Странный остров

Друзьям пить не хотелось, но они не устояли перед нажимом Пата и, разбавив смесь водой, вогнали ее в себя.

Языки снова развязались! Орест стучал кулаком и селедкой по столу, ругал на чем свет стоит своего соперника, композитора-плагиатора, который был страшно плодовит на песни, таская мотивы из произведений других творцов музыки. Он не обидел вниманием и Ореста, стащив у него целую строку из «Голубой мелодии». Георгий кричал что-то о творениях Канта, Фалеса, ругал Маркузе и с ним бунтарей новой мысли: Клавеля, Леви, Блескина, Глюксмана и еще с дюжину никому не известных «творцов идей разочарования и иллюзорных мифов в стиле потерянного поколения». Юрий выкрикивал что-то о полной бесталанности нашего века на поэтической ниве. Потом он обругал почему-то Нестора Кукольника за то, что тот осмелился при великом Пушкине быть салонным душкой-поэтиком. И в угаре вдохновения, встав на стул, он, перекрывая пьяный шум, продекламировал:

Гении Пушкины вечно живут!
А Кукольники, как куклы, уходят!

Сделав пушкинский жест, точно такой, какой юный Александр сделал в лицее перед Державиным, Юрий чуть не свалился со стула. Хорошо, что Пат поддержал. Все зааплодировали. А Пат спросил:

— Ты, значит, не только инспектор, а еще и поэт!? — И пощупал пиджак Юрия осторожно, будто это была шкура живого тигра.

— Да, я — поэт! — заявил гордо Юрий, выпятив грудь. В этот момент он ощутил щипок выше локтя. Это Орест в пьяном состоянии трезво намекал на осторожность. И, поправляясь, поэт пробормотал недовольно: — Мечтал в юности стать поэтом… Да… — С горечью махнув рукой, он сел и закрыл ладонями глаза.

Пат участливо оторвал руки Юрия от лица и проговорил:

— Ты не плачь. Я запомнил, что ты поэт. Я тебя ко двору представлю…

Это был последний проблеск реального сознания перед окончательным пьяным провалом. Дальше все покатилось без осознания реальности, без тормозов, как в старом анекдоте про автомобиль, спущенный с горы Арарат. Когда половина канистры опустела, на гостей вдруг стал наваливаться сон. Увидав это, Пат со всей силы грохнул по столу кулаком и громко просипел:

— Айда за мной! Я вам сейчас устрою баиньки, как королям!

Следуя за Патом, все перешли улицу и остановились у особняка, такого же, как и у Пата. В окнах горел свет. Сделав жест «тихо», Пат подкрался к окну и вдруг отчаянно, со всей силы затопал ногами, засвистел, заулюлюкал, словно выгонял из норы загнанного барсука:

— Улю-лю! Ай-ай-ай! Тью-тью! Кышья! Кышья! Фью! Фью! — и еще абсолютно непереводимый для печати набор восклицаний и междометий.

Из двери выскочили три фигуры, как тени, и в панике метнулись в темноту. Пат дико захохотал и несколько раз выстрелил из пистолета вдогонку убегавшим.

— Прошу гостей к королевскому ложе! — Распахнул дверь и шикарным жестом пригласил Пат друзей в дом.

Нутром своим друзья почуяли: Пат ради них совершил сейчас нехороший поступок, но им так сильно хотелось спать, что привередничать они не стали и без церемоний вошли в дом.

Посреди ярко освещенной комнаты стоял стол, а на нем большая миска, доверху наполненная черепашьими яйцами.

— Жрали черепашьи яйца, инженеришки несчастные. Запрограммированы на интеллигентов, на людей хотят быть похожими. От черепашьих яиц не поумнеешь! Ха-ха — И добавил из французского юмора: — Сколько голову ослу не мой, мысли у него не станут чище!

В комнате по углам стояли три кровати и Пат, указав на них, пропел:

— Баю-бай-баюсеньки! — И этим доказал: в какую бы профессию ни ушел человек из детства, детские привычки и способность к игре останутся в нем навсегда.

И закончился бы этот вечер благополучно: гости легли спать, а хозяева ушли бы на покой, кабы не совесть поэта, неизвестно какими путями пробравшаяся в его сознание, где она и засверлила, и заверещала, то есть заставила говорить.

— Надо сначала выяснить, а потом и — бай! — заявил вдруг заплетающимся языком Юрий.

— Что выяснить? — встревожился Пат.

— Может, ты ранил человека, и он сейчас истекает кровью на дороге.

— Какого человека? — удивился Пат.

— В какого сейчас стрелял, — пояснил поэт. В подсознании его, как и у многих поэтов, жила злая мысль: каждая вторая пуля летит в поэта, поэтому он ненавидел выпущенных на волю пуль. — Мы тут собрались баиньки, а он кровью истекает…

Пат захохотал.

— Какой человек? Это же декорация! Интеллектуальная фикция! — и Пат обматерился.

Непочтение к интеллектуалам задело Юрия. Еле справляясь со своим артикуляционным аппаратом, он категорически заявил:

— А мы не ляжем, пока не убедимся, что он живой! — И поглядел на своих друзей, ища у них поддержки.

— Ага… угу, — промычали в подтверждение те, хотя и не поняли: зачем среди ночи разбирать эту историю, если завтра вновь будет день.

— Да вы что, ребята? Это же декорация! — попытался вразумить их Пат. — Баю-бай!