Страсти по Митрофану

– Вообще, знаешь, Теплакова, мы-то ладно, нам просто в Европу поехать интересно, показать им, как надо детей учить классической музыке, хотя здесь это никому не нужно, фестиваль попсовым оказался, ты видишь, поют черт-те что. Ну а ты-то куда поперлась со своим голосом? И что Елена Самуиловна думала? Ей-то зачем это надо, эти дипломы? Тебе надо на оперные фестивали ездить, а не сюда. Все равно ничего не дадут, это раз. И… – Ольга Ивановна подумала. – И… – Ничего не придумав, она закричала на ученика: – Прокофьев, на стену не лезь! Кто мыть будет стену от твоих ботинок, а? Вот звери какие!..

– Кто? – ужаснулась Эля. Знали бы родители, что говорит Ольга Ивановна про их детей, не отпустили бы, наверное.

– Да вон, смотри! – Ольга Ивановна показала на ансамбль в национальных костюмах. – Иди, скажи им, чтобы так не гоготали. Я настраиваюсь на выступление, мне мешает.

Эля побыстрее отошла от нервной преподавательницы. Обернувшись, она с удивлением увидела, как та с милой улыбкой посылала воздушные поцелуи какому-то горцу, который выплясывал на месте, развернувшись прямо на нее.

Митя примчался так быстро, что они могли бы и не передвигать свой номер.

– Отдышись и пройдем разок, – попросила Эля.

– Сама отдышись! – буркнул Митя. – Да, батя… – схватил он телефон. – Да, успел. Хорошо… А в начале как тогда играть? Хорошо… Помню… Да… Ищи, есть трансляция в Интернете, ищи-ищи, найдешь, ты же у меня молодец…

– Митя, пожалуйста, можно, ты на секунду оторвешься от отца и вернешься ко мне, а потом ты будешь с ним всю оставшуюся жизнь. Можно так, а?

Митя непонимающими глазами смотрел на Элю.

– У тебя сегодня плохое настроение?

– Нормальное. Нам надо выступить. Подключись ко мне, пожалуйста, отключись от отца.

– Он мне всю партию разложил, ты не понимаешь, – усмехнулся Митя. – Вот и он говорит – она тебя не поним… – Мальчик осекся.

Эля улыбнулась. Ну вот и ответ. Хотя бы что-то становится понятным.

– Иди умойся, Митя, пройдем номер и минут через десять нам уже на сцену.

– Ой… – Митя побледнел. – Да? А я еще не настроен… – Он выхватил телефон из кармана, хотел набрать отца.

– Митя… – Эля положила руку на его ладонь. Митя замер. – Я прошу тебя, сейчас нет времени. И… дай возможность отцу найти трансляцию, не звони ему сейчас.

– Точно! – радостно согласился Митя. – Я быстро, я сейчас.

– Не засни, не провались, не споткнись, не заблудись, не убеги в окно… – Вслед мальчику пробормотала Эля. – И главное, Митя, не звони отцу…

Удивительное ощущение – когда замирает зал, ты на сцене, ты чувствуешь невидимую связь с этими людьми, которые смотрят на тебя, слушают, дышат вместе с тобой. В темноте зала не видно лиц, но зрители – как единый живой организм, настроенный на тебя.

Голос звучал легко, Эля пела с удовольствием, Митя сел с виолончелью чуть ближе к ней, чем обычно, и Эле казалось, что она слышит его дыхание. Митя чуть-чуть отставал от нее, никак не попадал в тот искрящийся, бурный поток мелодии, который ощущала внутри и вокруг себя Эля и в котором неслась – вперед, все выше, выше, на ту высоту, где исчезают грудные ноты, где голос становится тонким, легким, совсем светлым, переливчатым и как лучом режет темноту зала, улетая в небо, в блекло-голубое балтийское небо, виднеющееся по краям зала, из-под огромной наклонной крыши.

Огромная сцена концертного зала Дзинтари сузилась для Эли до крохотного пятачка, выхваченного сейчас светом, и в этом свете стояла она, в своем тонком летящем платье, и Митя, старающийся выразить в музыке что-то свое, бегущий за ней, за ее голосом, и никак не догоняющий.

То, что было, было так коротко. Но это была вся жизнь. После этого уже ничего не будет. Потому что такая встреча бывает лишь раз. Невозможно еще раз так полюбить, невозможно отдать сердце еще кому-то, потому что оно уже отдано. А того, кому оно отдано, больше нет, его забрал океан. И тогда она сядет в лодку, поплывет в открытое море и будет там петь, голосом своим спасая того, без кого жить невозможно. Ведь, может быть, он еще не погиб, может быть, он плывет из последних сил, и, услышав ее голос, наберется сил, и найдет дорогу, выплывет, справится с жестокими, бессмысленными волнами, забравшими у нее ее самое дорогое, единственное.

– Браво! – крикнули несколько голосов, после того как Эля спела последнюю ноту – долгую, высокую, растаявшую в тишине зала.

Публика похлопала, ведущий, как обычно, объявил:

– Прошу оценки жюри!

Члены жюри стали поднимать оценки.

– Одиннадцать, одиннадцать, двенадцать, одиннадцать… – читал ведущий. – Гм… Прошу вас, уважаемый профессор Рушайтис… Ваша оценка…