Светозары

Утки кишмя кишели уже и на самом плесе, вода кипела и отсвечивала красной рябью, тогда я взвел курок и выстрелил не глядя в это буйное кипение. Птиц сорвало с воды, все они с заполошными криками метнулись почему-то в одну, в левую от меня сторону, на мгновение все стихло, но сразу же на плес привалила новая стая, словно утки сыпались с неба, и опять взбурлила вода, и я, уж не скрываясь, стоя в лодке в полный рост, непослушными, деревянными пальцами перезарядил ружье и снова выстрелил. Видимо, утки сорвались с плеса и теперь, но я этого не заметил, так как на смену им тут же опустилась еще стая, потом еще, и я опять стрелял наугад в это мельтешение крыльев, в этот живой орущий клубок…

И после третьего моего выстрела как отрезало: уток не стало. Я подождал, но ни единой птицы не мелькнуло больше над плесом. У меня дрожали руки, а спина была в холодном поту. Все произошло мгновенно, я не успел и обрадоваться, почувствовать страстный охотничий азарт. Вообще не успел даже ни о чем поду мать, ничего сообразить. И теперь сидел в лодке ошеломленный, ощущая неприятную, сосущую пустоту в груди.

После мне много приходилось охотиться на уток в разных местах, на разных речках и озерах, но такого скопления птицы я не видел больше никогда. Думаю, что объяснять это можно вот чем. В ту осень стояла все время теплая ведренная погода, а предыдущей ночью вдруг неожиданно разразилась белая гроза, то есть гроза пополам со снегом, которая настолько перепугала птиц, что они спешно ринулись на юг, сбиваясь в большие стаи и забывая об опасности.

Как бы там ни было, а мне хоть раз в жизни посчастливилось увидеть такое вот дивное диво. Я вытолкнулся из камышей, чтобы собрать трофеи от трех своих выстрелов. Трофеем оказался единственный крохотный чирок-свистунок, который лежал кверху лапками на темной воде посреди плеса, смутно белея светлым брюшком. Да еще у моего чучела, у красавца селезня, была напрочь отбита выстрелом деревянная голова…

…И после, когда пробирался я сквозь камыши на легкой и верткой, как подсолнечная скорлупка, лодочке-плоскодонке к берегу, и на самом берегу, когда шел по мокрому упругому песку к землянке, — все не проходила никак саднящая душу досада на себя, на свою неуклюжесть и растерянность, — какое охотничье счастье улыбнулось мне сегодня, да упустил я его, так глупо, так бездарно, и случится ли когда-нибудь в моей охотничьей жизни что-то подобное: ведь за три выстрела при таком-то невиданном скоплении птицы я мог бы запросто уложить наповал с десяток крупных красавцев крякашей либо увесистых жирных гоголей, а судьба-злодейка будто посмеялась надо мною…

Но потом постепенно стал успокаиваться, как всегда в подобных случаях, пришли на память и облегчили болящую душу разные пословицы-поговорки. Правду, видно, люди говорят: охотничье да рыбацкое счастье — что карточная игра, — думал я. — Потеряешь — не грусти, а найдешь — не смейся…

Бог с нею, и с добычей, не хлебом ведь единым жив человек, — размышлял я, — будет и на нашей улице праздник, какие наши годы? — все еще впереди.

Все еще впереди! — вот оно в чем очарование и счастье молодости. Как бы тяжело и горько порою ни было — впереди была еще целая жизнь, в которой, кроме серых будней, тоскливого ненастья, неизбежны, конечно, и радости, — и осенние алые зори, и вешние дожди пополам с солнцем…

Я присел у воды на мягкую холодную кочку. Пахла рыбой, камышовой гнилью, мокрым песком, с озера тянуло прохладой глубинных вод. Оно подвижно и мрачно, потому что небо снова завалено темными тучами, издали, с востока, надвигается, разбухает аспидная чернота, — и водный простор кажется диким и древним, как на картинах о временах варяжских.

Мне вспомнилась Марьяна и рассказ ее о страшной своей судьбе, — мне всегда «везло» на встречи с горемычными, обиженными судьбою людьми, — и охотничье мое горе с неудачными выстрелами показалось теперь настолько маленьким и смешным, что я тут же о нем и позабыл. Передо мною стоял бледный, иконописный лик Марьяны, неизбывной печалью туманились ее зеленоватые прекрасные глаза… И показалось даже на миг, что и Марьяна, и дивная песня ее, — это всего лишь сон, призрачный сон в глухом, диком тумане…

Но как же все это соединить воедино, где найти такие слова, которыми можно было бы передать краски, звуки, запахи этой ночи, грозную варяжскую даль я беззащитное, ранимое сердце Марьяны?

Не-ет, стихами ничего этого не передать. Какие тут, к черту, стихи…

Глава 7

НА ЗАРЕ ТУМАННОЙ ЮНОСТИ

1