Страсть на холсте твоего преступления

— Босс, — меня зовут. Я дышу через нос, раздувая ноздри и нахожу отвлекающие сигналы в танцующих людях. Сохранив покой, я разворачиваюсь. Один из телохранителей подходит ко мне с опаской и протягивает планшет с новостью: «Влиятельный бизнесмен и крупный тяжеловес в области инвестиций Андреас Грэхам Райт снова замечен на одном из крупнейших аукционов Нью-Йорка с молодой любовницей Терезой-Лилиан Хендерсон». Меня не интересует текст, я сразу же спускаюсь к фотографии и выбиваю воздух из лёгких. Изумрудное шёлковое платье в пол, отражающее блеск её подчёркнутых макияжем зелёных глаз. Её волосы красиво переливаются на свету, будто они загорелись пламенем. Длинные, волнистые, нарисованные рукой мастера. Она выглядит такой красивой и неповторимой. Тонкие нежные руки, изящная фигура, элегантная осанка. Рыжая принцесса в изумрудном платье. Стройная и маленькая, смотрящая прямо в камеру. И чужая рука. Рука Андреаса, стоящего рядом, собственнически сжимающего её талию. Его взгляд показывает всему миру «Она моя». И от этого моя грудная клетка кричит, рычит и рвётся, вырываясь наружу. Я со всей силы кидаю планшет об стену, вдребезги разбивая.

— Упс, третий по счету, — смеётся пьяный Эйвон.

Она никогда не была его. Она никогда не принадлежала ему. Она всегда была моей. Моей, моей, моей. Девочка была моей.

Найдись, моя девочка, сделай меня лучше, чем я был. Найдись и научи меня мягче произносить своё собственное имя.

Тереза.

Три месяца назад.

Я называю это Адом.

Круг первый.

Я просыпаюсь в подвальном помещении с жёстким бетонным полом. Я без каблуков и мои ноги дрожат от холода и ветра, пронизывающие кости. Сырость и слякоть труб. Во рту пересохло, а голова пульсирует. Я чувствую засохшую кровь на затылке и морщусь. Мои руки связаны за спинкой стула, верёвка больно натирает и впивается в руки, образуя кровоточащие ссадины. Я хриплю, когда стараюсь кричать.

Проходит достаточно времени, когда виднеется свет из-под моих полуоткрытых век. Я поднимаю голову, в подвал входят трое мужчин, а за ними Андреас. Его мощный взгляд устремляется на меня, ненависть дребезжит в нём.

— Надеюсь тебе комфортно спалось, золотце. Тебе необходимы будут силы, — мерзкая улыбка окрашивает его медвежье лицо. Я молчу и это раздражает его. Это видно по поджатым губам. Он кивает одному из мужчин и тот не раздумывая, бьёт меня по щеке с достаточным применением силы. Я ахаю.

Меня хватают за челюсть, пальцы Андреаса больно сжимаются на моей коже.

— Когда я спрашиваю, когда я разговариваю с тобой, ты киваешь, Тереза. Ты меня поняла? — спрашивает он, но я с ненавистью смотрю на него и молчу. Я всегда была слабой, но не сегодня. Не сейчас. Не перед ним. Может это плохо скажется на моей жизни, и я подвожу себя к необдуманному риску, мне плевать.

Он кивает, и мужчина бьёт меня ещё раз. А потом ещё и ещё, пока я не сбиваюсь со счёта и забываю дышать. Мои кости становятся болезненно мягкими, тело панически дрожит и пытается справляться с защитными механизмами, пока меня избивают.

Боль нестерпимая, невыносимая и дикая.

— Достаточно, — говорит мерзкий голос и меня сажают, голову поднимают, и я слипаю глаза. Мне больно дышать, больно глотать, больно говорить и кивать. Мне больно жить.

Проектор, который светит на противоположную стену показывает чёрный экран. Меня развязывают, и я обессиленно поддаюсь вперед. Мне больно дышать. Больно сидеть. Мне не дают упасть, крепко держат за плечи. Андреас берёт мою руку и проводит по ней своими пальцами по костяшкам, по фалангам и ладони. Голова шатается, глаза слипаются от нанесенных ущербов. Та боль, от которой я готова упасть в обморок.

— Эти руки творят настоящее искусство. Красоту, утончённость, изящество на холсте. Непередаваемые картины, — он замолкает, улыбается и целует тыльную сторону ладони. В его глазах проскальзывает жестокость, когда он смотрит на меня. Мне становится страшно. По истине страшно. Этот жуткий страх заползает под одежду, распространяется по всему телу, и я мычу. Мычу, пока мне не закрывают рот ладонью.

— Я видел твоё искусство, Тереза, но ты не видела моё. Настоящее искусство. Искусство мастера. Искусство палача, — говорит он и видео включается.

В первые секунды видео я слышу голоса, а потом появляется связанный на стуле мужчина. Он избит и истекает кровью. Позади него появляется мужчина в чёрном и поднимает его голову. Боже. Его лицо еле различимо. Он избит настолько, что с трудом можно разглядеть в нём человека. Оба глаза опухли и посинели, губы в крови, нос изуродован, щёки в рваных ссадинах.