Странник по жизни (сборник)

На работе – смешное дело —
Подчинённые по весне
Вдруг сложились и неумело
Подарили подарок мне.

Вот какие смешные вы, черти.

Не нужны мне ваши дары.
Вы мне так, на словах поверьте,
Что наш город – хуже дыры.

Но здесь тлеть мне недолго осталось,

Полнить крохами дни суеты.
Вот уже поднимает парус
Каравелла моей мечты.

Я ко всем испытаньям готовый.

И однажды, на мостик взойдя,
Дам команду: «Отдать швартовы!»
И умчусь на закате дня.

Я корнями даров не спутан,

Уплыву, всех врагов разозля,
Чтоб когда-нибудь ясным утром
Крикнуть радостно: «Здравствуй, Земля!»

1973

«Надоело. Такие тяжести…»

Надоело. Такие тяжести
И на сердце, и в голове.
Отпустите меня, пожалуйста,
Отдохнуть в голубой синеве.
Побродить босиком по лугу.
Надышаться настоем трав.
Под черёмуховую вьюгу
Поваляться, ноги задрав.
Не родиться ребенком заново.
Я прикован цепями труда.
Лишь жаднее судьбы моей зарево
Жрёт оставшиеся года.
Я забыл все былые шалости.
И слезам ты моим не верь.
Отпустите меня, пожалуйста,
Отдохнуть в голубой синеве!

1973

«Перебирая свой архив бумажный…»

Перебирая свой архив бумажный,
Я обнаружил старую тетрадь.
Давным-давно я рыцарем отважным
Поэзию пытался штурмовать.
Был смел я и самонадеян.
Кричал «Ура!» и лез на бастион.
Меня влекла безумная затея
Коснуться поэтических знамён.
Но время всё поставило на место.
В стихах то перелёт, то недолёт.
Читать их никому не интересно.
Я не поэт. Я просто рифмоплёт.
Я был сражён и сам оставил поле,
Где пот и кровь бездарно пролились.
А годы шли. Я стал иным доволен.
Другие чувства и другая жизнь.
Но, чёрт возьми! Опять воспоминанья.
Я не читаю – помню наизусть.
Как будто я вернулся из скитаний,
Из тех краёв, где есть любовь и грусть.
И сам себе я говорю: неважно,
Что стал не тем, кем так хотелось стать.
Будь счастлив, что пришлось, хотя б однажды
Поэзию, как крепость, штурмовать.

1974

«Уходит день. Закат пылает…»

Уходит день. Закат пылает.
Оторван лист календаря.
Наверное, никто не знает,
Что я сегодня прожил зря.

Обычный день, осенний, мокрый,

Слетают листья с тополей,
И по траве с оттенком охры
Пасет их ветер-прохиндей.

Всё, что задумал, – не успелось.

Всё, что хотел, – не завершил.
Телега жизни проскрипела,
Одолевая виражи.

Не каждый день приносит радость.

Бывают пасмурные дни.
Но и о них грустить не надо —
Нужны для счастья и они.

1974

Ялтинская осень