Свет

Ветер раскачивался к скорой ночи. Ободряясь и входя в свое привычное настроение, он пустился с остервенением играть железной дверью операторской, из которой только что вышли Барышников и Яриков, и громко хлопать ею о железную дверную коробку. Истрепанный ворон, вскользнувший в операторскую в поисках вкусных людских «потеряшек», порывисто и любопытно огляделся. Ничего съедобного. Заглянув в вентиляционную дыру, он рывком выпархнул на улицу, метя в закрытую дверь, которую услужливый ветер тут же приоткрыл на мгновенье. Нету здесь, значит есть где-то еще! Разве не так устроен мир? Принимай и действуй! Всего хватит всем.

На улице он влился в общий полет шумного вороньего племени, стараясь найти свое место в ее круговоротном порыве. Здесь все есть.

А люди… Да не было никаких людей, никакого инвертора и погонь с перестрелками. Эту историю выдумал сумашедший ветер, разгудевшийся в высокой вентиляционной трубе. Он пел о тяжелых внутренних преодолениях, о возвращении к началу, чтобы найти себя там, чтобы там умереть, преобразиться, родиться вновь и обновленным продолжить свой путь. И о стремлении к совершенству, которого иногда удается достичь, хотя и так же редко, как исключительно редко случаются солнечные явления.

Но вороны только кружили, кружили вокруг трубы, и ничего не понимали – им незачем все это знать, их мир прост и в нем нет места терзаниям. А поселок тот они видели, и ветер, возможно, прав. Но узнаем мы об этом только в следующих рассказах, которые уже пробиваются из подземок, наполненных тайнами, и стремятся к свету, к свету, к свету.