Свет остаётся

Ночь заклинает отсветы весны,
а мне б дождаться рейсовый автобус.
Метель метёт – ни зги – огонь блесны…
А кто ловец? Куда летит наш глобус?
В тепле на кухне где-то жарят хек.
Возможно, из небес достали рыбу.
Там человека слышит человек…
И мы с тобой, ну согласись, могли бы.

Капель

В блеске белого снега
заливаются птицы,
звонких звуков Онега
над кварталом струится.

Март – старик или детка?

порожденье природы! —
раздаёт из пипетки
счастье странной породы:

сквозь деревья фигуры

проступают за МКАДом,
мчатся фурии-фуры,
им иного – не надо.

Ожидание у окна

многоэтажки
снег
куполов заострённые свечи
и заголосило синиц
заоконное вече
пейзаж до горизонта не живописен
безличен
поздней зимы
в мегаполисе чёткая фича

ожившие грезят: море

кальвадос
девушка в сьюте…
но это никак не коснётся,
они это знают, сути
жемчужного неба —
где звёзды
царят в многослойном эфире…

колеблются волны – звучит домофон —

о запах весны в квартире!

«Жизнь показалась не ошибкой…»

Жизнь показалась не ошибкой,
когда на слякоть выпал снег, —
блеснула золотая рыбка,
плывущая во льду навек.
Всё ярче на сыром бетоне
алмазный солнечный салют,
и только ясно: все мы тонем —
есть только миг, как нам поют.

Прохожей

«Чтобы скосить живых громады,
костлявой нужен дофамин,
любовник, впрочем, не один,
кроваво-алый цвет помады…» —
орала мартовская птица
охрипшим городским баском…
Ах, дева с выбритым виском,
и ты ведь смерти ученица!

Первое религиозное впечатление

Закрываю глаза: беспризорные розы, ручные бабочки,
перескоки солнечных зайчиков, и паутинка нечаянно
прилипает к искусанной нижней губе, и матовый
женский голос в глубине анфилады из лип и сияния
зовёт меня…
Мама…
Мама, что ж, у меня уже не получится
вот так напевать и остаться в дочерней памяти голосом,
льющимся, как молоко только что из-под вымени,
тёплым, густым и, что б ни случилось,
                                                        не прокисающим.

«Вплетая в звук обертона прохлады…»

Вплетая в звук обертона прохлады
и отдалённый, из мансарды, альт,
играет дождь магические ритмы
и превращает в облака асфальт.

А ты по кронам лиственного леса,

внутри зелёных в эту пору снов,
идешь и видишь: влажные пролески
важнее всех иных первооснов.

Но, как ни странно, в месяц яркой сини

ростки не кажутся мечтателю родней,
чем бледный отблеск облачности в луже,
и каждый всплеск – история о ней.

Давний июль

Ненужный дар – в предчувствие любви
по коридору страха возвращаться,
там не ответят, даже не зови,
там плещет море лиственных оваций:
в бордовой блузе, блёстки на висках,
ты в первый раз в смертельном поединке —
запечь в алмаз позор, и пух, и прах
и боль подвесить к хрупкой паутинке.

В гостях