Сумка со смертью

– В смысле? – удивился Алексей. – А чего тебя искать? Сам нашелся. А, ты об этом… – Он сделал вид, что сообразил. – Да повезло мне просто. И вам, гы-гы, считай, со мной повезло… Я же помню, на какой тачке ваши парняги были в Затеше. И номер запомнил, я же не кретин, у меня память знаешь какая. Бабу-то я сразу вычислил – не местная, ведет себя странно, прячется ото всех, а уж потом ее физию с плаката срисовал ну и прикинул хрен к носу…

– Что же сразу не позвонил по указанному телефону? – прищурился Герасимович. – Пятьдесят тысяч тоже деньги.

– Так я и поехал к корешу в Мирославль посоветоваться. Тот на Первомайской улице живет – ну, в самом начале… Тут за водкой топаю, гроши пересчитываю – глянь, та самая тачка со двора выезжает! И салон красоты какой-то… Пока глазами лупал, тачка и ушла…

– Так и зашел бы со двора, предложил свои услуги.

– Э, нет… – Алексей скорчил хитрую гримасу. – Там бы выбили из меня, где баба, а денег бы хрен заплатили. Знаю ваши штучки. Да и мало полтинника-то. Вот и подумал, что надо встретиться с кем-то из вашей кодлы на нейтральной земле. Ты же не шумнешь сейчас своим «быкам»? А и прибегут – меня и след простынет! Вот и шатался вчера вечером, искал, с кем можно погундеть. Тех фраеров на джипе не было, зато ты с каким-то прилизанным «бычеганом» стоял у салона красоты. Оттуда вы вышли, на парковке стояли, трепались. Хотел к вам подойти, да как-то очко заиграло, там еще «бычье» ваше было… За «бычеганом» ехать? Он напыщенный какой-то, с охраной. А ты вроде парень попроще… В общем, побежал к машине, да за тобой. Всю ночь тут торчал под твоей хатой, цени… Да ты вспомни, я же мимо вас вчера прошел…

– Ты что, на машине?

– А чего же я, пешком должен ходить? – удивился Алексей. – Ты уж совсем меня за бомжа не держи. Нормальная тачка, «жигуль-четверка», вон за углом стоит… У бабки дед скончался пару лет назад, осталось старье, стоит без пользы в гараже… Короче, все, брателло, я все сказал. Гоните «бабки», как говорится. А не пригоните, ментам позвоню, пусть они эту бабу прибирают. Здоровья и хорошего настроения, как говорится.

Он встал, сунул руки в карманы и, насвистывая, поволокся по отмостке вдоль дома. Свернул за угол. Не удержался от соблазна – обежал вокруг кустарника, высунулся. Герасимович подошел к своей машине, задумчиво теребил открывшуюся дверь. Задумчиво сел, задумчиво завелся. Набирая скорость, «Ниссан» устремился к выезду со двора. Алексей быстрым шагом направился к машине. Ну все, дело сделано, посеял семена надежды и сомнений!

Глава восьмая

– Леха, ты ведешь себя, как ребенок! – возмутился Виктор Павлович, когда Воронич закончил изложение своего видения проблемы. – Ты кто? Рэмбо? Бэтмен, мать твою за ногу? Еще и адрес свой сообщил, вообще башкой не думаешь! Так они и привалят всей толпой, деревню обложат, и даже хрен ментам позвонишь!

Остальные подавленно молчали. В комнате было душновато. Закрытые окна, наглухо задернутые шторы. Дверь в спальню была открыта, «пожарный выход» приготовлен, но окно в палисадник пока не открывали. Алексей с насупленным видом вышагивал по комнате. Виктор Павлович и Борька Черкасов сидели за столом. Маслов разорялся, Борька перебирал продукты из городского супермаркета, которые Алексей высыпал из пакета. В углу в старом кресле, поджав под себя ноги, сидела «виновница торжества» с растерянной мордашкой, смотрела в пол. Еще был кот – большой и черный, он лежал, свернувшись в клубок, на подоконнике и молча разглядывал всех участников совещания.

– Палыч, не горячись, чего ты жужжишь, как слепень? – пробормотал Черкасов. – Леха – парень серьезный, с опытом. Если что-то замыслил, то наверняка все обдумал. Что это? – повертел он упаковку и осторожно постучал ею по столу.

– Бесплатный сыр, – буркнул Алексей.

– Да хрен-то он продумал, – брюзжал сосед. – Опять на русский авось надеемся, ждем, что кривая вывезет. Готов поспорить, нет у него никакого плана.

– Отчего же, есть, – пожал плечами Алексей. – Но, честно говоря, сырой, мне он пока не нравится.

– Вот, я же говорил! – радостно вскричал Маслов. – Всех решил погубить! Себя, нас с тобой, Борька, девчонку!

– Блин, Леха, что за сыр? – Черкасов снова постучал им по столу. – Из твоего сыра взрывчатку можно делать.

– Это швейцарский, – буркнул Алексей.

– И что?

– Ой, да ладно, положи на место…

– Конечно, поговорить больше не о чем, – съязвил сосед. – Леха, ты вообще своей «тыквой» не думаешь. Их больше, у них наверняка стволы, а у нас даже берданки охотничьей нет!

– Как нет? – не понял Черкасов, оставляя в покое пищевое изделие твердых сортов.

– Ну, есть ржавая, – смутился Виктор Павлович. – В кладовке лежит, не доставал ее сто лет. Из нее вообще нельзя по людям стрелять…