Свободный

– Сейчас. Сегодня. Этот рейс. – Тычу пальцем в табло за спиной.

– Простите, сэр, но билетов нет. Мы можем предложить вам только с пересадкой в…

– Мне, блять, не нужна пересадка! Мне нужен билет сегодня! – Ударяю по стойке, и девушки вздрагивают.

– Сэр, не кричите. Регистрация закончилась, и мест нет…

– Вы оглохли? Мне нужен билет. Если мне его не дадут, то я, блять, разнесу вас, на хрен. Вы знаете, кто я такой? Я вас, козлов, всех засужу. Подам столько исков, сколько выдумаю, и судьи закроют вас. Каждая из вас будет сидеть за решёткой. Мне билет нужен. Один билет. Вышвырните кого-нибудь. Да придумайте хоть что-то. Наркотики. Травка. Срать. Найдите мне место.

Девушка тянется к телефону, чтобы вызвать полицию. Блять.

– Вы не понимаете, там есть человек, которого прикончат, если он ступит на землю Колумбии. Я должен его перехватить. Уяснили? Он мой подопечный. Я Дуглас Бейкер, адвокат и веду его дело. Я обязан помешать ему улететь этим рейсом, и сделаю всё, чтобы это получилось. Мне нужен билет, чтобы пройти регистрацию и оказаться в зале ожидания. Мне, блять, нужно пройти туда!

– Хм, сэр, вы можете взять билет на любой другой рейс, вылетающий чуть позже данного, на который открыта регистрация, как и есть места. В таком случае вы сможете встретиться с этим человеком в зале ожидания для урегулирования ваших проблем, – предлагает сидящая рядом девушка.

– Плевать. Давайте. Любой билет. Возьмите сколько угодно денег. – Передаю свои документы и карточку.

Оборачиваясь, ищу взглядом Тьяго, но его нет. Конечно, нет, он уже ждёт вылета.

– Мистер Бейкер, вы зарегистрированы на рейс Нью-Йорк – Панама с двумя пересадками…

– Не важно. – Оплачиваю билет и забираю его, вместе с документами.

– Больной какой-то…

Да пошла ты, сука!

Смотрю на табло и ищу свою стойку. Подхожу к ней и вижу огромную очередь. Блядство какое-то. Без очереди прохожу вперёд и кладу свои документы. За спиной слышны возмущения, но мне плевать. Я каждого из этой очереди прикончу, если не успею. Меня регистрируют и выдают посадочный талон.

Благодаря моей карточке ВИП-клиента, я быстрее прохожу паспортный контроль и оказываюсь среди тысячи людей, блуждающих по «Дьюти-фри». Долбанные люди. Сжечь всех. Расталкивая пассажиров, пихая даже коляски с детьми, чтобы быстрее пройти к нужному гейту, быстрым шагом иду, стирая пот со лба.

Ищу взглядом нужный номер и спускаюсь ниже, поднимаюсь, как придурок, забыв о том, как устроен, вообще, аэропорт для бедных. Так, хватит их ненавидеть. Надо найти…

– Тьяго! – ору, замечая ярко-жёлтую футболку и зелёные штаны в толпе.

Толкаю людей. Бегу, наблюдая, как он с улыбкой передаёт свой посадочный талон и проходит в «рукав».

– Тьяго! Стой! Тьяго! – Оступаясь, споткнувшись о чей-то чемодан, лечу на пол.

– Блять… твари, что б вас всех сожрали, – скулю, потирая локти.

Поднимая голову, наблюдаю, как последний пассажир до Кали проходит в «рукав», и стойка закрывается.

Чёрт!

Хромая и продолжая тереть локти, несусь к стойке.

– Сэр, покажите свой посадочный талон. Все пассажиры…

– Мне нужен Сантьяго Диаз. Вытащите его оттуда немедленно. Он должен быть здесь. Я требую, чтобы вы сняли его с рейса, – запыхавшись, говорю, держась за стойку.

– Почему? У вас есть причины, чтобы утверждать, что данный пассажир опасен для…

Я бы сказал – да. В любом раскладе я бы сказал «да». Но в голове проносится, сколько проблем это доставит Тьяго. И сколько дерьма на него свалится, если я сообщу о наркотиках, терроризме или же воровстве. Только эти причины могут помочь его снять с рейса.

– Сэр?

– Нет. У меня нет причин, – мрачно говорю.

Моё зрение цепляется за яркий жёлтый цвет, и я, отталкиваясь, лечу к стеклу.

– Тьяго! Тьяго! Посмотри сюда! – Ударяю по стеклу. Пассажиры ждут своей очереди, чтобы пройти дальше, и это мне на руку. Тьяго стоит среди них, изучая свой посадочный талон. У него даже вещей нет. Никаких вещей. Его потёртый и любимый рюкзак отсутствует. Он с ним не расставался. Это была его подушка безопасности. Он и её оставил. Разве так люди едут отдыхать в Колумбию? Нет. Так идут на эшафот. Голыми.

– Тьяго! Мать твою, Тьяго! Да вы все там слепые, что ли? Двиньте ему! Тьяго! Диаз, я тебе в зад…

– Сэр, отойдите от стекла! Сэр!

До меня дотрагивается охрана, и я поднимаю руки, делая пару шагов назад.

– Всё нормально. Я в вас не нуждаюсь. Всё нормально, – уверенно повторяю.

Мужчины подозрительно осматривают меня. Я пытаюсь увидеть Тьяго. Пассажиры двигаются. Блять! Так близко быть и просрать всё! Немыслимо!

Меня оставляют в покое. Люди за спиной отсаживаются от меня подальше, а я, как придурок, размахиваю руками. Наконец-то, мои танцы не проходят даром, и женщина из толпы замечает меня.

– Его. Да его толкни. Врежь ему, чтобы не повадно было снова попадать в дерьмо. Какого хрена ты творишь? – возмущаясь, повышаю голос, подходя к окну, когда Тьяго смотрит на меня.

– Немедленно выходи оттуда. Не твоя это клетка. Живо домой. Сюда! – указываю на пол рядом с собой. Он показывает пальцами на ухо, что ничего не слышит.