Стрелок Чёрной Скалы (СИ)

   Выхватываю ка-бар - это быстрее, чем достать пистолет или уклоняться. Отшибаю кинжал в сторону, поворот - лезвие "шэдоу" скрежещет по боковой поверхности пейнтбольной маски, защищающей голову противника.

   Чёрт!..

   Шляпа слетает с головы противника - под ней криво обрезанные светлые волосы до плеч.

   Отскок назад. Уклоняюсь от вертикального удара, горизонтального удара...

   Кажется, я нашёл его слабое место - он сильный, довольно ловкий, но недостаточно поворотливый...

   Вновь два удара крест-накрест. Рывок вперёд! "Шэдоу" с лёгкостью прорезает рукав плаща и режет правое запястье врага. Поворот, подныриваю под ответный удар, рывок вперёд, выход за спину и коротким тычком бью ка-баром в приоткрывшийся правый бок шляпника. По идее такой удар свалит кого уго...

   Кинжал с влажным хрустом входит в тело врага, но тот словно бы и не замечает этого, резко разворачиваясь и по-прежнему полосуя воздух своим тесаком. Да твою налево! Я же ему пустил нормально так крови - он стопроцентно должен был ослабеть! Что за хрень?!

   Очередной размашистый удар на уровне груди - подныриваю под него, разрезаю плащ на груди шляпника. Поворот, продолжение движения - двойное жало "шэдоу" разрезает полу и полосует правое бедро противника.

   Удар сверху!

   Чёрт! Сильный и быстрый, а я в неудобном положении - так быстро не отскочить. Приходится блокировать.

   Принимаю удар на плоскость кинжала и чувствую, что силы у шляпника заметно поубавилось... Слегка доворачиваю клинок, и тесак шляпника соскальзывает аккурат в прорезь в лезвии "шэдоу". Ни хрена себе, получилось! Жёсткий клинч. Вывернуть оружие из рук врага? Нет, силы у меня всё равно недостаёт... Нанести удар по блокированной руке? Локоть далековат... Полоснуть ка-баром или...

   Напрягая мускулы и поворачиваясь всем телом, отвёл тесак шляпника вправо и вниз, а затем, что есть силы, пнул противника в локоть правой руки.

   Хрясь!

   Рука с влажным хрустом переломилась в суставе, и враг тут же выпустил нож. Но при этом не издал ни звука! Что за ерунда? Никто не сможет промолчать, если ему так сломают руку!

   Шляпник на секунду замер, а затем со всех ног рванул прочь от меня. Причём, демонстрируя для такой туши невиданную прыть и скорость.

   Я понёсся следом за ним. Как ни обо что не запнулся и ни на что не напоролся в темноте - чёрт его знает!

   Кое-как на ощупь засунул ка-бар обратно в ножны, с "шэдоу" такой номер провернуть не получалось - скользкий от крови клинок то и дело скользил. Достал левой рукой один из пистолетов...

   Шляпник (без шляпы уже, если быть точным) с размаха врезался в дыру в решётчатом заборе, раздирая плащ на части. Протиснулся вперёд и запрыгнул на стоящий перед ним контейнер.

   С места и на двухметровую высоту. Едва не сорвался, но сохранил равновесие с помощью левой руки. Да, на пальцах которой осталось едва ли хоть одно целое сухожилие. И даже пытался что-то там сделать правой, но она лишь ещё раз влажно хрустнула.

   Я остановился и прицельно всадил две пули в спину шляпника, которого тут же опрокинуло по ту сторону контейнера.

   Перевёл дух, всё-таки спрятал "шэдоу" в ножны, достал второй "катласс" и обежал контейнер, намереваясь выйти к месту падения шляпника...

   - Какого... - ругнулся я, оглядываясь по сторонам.

   Противника на месте падения не было. Место было - отчётливая вмятина на земле и кровища вокруг, а вот шляпника не было. Ушёл? Неужто ушёл? Ага, как же. Он что - зомби или бессмертный? После двух пуль сорок пятого калибра в спину, да ещё и на фоне более мелких "подарочков" не выживет никто и ничто. Пусть даже и одетое в бронежилет. Это ж всё-таки сорок пятый калибр - даже если пуля и не пробьёт кевлар, то рёбра переломает. И ощущения будут, как от удара кувалдой. И уж точно после такого будет не до бега.

   Немного отдышался после бега и драки. Поискал на земле следы крови, по которым можно было бы определить направления бегства шляпника... Не нашёл. Темнота, чёрт её дери! Натекшую при падении лужицу найти легко - вот она поблёскивает, а вот следы... Недаром красный цвет в темноте по обнаружению немногим лучше чёрного. З-зараза...

   Движение сзади!

   Мозг ещё только оценивает обстановку, а тело уже действует. Кувырок вперёд и влево. Прокатываюсь по земле. Укрываюсь за небольшой кочкой. Пистолеты в руках коротко и зло рявкают, прорезая темноту вспышками дульного пламени.

   В ответ гремят два раскатистых выстрела из подозрительно знакомого дробовика.

   - Датч?

   - Вайс?

   - Какого хрена палишь?!

   А это мы уже в два голоса рявкнули.

   - Я на какого-то крокодила натолкнулся, - произнёс я, поднимаясь с земли, но всё ещё держа оружие наготове. Так, на всяяякий случай... - Он тащил однорукий труп и едва не порезал меня своим ножичком.

   - Труп я нашёл - почерк один в один как у нашего дорогого Скульптора, - из-за угла контейнера осторожно вышел здоровяк, держа в руках чудовищный "атчиссон". - Упустил его?

   - Угу.

   - Как так?

   - Да хрен его знает! - зло сплюнул я. - Я порезал ему бедро и левую руку. Сломал правую. Всадил две пули в спину. А он всё равно ушёл!

   - Что за чушь? Может, не попал?