Судьба Бригадира

Рассказ Сенникова от грибовской исповеди особо не отличался. Да, он считал Бригадира неким Брайном Дженнингсом, агентом «меченосцев», опытным и хорошо тренированным бойцом, которого, как выяснилось, слили свои же. Эта новость стала неприятной, но особо ничего не объяснила. Дженнингс все еще был для Бригадира чем-то посторонним, инородным, с чем просто приходилось мириться. Считать его основной своей личностью как-то не очень-то и хотелось. Искусственный интеллект настолько развился в полевых условиях, что Бригадир даже думать не мог о том, что он просто компьютерный морок, который проецирует в его лобные доли или куда там еще в черепной коробке картинку сталкера без страха и упрека, начисто вычеркнув оттуда, а может, просто спрятав подальше богатый жизненный опыт и воспоминания настоящего человека.

– Что ты сливаешь?

– Данные. Все данные по ключевым проектам.

– Разве они не хранятся на ваших серверах?

– Естественно, но мне как руководителю был необходим оперативный доступ.

Бригадир подошел, поднял со стола провод, к которому была подключена флешка.

– Это?

– Да. – Сенников казался каким-то обреченным. Старый, выдохшийся, с пухом волос на голове, сейчас ученый был жалок, но вот жалости Бригадир почему-то не испытывал. Перед ним был человек, по воле которого на шее у сталкера образовался шрам. Его мучили, держали в нечеловеческих условиях. Так к чему эти сантименты? Жалость к врагу испытывать нельзя, к тому же если враг мотивированный и идейный.

Бригадир засунул флешку в карман. Некоторое время он стоял в задумчивости, а потом вытащил из-под стола системник. Отключив провода, сорвал крышку, заглянул внутрь. Жесткий диск последовал за флешкой через пару минут.

– Так-то будет лучше. Теперь на выход.

– Зачем я вам?

– Как зачем, Денис Петрович? Ты пойдешь со мной, в Зону. Проводишь, так сказать, из этих гостеприимных хором в чуткие объятия видоизмененного вида аномалий. Может, даже с местными жителями познакомишься, радиоактивным воздухом подышишь. А то все кабинет, кабинет.

* * *

Феникс перехватил бинокль у Мастера и теперь наблюдал, как человек в халате что-то горячо объясняет другому – высокому, плотно сбитому здоровяку. Лицо научника стало пунцовым, глаза готовы были вывалиться из орбит. Великолепная оптика Мастера даже слюну на подбородке позволяла различить. Волновался мужик в халате, тот, что в черном, тоже нервничал, а вот стоявший за всем этим неизвестный в защитном костюме, похоже, был совершенно спокоен. Движения его были плавными и уверенными. Он расположился так, чтобы ненароком не прилетела пуля, встав под защиту бортика при выходе из бункера. От остальных стрелков его отделяла рыхлая туша ученого. Правая рука по-прежнему держала над головой какой-то продолговатый темный предмет, истинное предназначение которого определить пока не получилось.

– Слушай, а ты часом по губам читать не умеешь? – Феникс с надежной взглянул на Мастера.

– Есть немного. Дело-то не в навыке, а в понимании. Если артикуляцию разглядеть можно. – Подрывник вновь принял бинокль.

– Что там? – нетерпеливо спросил Феникс.

– Да погоди, боком стоят. Вот им пригорело, даже периметр не чешут. Надеются на сталкерскую братию, а они, между прочим, уже лыжи навострили. Не найдется дурака, чтобы в пекле сидеть. Что же у них там произошло? Неужели из-за этого мужика весь сыр-бор разгорелся?

– Не отвлекайся.

– Феникс, ты зануда.

– Допустим. Так что там?

– Так, во. Лысый говорит, чтобы их отпустили. У них там какой-то… – Мастер замешкался. – Не разберу. Пурген, что ли. Не, мутаген.

– А тот, что в форме?

– Не видно, боком стоит. Слов не понять. Морда еще у него небритая, так не враз и запеленгуешь, что он там себе в щетину бормочет. Гляди, расходятся.

Феникс поднес ладонь козырьком к глазам. Вроде бы и не день был, однако «юпитеры» по периметру нет-нет да полосовали по вышке. Около бункера и правда началось какое-то шевеление. Сначала отошел «Борей». Не опуская стволов, бойцы попятились, однако дорогу не перекрыли. Нехотя отошел и их старший, сделав пространный жест. Мол, валите на все четыре стороны. Как-то просто они сдались. Неужто у мужика в защитном костюме реально какая-то невиданная хрень в руках, которую боятся столько вооруженных людей разом? Или опасаются лысого в лабораторном халате задеть. Может, он у них шишка? Вот оно как выходит. Обложились со всех сторон, не войти в бункер, не проползти без санкции, а вот изнутри можно дров здорово наломать. Интересно, когда же хваленая служба безопасности «Айрон Армор» дров успела наломать?

– Во. Вижу, что бореец говорит!

– Что?

– Так. Дженнингс, ты не уйдешь. Врать могу. Дженнингс – это же твой клиент? О, презабавно выглядит поднятый средний палец в защитном костюме. Прям внушительно.