Судьба с чужого плеча

— Копила на черный день, а потратим на твое светлое будущее. Только давай без разговоров, ладно? Другого выхода все равно нет. К ментам идти — последнее дело. Мы тебя сейчас оденем, подкрасим, синяки твои замажем, и в путь!

— Куда мне ехать? Тем более без паспорта…

— Ехать надо в столицу. Слышала, сколько там гастарбайтеров трется? Думаешь, у них с паспортами все в порядке?

— Как я доберусь до твоей столицы, на попутках что ли?

— Зачем на попутках? На поезде.

— Без паспорта?

— Ну Башмак, ну дура! К проводнице подойдешь, отстегнешь ей пару бумажек, и вперед, в белокаменную.

Не желая продолжать спор, она идет к шкафу и быстро перебирает вешалки с одеждой.

— Не пойдет… велико… слишком короткое… В самый раз! Примерь-ка.

Я надеваю голубовато-серую тряпочку из скользкого шелка. Вещь, которая сидела на Ире как облегающее платье, на мне превращается в удлиненную майку.

— Ир, я такое в жизни не надену…

— В старой жизни нет, а для новой в самый раз. Сидит — во, — Ира поднимает большой палец, — цвет к глазам подходит, а главное, в таком платье тебя менты ни за что не признают. Какая же ты в нем худющая! Ничего, в Москве сойдешь за модель. Попробуй, кстати, вдруг возьмут.

— Ага, с фингалом под глазом.

— Замажем твой фингал, не волнуйся, — обещает она и, как фея в сказке, взмахом волшебной кисточки скрывает все последствия побоев, то есть, превращает меня в принцессу.

— Еще не все?

— Ты бледная, вся просвечиваешься. Такую и будут искать. Сейчас я тебя накрашу, — склоняется она надо мной, — мать родная не узнает.

— И правда, — киваю я через десять минут, а вместе со мной стервозного вида женщина в зеркале. — Сама не узнаю.

Глаза незнакомки кажутся почти прозрачными внутри синего овала теней. Губы пылают на светлокожем лице, как алая роза на подвенечном платье. Щеки до самых ушей намазаны румянами.

— Кладу тебе в сумку косметичку. В поезде поправь макияж. Сама сможешь?

— Так не смогу.

— Ты только, как приедешь, позвони, — протягивает мне лакированные лодочки на тончайших хромированных каблуках Ира.

— Я на шпильках и до лифта не дойду.

— Кеды под платье не надевают.

— Поэтому я и ношу джинсы.

— Ты хочешь замаскироваться, или как?

— Может, выберем туфли с каблуком поустойчивее?

— К этому платью подходят только шпильки. Обувайся скорее, не тяни время. Я на следующей неделе за товаром поеду, тебя навещу. Если получится, деньжат еще подкину. И не вздумай в гостиницу селиться, сдерут втридорога.

— Я же без паспорта.

— Ах, ну да! Как туфли, не жмут?

— Не жмут, Ир. Только…

— Давай без только, ладно? — вздыхает она.

На глаза наворачиваются слезы. Ира опускает голову, чтобы скрыть эмоции. Она сильная женщина и не может позволить себе слабость расплакаться. А я могу и не сдерживаю слез.

— Прекращай реветь, тушь потечет! Держи сумку. Там косметика, деньги, платок носовой. Синяки замазывай, чтоб менты на улице не остановили. Сумку не потеряй, рохля!

Я киваю, хочу что-то сказать, но вместо этого снова разражаюсь слезами.

— Динка, только представь: столица, новая жизнь! Найдешь себе мужика.

— Не хочу я больше мужиков…

— Чуть не забыла! Держи, — протягивает она мне светло-голубую косынку и солнцезащитные очки. — Повяжи платок. Менты, наверно, возле подъезда караулят. Ну все, иди, а то на шестичасовой рейс опоздаешь!

Ира выталкивает меня в коридор. Не успеваю я обернуться, как дверь захлопывается. Поток холодного воздуха пробирается под шелковую ткань платья. Дыхание перехватывает от неожиданности. Тело немеет, мышцы теряют упругость, и, кажется, костенеют. Работая библиотекарем, я читала про генетическую мутацию, из-за которой кальцинируются сухожилия, связки и мышцы. Теперь понимаю, как чувствуют себя люди с болезнью второго скелета. Хочется вернуться в комнату, лечь обратно на диван и проспать до конца жизни. По коридору расползается шуршащий, похожий на мышиную возню звук. Через минуту приоткрываются соседские двери и выглядывают любопытные макушки.

Я засовываю платок и очки в сумку, на негнущихся ногах иду к лифту. В открытой кабинке пол окончательно из-под меня выскальзывает. Весь спуск я прижимаюсь к стенке, а на первом этаже с облегчением вываливаюсь наружу. Мгновение спустя я оказываюсь на улице. Сильный ветер вихрем подхватывает меня и не дает вдохнуть. Пыль и камешки бьются о ноги мелкой дробью. Грозовые тучи затягивают лазурное небо. Я хватаюсь руками за голову, чтобы удержать хотя бы одну мысль. У меня нет собственного плана, поэтому я спешу осуществить придуманный Ирой. Спотыкаясь через шаг, из последних сил двигаюсь в сторону вокзала. Главное — не стоять на месте. Я готова притянуть горизонт руками, разорваться пополам, только бы ускорить шаг. Кажется, это самый тяжелый путь в моей жизни, но стоит добраться до пункта назначения, как пропадает последний ориентир.