Сво(бо)дные

С Максом мы расходимся спустя еще пару пропущенных им кружек пива. Я ограничиваюсь только кофе. Смотреть на убитое лицо Макса мне становится не в кайф, да и слушать, как он каждую минуту тяжело вздыхает. Не знаю уж, что там у них было с Варей, что он до сих пор не может выбросить ее из башки, но для меня это как-то странно. И я просто смываюсь под предлогом того, что мне нужно отдать информацию о Лане.

Дома я поднимаю все переписки с этой стервой в Ватсаппе. Звоню отцу, мимоходом поинтересовавшись, куда планировала заехать Лана и когда она собирается прилететь. Нахожу в расписании самолетов нужный рейс. Все распечатываю, заклеиваю в купленный заранее конверт и выхожу из дома.

До отеля я добираюсь за двадцать минут. Захожу в красивый, просторный холл и иду к стойке ресепшена. Миленькая блондинка с длинными волосами улыбается мне и нараспев интересуется:

— Могу я вам чем-то помочь?

— Да. Я к Антохину Алексею.

— Секундочку...— она бросает взгляд куда-то в сторону, — Кристиан... верно?

— Да. Могу пройти?

— Необычное имя. Вы иностранец? Говорите по-русски великолепно.

— Я могу пройти? — с нажимом повторяю я, и девушка густо краснеет.

— Проходите, — бурчит тихо она, утыкаясь в экран монитора. Блядь, она там плакать, что ли, собралась? Совсем уже.

Я поднимаюсь на лифте до седьмого этажа, подхожу к номеру «308» и осторожно стучу в дверь. На секунду мелькает мысль — сука, надеюсь, Варя не подшутила надо мной.

Дверь открывается, и на меня смотрит мужчина средних лет с длинной бородой. Он будто сканирует меня взглядом, составляя фоторобот. Дерьмовое ощущение.

— Кристиан? — интересуется он, и я киваю.

— Давно не виделись, друг, — он неожиданно обнимает меня, похлопав по спине. Мои брови взмываю вверх. Что это вообще за херня? — Проходи. Расскажешь, как живешь.

Я растерянно смотрю на него, и он едва заметно кивает головой, приглашая внутрь. Окей. Я понял. Чувствую себя актером в третьесортном детективном триллере. Отель, конверт в моих руках с небольшим досье на суку-жену и какой-то мужик, играющий роль моего старого друга.

Дверь за моей спиной закрывается, и мужик вздыхает.

— Ну, давай сюда, что надо.

Я протягиваю ему конверт. Мужик забирает его и кидает на журнальный столик.

— Десять минут посиди и можешь уходить. Извини, мне нужно работать.

Он уходит в другой конец комнаты, забирает ноутбук и молча принимается что-то на нем печатать. Эти десять минут тупого торчания у двери становятся самыми странными и глупыми в моей жизни, и я чувствую облегчение, покидая номер.

Пока я иду по коридору, достаю из кармана смартфон и еще раз проверяю уведомления. По-прежнему пусто. Я успеваю мысленно произнести пару матерных слов, и только спустя несколько секунд до меня доходит одна чистая и ясная мысль: придурок. Откуда у нимфы твой номер, Кристиан?

Я тычу пальцем в кнопку лифта и вижу, как он уже поднимается вверх. На табло тикают номера этажей. Третий. Пятый. Шестой. Седьмой. Лифт останавливается, двери медленно разъезжаются, и я чувствую, как на лицо наползает ехидная улыбка.

— Это судьба, нимфа, — произношу я, пока Оксана растерянно хлопает ресничками, в шоке рассматривая меня. В ее глазах горит невысказанный вопрос «какого?...», когда я делаю шаг в лифт, беру ее за тонкую и нежную шейку и прижимаю со стуком к стене.

— Кристиан...

Я не глядя тычу в кнопку, и лифт закрывается, трогаясь вниз. Пока он находится между этажей, я нажимаю кнопку остановки, и он замирает.

— Ты что делаешь? — шепчет Оксана, пожирая меня невероятными огромными глазищами. От нее пахнет солнцем и какими-то новыми приятными духами. От этой смеси запахов у меня закипает кровь. Я полностью рехнулся. Ее тело — это чистый афродизиак и хренов эликсир, который возвращает меня к жизни, выдирая и унылого существования. — Ээээй! Мы в лифте.

— Это-то и охеренно, Оксана, — шепчу я. — Не стони только громко, чтобы нас не спалили.

— Ты точно крышей поехал, Крис... Скажи мне, зачем ты отправил мне пятьсот... Оооой, — выдает растерянно она, роняя из рук свою сумочку и бутылку с минералкой, когда я рывком стягиваю с нее джинсы и закидываю ее ногу себе на бедро, вжимая ее в стену.

— Чего? Тебя плохо слышно, нимфа, — я расстегиваю пояс своих джинсов, освобождая член, и провожу им по уже влажной ткани ее кружевного белья.

— Боже ты мой... — она зажмуривается, вцепившись мне ноготками в плечи. До боли. Кажется, что они вот-вот порвут рубашку, и я тихо шиплю сквозь зубы.

— Повтори еще раз… — мои пальцы отодвигают край трусиков Оксаны, и она резко выбирает в легкие воздух, изогнувшись мне навстречу, как податливая мартовская кошечка. Я провожу членом между влажных складок, и врываюсь в нее, узкую, горячую и влажную. Медленно, под аккомпанемент ее протяжного и жалобного стона. — Таким же тоном, нимфа.

— Боже!

— Да, конфетка, именно так.