Стрелок «Черной скалы»

Сзади на моём старом поясе были горизонтально закреплены ножны – вот туда-то я вставил свой старый добрый «ка-бар». Пусть конструкции этого ножа лет не меньше, чем той же «U-2571», но в моём батальоне «Академии» было полно бывших морских пехотинцев, которые принесли свои порядки и в ЧВК. А у любого морпеха мог быть какой-нибудь навороченый мультитул или нож выживания, но вот для боя каждый из них должен был иметь именно «ка-бар».

Так, причёска типа ирокез, приметный шрам, два пистолета… Образ достаточно запоминающийся. Главное, чтобы смотрели на образ, а не на лицо, и всё будет отлично.

Немного попрыгал, подвигался, проверяя удобство новой и не очень амуниции и одежды… Вполне прилично – практично, удобно. И для ношения, и для боя.

Прекрасно.

А теперь неплохо бы наведать последнего члена команды катера – некоего дизелиста Тома…

Выбрался из трюма, прошёл до кормы, начал спускаться в моторный отсек, который встретил меня грохотом работающих двигателей…

– Новенький? – негромко произнесли из-за лестницы позади меня, и одновременно с этим мою шею кольнуло что-то острое и холодное.

– Не новенький, а старенький, – в тон ответил я, резко поворачиваясь, отскакивая и доставая пистолеты.

Над запястьем моей левой руки нависал тяжёлый нож с массивным загнутым клинком. А ещё один кинжал с длинным обоюдоострым клинком целился сейчас мне в горло.

Держал оба эти тесака, на фоне которых боуи Родригезов смотрелись примитивными и простенькими поделками, смуглокожий старик лет шестидесяти с длинными седыми волосами и короткой всклокоченной бородой. Одет он был тоже в серый засаленный рабочий комбинезон, как и Мао.

– Дед, ты уже труп, – произнёс я, указывая глазами на свои пистолеты, один из которых смотрел Тому в голову, а второй – в живот.

– Громыхалки, – проскрипел дизелист. – Ещё один любитель громыхалок. Может, я и труп, но вскрыть тебе горло успел бы.

После чего он убрал свои монструозные ножи и вразвалочку зашагал к виднеющемуся в уголке обшарпанному столу с несколькими выдвижными ящиками.

– Значит, это ты тот подранок, которого выловил Датч? Выглядишь как вшивый панк.

– У всех своих недостатки, – усмехнувшись, я спрятал пистолеты. – Ты вот тоже явно не в курсе, что стиль грандж уже не в моде.

– Остряк хренов. Лучше скажи, сколько у тебя при себе ножей?

Я моментально оценил этого дизелиста Тома. Явно не в себе, но при этом спецом должен быть ещё тем, иначе его бы уже отсюда попросили на выход вместе со всеми своими стальными пыряльниками… Которых, насколько я вижу, здесь хватает с избытком.

– Один.

– Ещё один идиот, – скривился дед, с грохотом открывая ящики и с лязгом выкладывая на столы целую кучу самых разнообразных, но явно непростых ножей. По крайней мере, мне таких никогда не приходилось видеть – явно кастомизированные, но так как в этом я не особо разбираюсь, то ничего больше сказать и не могу…

– Том Гиббенс так и знал, что Датч опять возьмёт какого-нибудь идиота с громыхалками… – продолжал ворчать дизелист. – И у которого будет всего один нож при себе. Запомни, салага! У нормального человека всегда при себе два-три клинка.

– Это человек, который увлекается ножами, – хмыкнул я.

– У человека, который увлекается ножами, с собой пять-шесть ножей.

– Это уже маньяк какой-то.

– Нет, у маньяка при себе будет минимум десяток ножей.

– А это вообще до странного странный человек, – широко ухмыльнулся я.

– У странного человека с собой вообще нет ножей.

– Дед, вот как раз у нормального человека при себе нет ни одного ножа.

– Нет, салага. У нормального человека с собой всегда есть два-три ножа. Держи!..

Я поймал неожиданно резко для такого старика брошенный в мою сторону длинный клинок в простеньких брезентовых ножнах. Вытащил кинжал, осмотрел его…

Наборная деревянная рукоять, массивная планка гарды и длинный – не меньше тридцати сантиметров – вычурный клинок, раздваивающийся примерно как двузубая вилка с небольшим промежутком между зубцами. По идее, при такой небанальной форме он должен одинаково хорошо резать и колоть, но не факт, что он не сломается при сильном ударе…

– Дарю, – проскрипел Том. – Сдохнешь – заберу обратно. Я коллекционирую клинки, которые были у «покинувших» нашу славную команду. Вот это складной остался от Энди Старка, тычковый – от Люка Старка, стилет – от Уоллеса… Никто из них ими так и не воспользовался. Не успел. Можешь тоже не пускать нож в ход – я уже привык, что вы, щеглы, не способны оценить красоту настоящего оружия, а не грубых подделок под него. Салаги!

– Дед, да он килограмм весит минимум, – взвесил я клинок в руке. – И по виду – сущий меч. Мне за спиной, что ли, такую дрянь таскать?

– Да хоть в задницу вставь и бантиком обвяжи. Мне плевать.