Стрелок Чёрной Скалы (СИ)

   - Скелеты? А у кого их нет? Думаю, у тебя скелеты ничуть не хуже моих. А хочу я как раз вполне понятных вещей...

   - И каких же?

   - Кто знает, кто знает...

   Немного помолчали, вновь вернувшись к рассматриванию рефрижератора "Арктик Санрайз", на котором предположительно размещался Скульптор...

   - Может, "Рэд" или полицию позвать на помощь? - без особого энтузиазма предложил Датч.

   - Фигушки. Это наша корова, и мы её доим.

   - Мы с тобой реально какие-то психи, - вздохнул здоровяк.

   45.

   - Большой Брат наблюдает за вами, - пробормотал Дин, откидываясь на стуле и протягивая руку к стоящей рядом кружке с кофе. - Готово.

   На огромной плазменной панели, висящей на стене в комнате нашего ботаника, шла прямая трансляция с двух камер, установленных в Лас-Ночес. В прицеле их объективов разумеется был рефрижератор Скульптора.

   - Со спутника, что ли, снимают? - поинтересовался Мао.

   - Ага, как же, - я потёр ушибленный бок. - Вот этими вот ручками сегодня с утреца лично развесил камеры по портовым кранам вокруг этой лоханки.

   - Ты ж вроде водятел, а не горнострелок?

   - А за водятла в хлебогрызку? Я, между прочим, почти лётчик...

   - Тогда вот он - почти Джеймс Бонд, - китаец указал пальцем на Роджера. - Почти - не считается.

   - Однако, забраться на портовый кран - действительно то ещё занятие, - заметил Датч.

   - Я после армии какое-то время промышленным альпинистом вкалывал, - объяснил я. - Плюс в "академии" мы тросами пользовались вовсю - и с вертолётов десантировались, и здания штурмовали...

   - Хорошие камеры, кстати, - подал голос Дин. - Разрешение приличное и сигнал чёткий посылают...

   - Наверняка недешёвые, - вздохнул Мао.

   - Это ты ещё не в курсе про камеру ночного видения, которая включится только после захода солнца, - хмыкнул Датч.

   - Разорение. Сплошное разорение.

   - А я ведь предлагал вместо камер просто посадить тебя туда, - хмыкнул я.

   - А чего это меня-то сразу?

   - Ну, так ты же меньше всех. Ты - меньше, тебя труднее заметить... Дали бы тебе десяток "сникерсов" и рацию с запасными батарейками...

   - Мечтай больше.

   - Тихо, - возвысил голос здоровяк. - Вайс, смотри - это он?

   Я прищурился, вглядываясь в картинку с одной из камер.

   Длинный светлый плащ, широкополая светлая шляпа, пейнтбольная маска на морде лица, габариты трёхстворчатого шкафа, светлые волосы до плеч. Стоит на верхней палубе.

   - Он, урод, - цыкнул я. - И как только жив остался-то? После двух пуль в спину, даже если на нём был кевлар, он был ещё месяц валялся в больничке...

   - Да говорю тебе - промахнулся ты тогда.

   - Чушь.

   - То есть это - Скульптор, - уточнил Дин.

   - Вроде бы, - кивнул Датч.

   - О'кей, господа наёмники. А это тогда кто?

   На палубу выбрался ещё один... Скульптор? Те же габариты и рост, точно та же одежда. Разве что доходящие до плеч волосы были не светлыми, а тёмными.

   -Так, - я несколько рассеяно похлопал по карманам брюк в поисках пачки "мальборо". Остановился только поняв, что уже успел достать сигарету, заложить её за ухо и напрочь забыть о ней. - Так.

   - Получается, что у нас теперь двое Скульпторов, - произнёс Датч.

   - Получается, что два.

   - И оба маньяки.

   - Оба.

   - Два по полмиллиона - это уже миллион, - быстро посчитал Мао.

   - Обожди, мой алчный товарищ, - я задумчиво пожевал фильтр сигареты. - Наверняка это не сам Скульптор, а его подручные.

   - Не избавляться от трупов самому, а поручить это помощникам, - кивнул Датч. - Разумно, но крайне неожиданно. Всё-таки что-то вроде секты или кучки сатанистов?

   - Неправильно это всё... Как-то это всё неправильно...

   Я взъерошил короткий ёжик волос.

   - Ладно, чёрт с ними, с этими размножающимися маньяками. Считаю, что корабль всё равно надо брать на абордаж.

   - Если честно, то я бы ему пустил торпеду под мидель, но не подходил близко, - неожиданно заявил здоровяк. - Есть у меня почему-то такое чувство, что не надо туда ходить.

   - Предчувствия - вещь небесполезная, - кивнул я. - Только...

   - Что - только?

   Только я ведь не могу сказать, что мне до сих пор не даёт покоя тот неживой взгляд найденной Святыми девчонки. Даже Датчу не могу сказать - он же не поймёт.

   Как он может что-то в этом понять, если даже я сам себя в этом не до конца понимаю? Понимания нет - есть только знание, что не хочу я больше такого видеть. Бой - это не то, в бою я и сам кому угодно и глаз выбью, и руку оторву... Но в бою.

   Одиночка Скульптор или нет, сатанисты там, язычники или просто психи - плевать мне. Торпеда под мидель? Слишком просто, Михаил Карлович.

   Это... это надо прочувствовать. Каждой пулей и ударом ножа. Не какое-то там абстрактное торжество справедливости или воплощение воздаяния за грехи...

   Это всё равно, что кривой гвоздь. Он кривой и оттого неправильный. Но каждый твой удар делает вещь правильнее. Каждый твой удар делает мир правильнее. Ощущение исчезновения неправильности - вот оно. Ощущение собственной важности - вот оно.

   Ты ведь не просто так живёшь, верно? Особенно, если живёшь после чего-то, после чего жить уже не должен. Особенно, если у тебя нет причин жить. Страх перед смертью? Ерунда.