Строгий профессор

Инстаграма у профессора, конечно же, нет. Но он есть у жены его брата. Путём сложных поисков и долгих выяснений паролей и явок мне удалось вычислить человека, на фотографиях которого часто присутствует мой любимый мужчина. Заболоцкая Варвара — актриса нашего  драматического театра, и именно в её сториз профессор появляется с завидной регулярностью.

Вот и сейчас она сфотографировала огромную тарелку жратвы, а потом себя рядом с профессором. Ревность кислотой обливает сердце, и я даже хочу понаписать ей всякого в личку. К счастью, я сдерживаюсь, но на месте мужа этой  актриски, я бы задумалась, почему его женушка так часто фотографируется в компании красавца-брата. Еще и мама двух детей, бессовестная. Муж у неё, кстати, не очень. Здоровый какой-то. То ли дело Роман Романович. Делаю скрин и сохраняю себе. Хорошо, что люди придумали инстаграм, так бы у меня никогда не было фотографий любимого профессора.

На следующий день мне стоит немалых усилий добраться в универ вовремя. Больно в любой обуви, поэтому между парами я сижу на подоконнике и слежу за тем, как люди ходят в столовую, носятся между этажами, в общем, живут полной жизнью.

Сердце пускается в пляс, когда я замечаю Романа Романовича, он спешит по коридору, привычно уткнувшись в свои бумаги.

— Здравствуйте, — кричу я как можно громче, совсем забыв, что он угрожал мне деканатом.

— Добрый день, — бросает Заболоцкий, даже не подняв на меня головы, и проходит мимо.

И когда он исчезает из виду, я говорю вслух самой себе вместо него:

— Здравствуй, красавица Иванова, как твоя нога? Что сказал врач? У тебя всё ещё осталась возможность ходить, или это уже протез?

До звонка остаются считаные минуты, и я решаюсь двинуться к аудитории. Всё же мне необходим запас по времени.

— Иванова, журнал группы на вашей кафедре, сбегай, пожалуйста, ты у нас зам старосты, а саму старосту я не наблюдаю. — Сталкивается со мной в проеме англичанка, которую, к слову, я теперь особенно сильно «обожаю».

Не успеваю поставить её в известность о неожиданно  нахлынувшей на меня инвалидности, как она спускается вниз по ступеням. Она, кстати, тоже могла бы вспомнить инцидент на пешеходном переходе. Так советы раздавала, что я головой не успевала вертеть. Но с такими ногами временная амнезия ей даже к лицу.

— Ева, сходи, пожалуйста, за меня на кафедру.

— Не могу, Наташка, списывать надо, она сказала проверять будет. — Чиркает что-то в тетрадке подруга.

— Паньков, у нас сложились непростые отношения, но может ты сходишь за меня?

— Ты издеваешься, Иванова, у нас тридцать секунд есть ещё, я успеваю. — Списывает он с той же тетради, что и Евка.

Остальных спрашивать бесполезно, они орут и прыгают, ржут, кидаются бумагой, как обезьяны во время спаривания, и это филологи, интеллигенция, один из самых крупных вузов страны.

Приняв решение ковылять к кафедре, я уверенно хватаюсь за перила. Ну вот и буду идти полпары, раз на то пошло.

На кафедре тихо, кажется, никого нет. Я приоткрываю дверь и медленно хромаю к столу, где свалены в стопку журналы групп. Я знаю, что он здесь, я его чувствую, потому что сердце не обманешь. Ну, или какие-то другие органы.

— Иванова, что вы здесь делаете? Пара давно началась.

Какая прелесть, он запомнил мою фамилию.

— Ищу журнал нашей ФФ–12. — Роюсь я среди пластиковых папок.

— Журнал надо брать заранее. До звонка.

То ли любовь моя слишком сильна, то ли нога болит как-то чересчур активно, но этим своим замечанием он меня злит.  Говорят же, любовникам нельзя работать вместе. От последней мысли мне становится смешно.

— Извините, Роман Романович, но до звонка я доползти сюда не успела, — с улыбкой смотрю ему в глаза.

Что удивительно, он в мои тоже смотрит.

— Кстати, как ваша нога?

Зрительный контакт длится до неприличия долго, возможно, Роман Романович пытается запомнить мою внешность, но я чувствую, как внутри всё пылает огнём. Душа поёт песни, а девичье сердце подпрыгивает, как будто нормативы сдаёт на уроке нашего физрука Лаврентия Геннадьевича, «вверх-вниз», «вверх-вниз».

— Моя нога работает в оптимальном режиме, профессор.

Я выпрямляюсь, запихивая журнал под мышку, и бочком пытаюсь красиво удалиться с кафедры, держу путь к двери. Всё же в деканат идти желания нет, несмотря на чудесную компанию.

Роман Романович опускает холодный, ничего особенно не выражающий взгляд на мои безразмерные джинсы-бойфренды и произносит следующее:

— А мне кажется, она у вас в аварийном состоянии, Иванова. Инцидент ужасающий, могли бы и не приходить в университет сегодня.

— Больничный мне не положен, и врач, сжалившись, предлагал остаться дома под подписку о невыезде. Кстати, отличный специалист: пускает кольца дыма в лицо пациентам, а потом долго смотрит, как они откашливаются. — Делаю перерыв на вдох. — Но я не стала следовать его рекомендациям — выбрала грызть гранит науки. Вдруг пропущу что-нибудь важное. — Пожимаю я плечами, улыбнувшись.

И чего он только уставился на меня? Может, с моим лицом что-то не так? Зубную пасту я что ли плохо смыла?