Страна Арманьяк. Рутьер

- То сюда прибудет стража. Так? - перебил я Тиля и надрезал другой мешочек...

А это просто черный перец.

А здесь гвоздика... И немало.

А это кажется дробленый лавровый лист...

Еще какая-то хрень... Кардамон, кажется.

Интересный набор получается... Прям как для...

- Ну, да... - Слегка замявшись, ответил грозный глава пиратов.

- Ты мне лучше скажи, как вы солите селедку? - задал я вопрос фламандцу, проясняя сам для себя мелькнувшую в голове мысль.

- Ну как, как... - Удивился фламандец. - В бочках, солью пересыпаем и все.

- Потрошите?

- Нет...

- И часто рыба тухнет - особенно летом в жару.

- Да, ваша милость. Мы ее, почитай, только с началом холодов и начинаем заготавливать. А летом, слишком много соли приходится тратить. Невыгодно, да и не всегда помогает. Летом вялим и коптим.

- То есть tuzluk, не делаете?

- Что такое tuzluk, господин барон? - выпятил глаза фламандец.

- Соляной раствор, придурок... - рявкнул я на Тиля и расхохотался от собственной догадливости.

Ах, какой же я молодец. Нет, все-таки я голова... Красавчег... Селедка пряного, "царского" посола!

Просто селедка крутого посола, хранящаяся хоть год! Хоть три.

Паюсная икра!

Просто икра!

Печень трески!

Сама треска горячего копчения в филе и тушками...

Да еще много чего, если поразмыслить... да вспомнить.

До этих деликатесов народ тут еще не додумался. Я первым буду! Это же доход! Стабильный доход! А я голову сломал, где деньги добыть...

- Короче, Веренвен. Завтра посылаешь в море баркас и чтобы к обеду у меня была селедка. Полная лодка. Ты меня понял? Потом скажу, что еще понадобится.

- Так вы нас прощаете, ваша милость! - Тиль бухнулся на колени и полез целовать мне руки.

- Еще чего! - я быстренько отпрыгнул на недосягаемое расстояние от фламандца. - Конечно, не прощаю, но жизнь дарю. Отработаете... Позже объясню как. Веди теперь к рабам. И это... еще раз полезешь мне руки целовать, утоплю в море как щенка! Ты понял?

- Понял, ваша милость! - радостно завопил пират. - Еще как понял! Не достоин я такой милости...

Вышли на берег и пошли в конец бухты. Я еще по дороге прихватил пяток мосарабов с собой на всякий случай. Через пару десятков метров стены бухты сузились, оставляя небольшой извилистый проход, и вскоре показалась щель, почти полностью заросшая плющом.

- Сейчас, ваша милость. Там темно... - Фламандец сунул просмоленный факел в тлеющий возле входа в пещеру костерчик и помахал палкой, раздувая огонь. - Ваша милость, разрешите я первый туда войду. Мало ли что...

- Иди... Нет стой. Выводи их поодиночке, сюда... По пещерам я еще не лазил.

Фламандец замялся.

- Что еще?

- Ну, там...

- Что?

- Ну, черные там... и еще один есть совсем непонятный... Может, через решетку на них поглядите. Могут же порчу навести, исчадия адовы, или что еще похуже...

Нигеров, красавчики, наловили, ебтыть... Ну а кто еще на сарацинских галерах в гребцах? Только черные и христиане конечно. Ну и что с ними делать-то? Еще один головняк...

- Белые есть?

- Есть, немного.

- Так вы что, уроды, христиан в цепях держите? Порешу как нехристей!

- Ну... - Замялся Тиль. - Как бы это... эконом сказал - перепродаст. А по мне так отпустить надо было... - моментом "переобулся" серв.

- Я все-таки вас повешу, еретики. С христиан и начинай, - наорал я на фламандца.

И приказал аркебузиру принести мне с кораблей какое-нибудь кресло или стул. И еще мою флягу с вином. Комфорт превыше всего, ебтыть... На том и стоим.

Мосараб успел притащить резной стул с высокой спинкой и флягу, прихватив еще с шебеки красивый бокал из серебра, сплошь покрытый вычеканенными на нем арабскими письменами, а из пещеры никто так не и показывался. Я уже подумал, что хитрый фламандец надурил меня и свалил через другую дыру, как послышался лязг чего-то металлического и шибанула в ноздри особо ядреная вонь. А еще через пару секунд Веренвен выпихнул из пещеры какое-то чудище в лохмотьях, закованное в цепи и заросшее волосами до полной потери человеческого облика.

- Och... yoрty... - Только и смог сказать, при виде прикрывающегося от солнца рукой, чумазого и отвратительно воняющего мужика.

М-да... подозревал я, что в плену у сарацин христианам не сладко, но не до такой же степени. Хотя особо истощенным мужик не выглядит. Вот какой он национальности? А хрен поймешь так навскидку...

- Вы христианин? - я задал вопрос на языке Иль-де-Франса, для начала.

- Да... - хрипло ответил мужчина на том же языке и, брякнув цепью, широко перекрестился.

- Ваше имя?

- Пьетро Фиораванти.

- Я, кондюкто лейб-гвардейской роты его светлости герцога Карла Бургундского, барон Жан ван Гуттен, объявляю вас свободным, - как можно торжественней заявил я и грозно гаркнул в ухо Веренвену. - Снять с него цепи!

Впрочем, снимать оковы пришлось уже с лежачего пленника. Ломбардец, судя по фамилии - это был именно ломбардец, услышав, что он свободен, брякнулся попросту в обморок... Как бы понимаю. Сам не знаю, как бы на его месте среагировал. А фамилия чем-то знакомая... Фиораванти... Фиораванти...