Свет небесный

Вспыхивают нехотя зарницы
над уральским гребнем Откликным.
Хвойный лес как будто бы дымится,
тянет ветром — северным, сквозным...

Пахнет можжевельником... Темнеют

травы луга... Чмокает вода...
На дороге — лужи лишь чернеют,
всюду — ни единого следа.

И совсем разжижена, размыта

станция Кувалжиха дождём.
Молнии... И ухает сердито
где-то под Воздвиженкою гром.

* * *

Тобой любуюсь я, —
сквозная, продувная, —
ты осень не моя,
ты осень проходная.

Другая мне мила —

огниста, рыжевата,
что по тропе мела
листву — сплошное злато.

Мне, видно, чудодей

прислал её на счастье.
И злата золотей
ты шла по ней, глазаста.

Замедлен листопад, —

успеешь, мир побелишь...
И ярок ещё сад
благодаря тебе лишь.

Такое не забыть,

как первое свиданье.
Дано мне век любить
её неувяданье.

* * *

Снег в предгорьях, на хребтах Урала
и в заречном глинистом логу.
Полыхают ветки краснотала
на миасском низком берегу.

Холодно, безоблачно, бесстрастно —

приутихли даже ветряки.
Но среди сугробов так прекрасно
неозябшее лицо реки.

Но упорно двигается наледь, —

в ширь, в длину — велик её оплот.
До весны упрячет воды заметь
снежная и синий-синий лёд...

И с рекой прощаюсь я на мысе,

хлёсткий ветер по лицу сечёт.
Но весёлой согреваюсь мыслью,
что и подо льдом вода течёт.

* * *

Вдоль опушки рощи,
около скирды
вьются по пороше
свежие следы.

Разбираю почерк:

зайчик — прыг да скок,
косачей цепочка,
птичий бисерок.

Кружево и вышивка

гладью и крестом...
Вот виляла мышка
маленьким хвостом.

Чудо что творится!

Будто школьный класс
пачкает страницы —
кто во что горазд!

* * *

Сидят и не враждуют меж собой
серьёзные орлы, смешные совы,
сработанные резчика рукой —
кудесника с ухватками Бажова.

Хозяин улыбается, строча

свои стихи, над ними воспаряя.
А рядом, несравненна и свежа,
струится песня дерева живая...

Так и живёт он — весь в цветах, в мечтах

и чудодейных любопытных птицах!
Крик петуха и крик небесных птах
мне слышен на любых его страницах...

* * *

У всех такое впечатленье,
что у весны нехватка сил:
знобит её, но отопленье
котельщик Мира не включил.

И снег мешает в даль всмотреться,

дом ближний еле различим.
Одно желание — согреться,
и мы скорей в дома спешим.

И вновь серебряная хвоя

стучится в стылое стекло...
А на морозе бродят двое,
им — тепло...

* * *