Страсти по Маргарите

Надо взять себя в руки. И продумать убойные повороты в материале. Бизнесмен, любящий джаз. Умеющий дружить. Разбирающийся в рынке прессы…

Да, разбирающийся… Про наш журнал еще даже ничего не слышал…

«Правильно, Маша, ты на верном пути, – решила я. – Надо думать о нем нехорошее, тогда и голова встанет на место, и вопросы будут, как у настоящего интервьюера: не комплиментарные, а жесткие, точные, деловые».

Надо взять себя в руки. И прекратить пить «при исполнении».

Итак, «нехороший Шершнев». Про рынок прессы ни фига не знает. Вместо того чтобы сидеть до ночи в офисе и изучать маркетинговые таблицы, шляется по элитным клубам, слушает музыку… Нет, слушать музыку по вечерам – это вроде неплохо… Так, шляется по элитным клубам, снимает девиц, а когда привозит их за полночь домой, даже не удосуживается напроситься на чашку кофе. Вот Глубинкин бы…

И я снова заревела.

* * *

Только собираясь выезжать из дома на встречу с Шершневым, я удосужилась «открыть» фотоаппарат. Он был… пуст!

Я хорошо знаю программу «цифры» (Валька мне давно все объяснил), фотик меня еще ни разу не подвел. Я лихорадочно нажимала на кнопки, щелкала затворами. Ни Шершнева, ни Голощекина. Как корова языком слизнула.

Ну почему я такая невезучая?! Всегда и везде остаюсь с носом.

* * *

– Проходите, Мария.

Шершнев был в элегантном костюме, в красивом галстуке, в тоненьких очках, которые из-за несуществующей оправы я не сразу заметила. Да я вообще мало чего замечала, потому что с трудом могла оторвать глаза от пола.

– Слушаю вас.

Я очень медленно подбиралась к его глазам. Строгий, упрямый подбородок. Гладко выбритые щеки…

– В смысле?..

– Ну, вы же пришли брать у меня интервью? Слушаю вас.

Мне послышалась легкая ирония в его голосе. Я собрала в кулак остатки сил, включила диктофон и стала задавать вопросы. Часть из них мне подсказала Рита, часть с трудом придумала утром сама. Александр Владимирович отвечал точно, не задумываясь. Речь его не была сухой, но на образы он не скатывался – все-таки бизнесмен, генеральный директор.

– А можно еще – про личную жизнь? – попросила я. – «Интервью без галстука»?

– Разведен. Сыну – шестнадцать лет. Люблю джаз. Все?

– Нет, – я приступила к самому трудному моменту в разговоре. – Мне еще нужно вас сфотографировать…

– Мария… – поднял брови Шершнев («А вчера Машенькой называл», – отметила я про себя с горечью), – вы же вчера провели, можно сказать, эксклюзивную съемку. Вы же – папарацци…

– Да, провела, – сглотнула я комок в горле. – Только ничего не получилось.

– Как?

– Не знаю. Все – чисто…

Шершнев взял из моих рук фотоаппарат, профессионально пощелкал кнопками и улыбнулся снисходительно:

– А батарейки менять не пробовали?

Я залилась краской по самое некуда. Вальку убить мало! Мог бы и напомнить…

Шершнев вынул из ящика стола дорогую «мыльницу»:

– Ну, что? Надо выручать молодого фотокорреспондента. Мне за столом остаться или к окну подойти?

Я отчаянно затрясла головой.

– Ну, не в метро же мне с вами спускаться, к своим киоскам… Киоски в крайнем случае ваш бильдредактор подставит рядом – коллаж сделает.

– У нас нет бильдредактора, – прошептала я.

– Ну, Маша, так не годится. У меня нет больше времени…

– Александр Владимирович… – чуть не задохнулась я. – Мне нужно… чтобы вы были… с Голощекиным…

Шершнев округлил глаза и внимательно смотрел на меня. Это длилось почти целую минуту.

– «Лапушки» при вас?

Я вытащила из сумки оба номера. Он долго и внимательно листал страницы.

– Губернатор на подобную съемку давала разрешение? – вдруг спросил он.

– Нет, – покачала я головой.

– И она вас не лишила лицензии? – ахнул Шершнев.

– Мы ей понравились, – вдруг с вызовом сказала я. – Она сказала, что в городе мало хороших женских журналов. И вообще – мало гендерных проблем…

– Ну, вообще-то получается, что – сплошные гендерные проблемы, – расхохотался, наконец, Шершнев. – Слишком их много, Машенька… Нина, – нажал он какую-то кнопку, – созвонись, пожалуйста, с Давидом Семеновичем, уточни, есть ли у него сегодня выступление в Джаз-филармоник. И если есть – забронируй для меня на вечер два места. – Потом повернулся ко мне: – Три тысячи экземпляров продажи в метро, для начала, вашу полковницу Риту устроит?..

* * *

На следующий день в редакции все было как всегда. Оля шушукалась с Никой в углу на диване: «А ты во сколько лет женщиной стала?.. А он? А ты? А правда, что от того, кто первым был, зависят все дальнейшие сексуальные отношения с мужчинами…»

Я с независимо поднятой головой прошла мимо. Ну вот скажу я им, что – в шестнадцать, и что это даст? Лучше я им скажу, что со следующего номера у нас тираж вырастет, вот это – да!

Но по дороге к Лаппе меня перехватила Роза.

– Машка, представляешь, Лилька нам новый вариант дизайна обложки придумала. Вот девка дает!

– Кто это – Лилька? – не сообразила я.

– Ну ты даешь! Ну, автор наш первый, помнишь?

«Здравствуй, подруга! Пишет тебе грустная и одинокая лапушка…»

– А-а, – вспомнила я. – Жена нового русского.