Свалка времени

Максим увидел коренастого мужчину в мундире полковника Советской Армии.

- Привет. Я – Максим. Безымянный. А ты кто?

- Ты давай не груби! Фамилия?

- Безымянный. Ну, так получилось…

- А… Вот оно что, значит. Полковник Федотов. Начальник центра связи. Будем знакомы. Зачем ты сюда пришел?

- Случайно. Просто шел и наткнулся на это место.

- Нет. Случайно – это они пришли. Твои друзья – Колян этот, да ученый-моченый. Тебя привели.

- Кто?! – изумился Максим.

- Вот ты мне скажи, зачем вы все разорили? – вместо ответа спросил Федотов.

- Что – все?

- Страну. Промышленность. Достижения. Счастье было так близко. Оставалась всего одна мировая ядерная война.

- Не понимаю.

Максим хотел встать, но руки и ноги не слушались. Тело будто сковал паралич. И вдруг прямо в лицо ударил яркий, обжигающий свет. Максим словно подпрыгнул к потолку и облетел убежище. На нарах лежали и сидели сотни человек: мужчины, женщины… Дети играли на бетонном полу. В медпункте девушка в белом халате перевязывала голову старику. Нестройный гомон доносился как будто сквозь тонкую деревянную стену.

Федотов обвел рукой помещение:

- Ошибаешься. Война была. Видишь людей? Они ждут, когда можно будет начать строить новый мир на обломках старого.

- Не может быть!

- Пролетариату нечего терять. А вы все уничтожили сами. И теперь здесь разруха. Вы забыли голод и не хотели довольствоваться малым.

- Так была ядерная война или нет? – воскликнул Максим и понял, что на самом деле он смотрит на агитационный плакат гражданской обороны в руках Федотова.

- Вы сами хуже ядерной войны…

- Постой! А можно отсюда выбраться?

- Можно, - ухмыльнулся Федотов. – Пойдем со мной, я тебе все покажу и расскажу. Только водки не забудь. Много. А, черт. Водка… Водка, будь она проклята… – голос полковника стих, заглушенный журчанием воды.

В тоннеле стояла сырая прохлада. С потолка лился зеленоватый свет, его призрачные блики играли в удивительно прозрачном ручье. Интересно, как эти растения, похожие на кошачьи глаза, держатся на бетоне? Максим шел, стараясь не касаться темных от влаги стен, и его шаги гулко отдавались в пустой глубине боковых ответвлений.

Вдруг сбоку мелькнула тень. Кто-то ударил Максима по ногам. Он упал, а неизвестный враг прижал его к полу и сунул голову в ледяную воду. Максим закричал, что есть мочи и открыл глаза. Щеки пылали огнем, будто по ним прошлись наждачной бумагой.

Николай Фирсов размахнулся, но тут же опустил руку:

- Ну ты и горазд орать. Я тебя трясу, а ты все спишь и вопишь, будто тебя режут. Пришлось врезать малехо. Так что извини, братуха.

Максим рассказал сон, умолчав, однако, о тоннеле: шестое чувство просто кричало о том, что сейчас ни к чему болтать лишнего.

- Тебе бы такое приснилось. Посмотрел бы я, как бы ты хранил гордое партизанское молчание, - добавил он.

Доцент кивнул:

- Да, было время, когда все едва не закончилось ядерной катастрофой.

- Карибский кризис?

- Много позже. Тогда компьютер выдал ложную команду на запуск ракет. Еще бы немного – и конец. А остановил войну Федотов. Он просто не передал приказ. Потом полковника уволили из армии, он спился и умер. Говорят, очень жалел о том, что сделал. Вернее, не сделал.

Максим почесал в затылке стволом револьвера:

- У меня иногда бывает странное ощущение. Будто время раздваивается. Вот и сейчас мне кажется, будто есть две реальности. В одной я сейчас разговариваю с вами, в другой…

Перед глазами встали выбеленные стены, длинный коридор с множеством дверей, маленькая пустая комната и лежащий на кровати человек в больничной пижаме. Пожилой мужчина что-то объяснял высокой женщине. Ее ярко-красное платье казалось неуместным среди странного черно-белого кино…

- Ну, продолжай, – нетерпеливо попросил Петровский.

- В больнице какой-то лежу, - Максим почувствовал, как кровь прилила к лицу. – Ладно, проехали. Я, кажется, знаю, как отсюда выбраться. Нам нужна водка.

- Что?! – одновременно воскликнули Петровский и Фирсов. В их голосах ясно читалось удивление и недоверие.

- Водка, - повторил Максим. – О ней говорил полковник Федотов. Вам надо упиться в хлам так, чтобы мы шли, как говорится, «на автопилоте». Может, тогда получится разорвать порочный круг?

- А ты?

- Закрою глаза. Мы все свяжемся веревкой, и вы будете меня тащить. Я не могу пить спиртное: у меня аллергия.

- А вдруг ты нас… - Фирсов выразительно резнул себя ребром ладони по шее.

- Зачем? Меня же за тобой специально послали!

- Мы это знаем только с твоих слов.

Максим вздохнул:

- Придется вам рискнуть. Я один не справлюсь.

В убежище повисло неловкое молчание. Лишь в генераторной ровно урчал дизель.

- Хорошо, - сказал доцент. – Есть только проблема с водкой.

- Эх вы, - усмехнулся Максим. – Вы так и не проверили медпункт? Там спирта хватит, чтобы довести до третьей стадии алкоголизма роту солдат.

- Нет, - сказал доцент, - не в этом дело. Нам хватило одной попытки, чтобы больше к нему не прикасаться. Пока пьешь, все вроде как обычно. Даже весело. Хочется петь и плясать. Но когда засыпаешь… одним словом, мы едва не сошли с ума от кошмаров.

Глава 3