок, — кивает Леман. — Жених у неё лет на семь моложе, так что права слова точно иметь не будет.

— Ну, чего тут думать? — удивляюсь. — Беру обе. Заверните.

— Обе не выйдет, так как оба мероприятия в один день состоятся, — качает она головой.

— Ну и что, — говорю, — вы и тем, и другим альбом покажите, пускай они думают.

— А если оба согласятся? — Леман приподнимает бровь.

Кажется, ей, и правда, любопытно, что я задумал.

— А вы сделайте так, — предлагаю. — Сначала покажите и тем, и другим альбом и назначьте цену. А через пару дней перезвоните и скажите, что фотограф ну никак не может у них снимать, потому что у него другой вариант появился, мол деньгами перебили. Нехорошо, конечно, но поскольку договорённости не было, то дело житейское. Они замену найти успеют, и мы никого не подводим.

— Ах ты, прохиндей! — у Леман аж дух перехватывает. — То есть ты хочешь их поманить, а потом кусок из-под носа забрать⁈

— Именно, — говорю. — Каждая из семей будет считать этот альбом уже делом решённым. Раз это так, то можно и покочевряжиться, и цену посбивать. А можно и вообще отказаться, но это будет их отказ и их решение. А вот когда их вещь у них заберут да ещё скажут, что она будет у кого-то другого вместо этого, вот тогда я посмотрю на этих невест и особенно на их родственников.

— Жесто-о-око! — со смехом тянет Леман. — Ты, Алик, в торговлю не думал пойти? У тебя, определённо, талант в этой области.

— Спасибо, — говорю, — но мне фотография больше нравится.

— Это почему же? — интересуется Леман.

— А фотографов девушки больше любят, — легкомысленно заявляю я.

— Смотри не запутайся в них, в девушках, — с прищуром говорит Леман.

— Как же я в них запутаюсь? — удивляюсь, — они у меня все отфотографированы, подписаны и по полочкам в лаборатории разложены. Учёт — наше всё!

Пока заведующая хохочет, чайник выплёвывает облачко пара и начинает бурлить. Людмила Прокофьевна принимается хозяйничать, засыпая в кружки растворимый «Пеле» и вновь обдавая меня ароматом «Шанели», но на этот раз уже не в коммерческих интересах, а совершенно бескорыстно.

Она беспощадно, даже с каким-то садистским удовольствием вскрывает плёнку на коробке с конфетами «Трюфель», комкая её в ладони.

— Будешь? — предлагает она, открывая коробку. — Угощайся, они вкусные.

— Это же подарок, — уточняю.

«И подарок не дешёвый», — думаю про себя. Такую вот коробочку хрен достанешь. Уж точно не чета моим шоколадкам «Цирк», с помощью которых я пытался пробудить у затворницы-заведующей выброс гормонов радости.

— И что мне теперь их под стекло ставить? — с неожиданной злостью отвечает Леман. — Ешь, говорю, пока я не передумала.

Трюфели действительно оказываются очень вкусными. Никогда не считал себя особым сладкоежкой, но тут уминаю их буквально за обе щёки.

На лице у Людмилы Прокофьевны появляется то самое умильно-заботливое выражение, с которым женщины смотрят на едящих с аппетитом мужчин.

Такое чувство, что, скармливая мне конфеты, она избавляется от каких-то моральных обязательств, которые накладывает на неё подарок прокурора Яцко.

«Мою шоколадку она сама съела», — заботливо подбрасывает память. Вместе со мной, под кофе. И от этой мысли на душе становится ещё теплее.

* * *

Допив кофе и договорившись встретиться в середине следующей недели, я вновь седлаю своего верного железного коня, заезжаю к Женьке, и мы, наплевав на дела и заботы, едем на речку, на тот самый пляжик, где в своё время жарили шашлык со студентками.

Там до самой темноты проводим время в чудесном ничегонеделании. Валяемся на траве. Купаемся до одурения, пока от холодной Берёзовской воды зуб на зуб не перестаёт попадать. Потом снова греемся на солнце.

Я чувствую, как медленно по капле из меня уходят собранность и злость, которая поселилась внутри во время противостояния с Орловичем.

Я вышел из всей этой ситуации победителем, хотя не сказать, что это было легко. Мир всеобщей социальной справедливости впервые повернулся ко мне другой стороной — круговой порукой людей с должностями и со связями.

Тех самых «негодяев в кабинетах из кожи», о которых в моём будущем пел Бутусов. Ведь им всем было абсолютно наплевать в этой ситуации, кто прав, кто виноват. Не важно, что Орлович ради сиюминутной выгоды рискнул и своей, и чужой репутацией, подставив всех, кто с этим связан.

Да, он — сукин сын, но они выгораживали его, потому что он — свой сукин сын. Потому что в любой момент каждый из них может оступиться, и тогда остальные прикроют, отмажут. Так было, и так будет в те времена, из которых я сюда попал.