Свобода

Даже если не веришь уже ни во что не со зла,

Как в мечтах ни плутай — а для радости надо немного –

Вот бы весточка издалека поскорее дошла!

Если будет письмо ни о чём, эти несколько строчек

на какую-то пару почти незаметных минут,

будто в прошлую жизнь, где горчит поцелуй и не хочет

отрываться рука от руки, возвратят, окунут.

По привычке она до сих пор называется «милой»,

Только память о ней на любые лихие дела

И проводит, и молча простит, где б тебя не носило.

Напиши ей ответ, пусть ответа она не ждала!

Не поставить своими руками последнюю точку?

Время будет — само всё случится. И дело с концом.

И по новому следу отправится волк-одиночка,

Так мечтавший когда-то быть верным и преданным псом.

Это будет не завтра. И, может быть, к лучшему это.

Ведь над нашей судьбой не лукавым цыганкам гадать.

Возвращаться туда, где был счастлив — плохая примета,

но грядущее принадлежит лишь умеющим ждать.

2012 г.

* * *

Никто не может запретить мне слёзы,

мечты и сны в любое время года.

Я в лабиринтах неопрятной прозы

ищу поэзии хрустальной ноту.

А нахожу раздоры, ссоры, споры.

И успокоиться душою где бы?

Под кучевыми облаками — город,

над кучевыми облаками — небо…

Заря ударит по глазам — но в чудо

не верю я. И точит вены холод.

Забрал бы кто-нибудь меня отсюда

туда, где был я весел, чист и молод!

Грозить фортуне кулаками поздно.

До драки — ладно бы, а то ведь — после!..

А за седыми облаками — космос,

а под седыми облаками — осень.

И память прошлого, давя на жалость,

о недождавшихся меня бормочет:

одна хорошая, да, жаль, чужая,

да остальные — как бы между прочим.

Не отпустил бы ни на шаг — поныне

не ветра свежего искал бы в поле.

А под густыми облаками — иней,

а за густыми облаками — воля…

2013–2014 гг.

* * *

Закружило в листопадной карусели

память грешную — как видно, не к добру!

То ли осень, то ли тяжкое похмелье

неприкаянное бродит по двору.

Здесь когда-то все мы жили как умели,

ну, а чаще — не умели ни черта,

и тянулись наши годы еле-еле,

обещая не тревожить лет до ста.

Мы им верили, хотя в своём уме ли

те, кто верит календарному листу?

Как же мало все мы знали и имели!

Как любили несвятую простоту!

И когда пришла пора себя на деле

показать, красивых слов не говоря,

мы в окно своё растерянно глядели

и твердили: «Всё, что было — было зря!

А теперь пускай нас, бедненьких, утешат

И похвалят, и проводят напрямик!»

Изменился мир — а мы остались те же,

как герои непрочтённых нами книг.

И хотя пока бодры мы и не стары,

много сил и на гульбу, и на борьбу,

как нестройные дворовые гитары

мы оплакиваем горькую судьбу.

Мы иначе бы и спели, и сыграли,

мы бы создали шедевры на века,

если времени бы нам побольше дали…

Но в прямом эфире — осень и тоска!

19 сентября 2013 г.

* * *

В этот субботний вечер

я сам себя боюсь.

Душу больную лечит

старый тягучий блюз,

и ностальгия в уши

вкрадчиво шепчет, как

с каждою зимней стужей

ближе на целый шаг

небытие и вечность.

Музыка стихла?! Пусть!

В этот субботний вечер

я с тишиной сольюсь.

В этот субботний вечер

планов конкретных нет.

Ровно на шесть намечен

выход привычный в свет.

Там для кого-то — праздник,

а для кого-то — труд,

там говорят о разном -

чаще, конечно, врут.

Будет заполнить нечем

снова столбцы газет.

В этот субботний вечер

планов конкретных нет.

Этот субботний вечер

хочет беспечно жить.

Улицы звуки мечут

в окна домов чужих.

Где меня черти носят,

музы молчать должны.

Я возвратился в восемь,

словно с большой войны.

Сумрак-вандал калечит

рамы ночных картин.

Этот субботний вечер

я проведу один!..

2011 г.

* * *

Опять дурацкий праздник — Новый год

из кожи лезет вон и с жиру бесится,

и украшает площади народ

обрубочками ёлочек развесистых.

И я, как в детстве, в предполночный час

душою воспарить готов до неба, но

ведь "с новым счастьем" поздравляют нас,

а у меня и старого-то не было.

Нет больше телефонных номеров,

где, голоса родные тихо слушая,

в удушье долгих зимних вечеров

всегда находишь тёплую отдушину.

И места не найти ни там, ни тут

на всей Земле, метелями простроченной,

где писем от меня не просто ждут-

где живы лишь моим неровным почерком.

Что в будущем, что в прошлом — всё темно,

хоть этой пустоте ты в пояс кланяйся.

Снегурочки разобраны давно,

и на фиг мне не надо Санта-Клаусов.

До ранних серых сумерек опять

ночь коротать на пару с телевизором,

и вспоминать, и молча проклинать

всех, от кого останусь независимым,

под песни развесёлые и смех

столичного бомонда бестолкового …

Ах, с новым счастьем, с Новым годом всех!

И дай нам Бог ну хоть чего-то нового!..

декабрь 2001 г.

* * *

Время гуляет по улице пьяною сволочью,

на все лады распевая похабный мотив.

Году осталось прилечь и подохнуть под ёлочкой,

дозу мороза в распухшую вену всадив.

Это — не выход. Но это не больно, наверное -

лестницей белой на небо взобраться в ночи,

не разобрав, что огнями, дымами и нервами

город любимый в затылок тебе прокричит.

Не заморочить нам голову зимними сказками,

не подманить, не купить серебром декабря.

Все мы — незваные гости вселенной неласковой,

на перемену погоды надеемся зря.

Всю биографию втиснуть в короткое, крепкое

русское слово под грохот оваций в аду,

в телеэкран с президентом швырнуть табуреткою

и под куранты опять загадать ерунду!..