Свет мой, зеркальце…

Помнится, лысый сенсей настойчиво рекомендовал мелкой разбойнице махать колотушками для развития силы. Разбойница порывалась вступить в бой — сила есть, ума не надо, кто против нас?! — но сенсей был неумолим, отгоняя желающих принять вызов. С противником, говорил он, этими штуками не фехтуют, и думать не моги, зато помахать в одиночестве, до седьмого пота — дело хорошее, полезное: мышцы, связочки, сухожилия… Мудрые люди — сенсеи. Фехтовать у нас и в мыслях не было, мы и слова такого не знаем — фехтование! — а вот если приварить по кумполу от души, хорошо выйдет, с большой пользой. Левой, значит, от биты отмахнуться, правой врубить наискось; с завтрашнего дня, лентяй, начнешь отжиматься от пола и приседать, а еще по мешку — левой в голову, правой в живот, раз-два…

Это я, изумился Ямщик. Я ли?

Да, это я.

Он держал в руках парные субурито, но название колотушек Ямщик узнал позднее. Еще он узнал, что «субури» применительно к бейсболу — размахивание битой без мяча, и долго, истерически хохотал.

Идея рогатки пришла к нему потом, когда девятимиллиметровый травматический револьвер «Вий-13» — точнее, дубликат «Вия», оторванный Ямщиком в «Сафари», этом раю для маньяков — категорически отказался стрелять. Ямщик предположил, что с порохом в патронах творится та же чертовщина, что и с тушенкой в закрытой жестянке, выкинул револьвер в урну для мусора (дубликат расточался дольше обычного) — и закрыл огнестрельную тему.

3 Мои дорогие пиявочки

— Принимаются заявки! На лечебные пиявки…

Переулок отражался сносно. Окна домов, стекла автомобилей, припаркованных внаглую, у парадных, шеренга фонарей, укрепленных высоко на столбах — все работало на плотность пейзажа. Опасность представляли только спуски в бывшие подвалы, ныне — частные продуктовые магазинчики, ателье мод и вездесущие аптеки. Со второй ступеньки лестницы дурак, сунувшийся туда, рисковал влипнуть в трясцю — так Ямщик оскорбительно звал здешние трясины — и сгинуть, дергаясь, утратить собственную фактуру, превратиться в неоформленную жижу под равнодушное чавканье болота.

— На лечебные пиявки! От бронхита…

Кубло кровососущих червей, покинутых беглыми кати-городцами, ясно различалось на булыжнике мостовой. Унылое, до омерзения вялое копошение: Зинка, и та справилась бы. Нет, нельзя: еще лизать начнет, с Зинки станется. Откачивай ее потом…

— Мои дорогие пиявочки…

С пиявками Ямщик познакомился в парикмахерской.

— Не-на-ви-жу… Не-на-ви-жу…

Зачем он тогда заскочил в салон «Beauty», разведанный им с первых дней зазеркальной жизни? А, точно: спасался от дождя. Дождь в зазеркалье — верная смерть. Тут дождь страшнее цунами, землетрясения, оползня в горах. Надежный способ сдохнуть в мучениях — остаться на улице во время ливня. К счастью, «Beauty» представлял собой идеальное убежище. Несмотря на поздний час, салон был открыт, в зале горел свет. Заканчиваем укладку клиентке-привереде? Задержались после работы?

— Не-на-ви-жу…

Перед омутом зеркала, включив подсветку и предусмотрительно опустив жалюзи окна, выходящего на улицу, сидела лиса-кассирша. Память услужливо подкинула расхожее: «в гордом одиночестве». Нет, Ямщик не видел ничего гордого в позе лисы, поникшей плечами, в ее лице, в голосе — монотонном, дребезжащем, старушечьем. Так уединяются для тайного, постыдного, постылого…

— Не-на-ви-жу, — раздельно, по слогам, повторила кассирша.

Взгляд в зеркало. Предательская седина у корней рыжих волос. Тонкая сетка морщинок на щеках. Мешки под глазами. Кого она ненавидела? Работу? Клиентов? Себя? Бездарно профуканную жизнь? Об этом ли она мечтала когда-то: до пенсии сидеть на кассе, принимая деньги за стрижку и бритье?

Не важно, отмахнулся Ямщик. Важно другое — в центре зеркала, в сердцевине кипящего дыма уже расплылась, заколыхалась чернильная клякса. Вспучилась, набухла фурункулом, готовым прорваться в любой момент. Научившись глядеть в зеркала искоса, под углом, Ямщик на всякий случай отодвинулся подальше. Черный нарыв беззвучно лопнул, брызнул каплями гноя, истаивающими в полете. Из омута на рабочий стол шлепнулась, отчаянно извиваясь, пиявка. За ней — другая, третья, пятая…

— Не-на-ви-жу!

На стол вывалилась грандиозная пакость величиной с ужа. Вздохнув, кассирша принялась расставлять перед собой арсенал косметики: ряды флаконов, батарею баночек с кремами, щипчики, пинцеты, тушь для ресниц. Лиса не доверяла девочкам из «Beauty»; лиса не обращалась к ним за профессиональными услугами. Броню макияжа она латала сама, и только сама, с глазу на глаз со своей ненавистью ко времени, старению, беспощадным утратам.

Вечер? Ну и что? Ей еще ехать в метро. При чем тут метро? Ну как же, там люди, они смотрят…

Пиявки извивались на столе, киселем просачивались сквозь пальцы женщины. Они, похоже, совершенно не интересовались кассиршей. Должны же они чем-то питаться? Эфирные эманации, мечта наивных эзотериков? Нет, вряд ли. Кассирша, значит, пиявкам не по вкусу. А кто по вкусу?