Светильник фараона

— Позвонила какая-то дама и сделала заказ. На иврите, — ответила Ирина. — Я еще немного удивилась, что израильтяне заказывают, ведь у нас, в основном, русский контингент.

— Что за дама? — спросила я. — Она оставляла какие-нибудь координаты?

— Да, я всегда записываю. Сейчас принесу дневник. — Ирина прошла в прихожую и достала из сумки большой ежедневник. Пролистав его, она указала пальцем на одну из записей: — Вот, смотрите, Алон Розенталь, улица Сиван 3, четверг, восемь утра. И телефон.

Наклонившись, я посмотрела на номер. Это был домашний телефон Розенталей.

— А она не назвалась?

— Нет. А накануне, в среду, я перезвонила и уточнила, присылать бригаду или нет. Мне ответили, присылать. И все.

— Голос был тот же самый?

— Не знаю, говорили на иврите.

Про себя я отметила, что нужно узнать у Алона, кто ему посоветовал фирму «Воловик и Ко».

Послышался шум подъехавшей машины.

— Хозяйки! Принимайте гостей! — в салон ввалились четверо грузчиков.

— О! И Лерочка здесь! Вот уж не думали-не гадали, — воскликнул один из них, Геннадий.

— А где хозяин? Где этот бездельник? Мы в Иерусалиме пашем, как бобики в театре Дурова, а его нет!

Ира с Леной, как по команде, залились слезами. Гляда на мать, завопила Анечка.

— Да что случилось? Может кто-нибудь толком рассказать? — нетерпеливо спросил плотный коренастый парень.

— Убили Вадима, — сказала я.

— Как убили?! Когда?! Кто?!

— Мы с Ириной приехали сюда, а он лежит, голова проломлена, лужа крови натекла. Я вызвала полицию, Ира подтерла кровь.

— Боже мой! — ахнул другой грузчик, кажется, Робик. — Как же теперь?..

— Ладно, мне пора, — сказала я, вставая. — Если что нужно, Ира, звони, не стесняйся. Мой телефон ты знаешь. А я пойду. Всем всего хорошего.

И я вышла из этого скорбного дома.

* * *

У Алона Розенталя я оказалась через полчаса.

— Какие новости, Валерия? — кинулся он ко мне.

Я поискала место, где можно было присесть, так как весь дом был уставлен полураспакованными коробками. К нам присоединилась встревоженная Сара.

— Плохие новости, Алон. Убит Вадим, хозяин агенства по перевозкам.

— Как? Зачем?

— Никто не знает. Полиция уже была. Ему проломили голову в его доме. И вашего светильника нигде нет.

— Какой ужас! — воскликнула Сара, и я не поняла, к чему относился ее вскрик: к убийству Вадима или к пропаже светильника.

— Скажите, почему вы наняли именно его? — спросила я. — Кто вам его посоветовал?

Алон и Сара переглянулись.

— Я попросила Ципи найти компанию по перевозкам в местной газете «Скуп». Она принесла несколько номеров, при мне позвонила по каждому телефону, и оказалось, что это агентство берет дешевле всех. Вот мы и попались на дешевизну.

— Боже мой, ну почему я не застраховал светильник?! — воскликнул профессор.

— А чем он так знаменит, Алон? — поинтересовалась я, чтобы отвлечь его от дурных мыслей. — Вы еще не старый, поедете, еще накопаете.

— Да о чем ты говоришь, Валерия! Это же уникальная вещь! Он сделан из части статуи Осириса. Статуя была посвящена Нефертити, и перед ее изображением царица воскуривала благовония!

Он говорил с таким убеждением, что мне тут же захотелось спросить, откуда он знает, чем занималась Нефертити столько лет назад? Усилием воли я сдержалась.

— У вас не найдется того экземпляра «Скупа»? Хотелось бы посмотреть…

— Да откуда, Валерия? — Сара всплеснула руками. — Все выкинули.

— Может, вспомните, от какого числа была газета?

— Двухнедельной давности, пятничная.

— Хорошо, — кивнула я. — Алон, дайте мне адрес Ципи, я хочу заехать к ней, поспрашивать немного.

— Спасибо, дорогая! Мы тут с женой совсем пали духом, особенно после этого страшного известия. Обратиться в полицию насчет светильника или повременить? Как ты думаешь?

— Подождите денек, вот я съезжу к Ципи, а там видно будет.

Собственно говоря, чего это я так с головой влезла в поиски злосчастного светильника, забросив дом и работу? Меня грызло чувство вины — самое разрушающее чувство. Мне казалось, что если бы груженый фургон с мебелью не остановился возле моего дома и из него не стали бы вытаскивать шкаф и книги, то все бы обошлось: светильник бы не пропал, Вадима бы не убили, а профессор Розенталь не хватался бы за сердце.

Но история не терпит сослагательного наклонения, и я, занимаясь расследованием, пыталась задушить в себе это тягостно-сосущее чувство.

* * *

Зазвонил телефон:

— Я имею честь говорить с мадам Кристи, снова вышедшей на тропу войны?

— Денис, ты опять за свое?

— Скажи мне, на тебе боевая раскраска?

— Нет, а что?

— Еврейский диалог у нас получается. Из одних вопросов, ты не находишь?

— Так что тебе надо?

— Могу я пригласить даму сердца в уютное местечко, дабы насладиться в ее обществе гастрономическими изысками и отменным вином? Короче, жрать хочешь?

— Хочу! — обрадовалась я, вспомнив, что давно ничего не ела.

— Тогда жду в центре ГУМа у фонтана. Ну, ты знаешь где. Ровно в полночь.

— Денис, ты что! Какая полночь?

— То есть, я хотел сказать, полчаса. Жду тебя через полчаса.