Стрит Арти (СИ)

На правой руке пальцы обратились стальными когтями. Левая рука стала бездонной чашей. Коготь вонзился в белую шею, чаша жадно нырнула под набухающий разрез. Единорог вздрогнул и начал истекать живой красной краской в алчущую чашу. Краска текла по моим жилам, согревала, заполняла моё тело. Казалось, ещё чуть чуть и я снова стану той наивной девочкой, но белый единорог опустел раньше, затрепетал и растворился утренним туманом.

Я ещё долго сидела возле хижины — в этом мире больше не осталось моей крови, этот мир был полон людей, полон их крови. Мне оставалось только распахнуть его двери, так чтобы никто, даже проклятый Мерк не смог их закрыть, и тогда я смогу уйти. Только куда, если я даже не могу нарисовать ничего нового? Я уже давно копирующая машина, а не художник.

По руке истекают последние капли единорога, моей крови. Тело кажется пустым и истощённым, хочется лечь и закрыть глаза, но нельзя.

Не сейчас.

Возле люка гремят выстрелы, пули пролетают сюда в цех и вязнут в стенах, выбив облако пыли. Моим кошачьим ушам чудятся звуки боя с улицы. Странно, наверное эхо. Енот сосредоточенно возится у консоли. Нужно держаться. Завинчиваю крышку и бегу к люку.

Стриж слева от проёма прикрывается стеной и простреливает дверь запасного хода. Лань справа — выцеливает хаундов у проходной.

— Они перестали лезть, — удивлённо говорит Лань.

— Будут взрывать, — цедит Стриж и выпускает короткую очередь.

Вспышка. Грохот. Взрывная волна бьёт меня в грудь и отшвыривает на металл настила.

Открываю глаза. В ушах звон. Пригнувшись, Стриж высовывается в проём и тянет откинутый вправо люк на себя. Лань оскалившись и прижав уши, бесшумно поливает из пулемёта куда-то в сторону проходной.

Когда я встаю и возвращается слух, Стриж и Лань уже заворачивают рукоятку люка и ломают его механизм. Теперь у нас несколько минут отдыха, пока хаунды не вскроют его. Плохо, что консоль, где всё ещё возится Енот, простреливается от самого проёма и прикрыться нечем.

За люком тихо, лишь какой-то неприятный шорох и постукивание. С улицы слышны редкие автоматные очереди. Неужели Шакала нашли и пытаются поймать? Что-то внутри меня неприятно холодеет.

Лучше отвлечься думать о путях отхода. У меня есть запас краски с кровью беженцев, её хватит на несколько порталов в мой мир, но… Я озираюсь по сторонам. Пол в переплетении труб, стены закрыты кабелями, механизмами, стеллажами. Только на потолке есть ровные места, но туда не добраться. Гадес! Можно же было взять с собой холст.

— Мы в западне, — хрипло говорю я.