Страхи и сны

Ей, чтоб почувствовать, нелишне

Побыть не только той, не вишней,

И кутать плечи бы не мглой,

Тумана утреннего. С ночи!

И.… у неё завидный почерк:

Ветвями по земле у ног

Она рисует. Кто бы смог, -

Вот так же, не имея тела.

Она в мечтах его хотела,

Другого, – чуть нежней и тоньше.

Как все. Имея, ценим больше,

Красу иного. Кто-то ж с нас

Берёт пример на жизнь, на раз.

Не он…

Тень на тень и.… растворенье – благо?

Влага пересохшая ручьёв,

А какой мне надобно награды…

Так, чуть-чуть, но может быть ещё

Я ли не распробовал, а ели

Стайкой стойкой не дают пройти,

И грачи намедни улетели.

Пожелаю им добра в пути.

Шуба леса к осени редеет,

Рдеет в тишине калины куст.

Снег придёт – укроет и оденет.

Шаг, другой: и скрип, и стон, и хруст.

И, взывая, в небе совы тонут.

И, взмывая, – голос, эхо, звон.

Снег, как день: не тронут, скован, тронут.

Жизнь, как день: не он, не он, не он…

Не спится… (песня)

Близорукий в тумане прищурился месяц. Беспечно…

Он бывает таким не всегда, устремляется в вечность

Утомлённый, сердит. И ему наверху одиноко

Под ногами, глядит, и прозренье его однобоко

Семеня, в суете, распыляются пылкие люди

Подменяя собой возвращенья которых не будет.

Сетки сот и домов, как авоськи, а в них подозренье,

Как кефир и батон, – эхо дома, уюта, прозренья.

От того ли теперь нам не спится иль грустное снится?

Всё, что было – прошло, но навеки уже не простится.

Месяц щурит глаза неспроста, повидавши немало,

И звезда, как слеза, чуть вздохнула и тут же пропала…

Невдомёк

Штопка веток – листья. Сеток

Паутины поперёк. Невдомёк.

Одуванчик, сдувши чуб,

Щёки важно чуть надувши,

Спрятав под причёску уши,

Хрупок он. Не так, как дуб,

Что космат, весной докучлив.

И драчлив у кромки лета.

Землю делит тенью клеток

И сгоняет тучи в кучи.

Но – соседи. Падать – подле.

Лесу лес, а полю поле.

Там ли воли, вряд ли вволю.

Кто же быть собой неволит?

Шепот? Шелест? Ветерок?

Там ступени иль порог?

Так куда же посветить?!

Поздно. Время уходить.

Штопка веток – листья. Сеток

Паутины поперёк. Невдомёк…

Недовольство

Метёт метла метели, ровно стелет

Льняные простыни. Но ткани грубоваты,

А вроде бы из нежной снежной ваты,

Немного влажны, словно те постели,

Что выдают в купе или плацкарте.

И с полок, словно снег, свисая с крыши,

Влюбляясь в солнце, тает и не слышит,

Тот звонкий ритм капелей спорных в марте.

Зима ждала. Теперь строчит записки,

Листы в комок, написанные скверно,

Но перечесть нет времени, наверно,

И пары дней не хватит. Путь неблизкий.

И кудри снега – в хвост, задев осину,

Метель ушла, как будто не бывала,

И вот уже – "нам снега было мало",

Да вот ещё – "мороз не слишком сильный"…

Нелюбовь

В списке дел на сегодня – не значится дня,

И в негромком огне восходящего солнца

Всё, что мимо проходит со мной, без меня

Не сорвётся, с обрыва. Рыдает оконце

От того, что холодной дотронулась ночь,

Привалилась и мёрзла. И дрожью стихая,

Задремала она. Разумеется – прочь

Удалилась к утру. Но ушла никакая.

Так и ты – никакой. Потому ли не любишь украдкой.

Ты считаешь огни, я как прежде, с зелёной тетрадкой.

Нельзя

Луны лепесток, весь в прожилках вселенской ухмылки

В отраженьи видны на воде все гримасы её

И бредёт Посейдон, и рисует растроенной вилкой

Он расстроен опять. И малюет волненья витьё.

Как тебя мне понять? Коль себя не всегда понимаю.

То, чем, верно, дышу – Мне на душу ли расположить.

По себе я других очень часто напрасно ровняю.

Но иначе нельзя: ни понять, не простить, не прожить.

Неудачник?

Достали мы своим нытьём.

И слёзы "на удачу" льём.

Задача наша не из лёгких -

Тянуть сочувствие с иных.

И, набирая воздух лёгкий,

Из лёгких добывая хнык.

Рыдания – из красных глаз…

Вам не хватает слабых, нас!

Мы ж беззащитны большей частью.

Нужны, – слегка,чуть-чуть, отчасти,

Но каждый жизнь живёт свою.

И я. Грущу. Молчу. Пою…

О чём мечтали листья

О чём мечтали листья? Их полёт

Так краток. От того, возможно, сладок.

Их словно бы ненужное, сомнёт.

И вот их нет, останется осадок

На дне ручьёв, и в глубине души,

Что может мы в таком же вот полёте.

И не нужны, и чересчур спешим.

Но всё напрасно, если слёзы льёте

Лишь над собой. Нет дела до иных.

Нам не найти на это доброй воли.

Летают листья, если ветер стих?

Роняет их под ноги и не боле.

О-тень!

Бросая тень куда попало,

Её мне жаль. Ущербна в малом -

Деталей мало у неё:

Лишь цвет пространства и объём,

Что занимает. Тянет плоскость,

Лучом растянута в полоску,

Сутула в полдень, днём стройна,

В ночи скромна.

Неприхотливость

Её изъян. К чему стыдливость,

Когда она одна вольна,

О том, что живы, заявить.

Так в чём её саму винить?

Бросая тень куда попало…

Она ж не жалится^{15, не стала}

Источник жалить. Смысла нет, -

Куда попала, там и свет.

Алембик¹⁶ жизни, сообща(-л), -

Мы в том прозрачном, с небо, кубе

Все, вкупе.

Кто пообещал,

Что всё достанется Гекубе?..

Что будет тихо, скучно, просто?

"Я никогда не стану взрослой…"¹⁷

Обрывая травы лепестки…

Обрывая травы лепестки, я ей делаю больно.

И пиджак тонкой кожи, змеиный, -

Всё под ним мозаичной картиной

Расположено. Так ли невольно?

Недовольный порядком вещей.

И накидкой, в прорехах, ночей.