Сводный ад

Треснул кулаком по рулю, задыхаясь, припарковал тачку возле киоска с табаком. Вышел на воздух, направился в магазин. Купил необходимое и обратно. Притормозил у дороги, выбил одну сигарету из пачки, прикурил, глядя на заправку, видневшуюся вдалеке.

Ну, Ад, и что дальше делать?

Не мучать её больше?

Или идти до конца, напролом, до победного, пока не станет моей несмотря ни на что?! Добиваться, добиваться, добиваться. Потому что моя она! И никому не отдам.

– Эй ты! – позади раздаётся незнакомый мужской голос. – Огоньку не найдётся?

Оборачиваюсь.

Не успеваю внимание переключить, как на меня летит кулак. Но я успеваю увернуться, и бью по инерции вперёд, слыша хруст – ломаю нападавшему нос.

– Ах ты ж сука!

– Бойкий какой!

– Он предупреждал нас, что прыткий, падла!

– Окружайте!

Рядом вырастает ещё один бугай, за ним ещё и ещё. Толпой двигаются на меня, окружая. Твою ж мать… Это ещё что за херня?

Сгруппировавшись, готовлюсь к месиву. Один. Два. Три. Четыре… Плохо дело. Не то слово. Не плохо, а адски ху*во.

Сколько их?

Не могу сосчитать.

Назад отступаю, прикидывая в уме, как шкуру свою спасти.

Главный, самый крупный с самой жуткой мордой, увеченной шрамами, даёт знак, и на меня будто набрасывается свора собак, раздирая в клочья.

Их слишком много…

Удары сыплются отовсюду.

Крики. Мат. Какие-то звоны, похожие на удары по металлу.

Меня сбивают с ног и вот уже пинают на асфальте, пересчитывая рёбра ботинками.

Мне так больно, что боли я уже не чувствую вообще. Просто не обращаю на неё внимания и понимаю, что это мои последние секунды жизни.

Дело дрянь.

Куртку жалко…

Кожаная, дорогая.

В Европе брал.

Даже снять не позволили.

Забавно, да?

Меня сейчас убьют, а я о куртке думаю.

– Вы что творите?! Убирайтесь! Я ментов уже вызвал!

Наверно, если бы не продавец, я бы уже сто процентов к матери отправился.

Сознание быстро начало угасать, а в глазах замигали чёрные пятна. Судя по звукам, уёбки разбежались кто-куда, но последний из шайки, самый тучный, напоследок зарядил мне ногой в живот, зашипев возле уха:

– Это тебе привет от Германа. Догадался за что?

Услышав это, я моментально вырубился.

* * *

Дальше, если честно, не помню, что со мной происходило. Кажется в реанимации пару часов провалялся, всякой разной жести себе там накрутил, в том числе, что овощем останусь, ходить не смогу, а это тогда будет сто процентный крест на наших с Никой отношениях.

То приходил в себя, то опять в беспамятство проваливался, но успевал мельком шепотки врачей услышать. Хором твердили – жить буду. Хромать, первое время, возможно кости болеть будут и моделью в журнал в ближайшие пару месяцев не возьмут.

Ну зашибись!

А как же моя карьера мистера бикини?

Капец мне! Как теперь жить?!

Шутка.

Это врачи так шутили, когда я, сонный, пытался спросить, сколько у меня рук и ног осталось.

На самом деле, лекари сказали, что повезло мне. В рубашке родился. Если бы продавец не спугнул тварей, меня бы утром в виде желе в морг привезли. А так, многочисленными ушибами отделался и синяками.

В следующий раз глаза уже открываю в другом месте. Догадываюсь, что меня в палату перевели. Вижу перед собой размытый силуэт… Волосы длинные, очертания женственные. Неужели, она?!

– Ни-ка…

Шепчу, тянусь к ней, и снова вырубаюсь.

В следующий раз просыпаюсь вполне себе отдохнувшим. Зрение уже чёткое, рёбра не болят, силы даже чуть появились. Нашпиговали шнягой всякой, вот и полегчало.

Открываю глаза и уже чётко вижу перед собой лицо девушки. Так хорошо знакомое мне.

Это Вилена, что ли?

Сильно жмурюсь, мало ли глюки?

Но картинка не меняется.

Блондинка, заметив моё пробуждение выдавила на пухлых губах лёгкую улыбку.

Правда она.

Удивительно.

Она тут каким Макаром?

Держит меня за руку, со страдальческим выражением лица смотрит.

Ничего не понимаю, как она оказалась возле моей койки?

– Ты что здесь делаешь?

– Я подругу навестить приходила, смотрю… тебя повезли на каталке. Блин, как я перенервничала! Извини, не смогла бросить. У тебя всё лицо было в крови! Это ужас какой-то!

Вилена заплакала, задрожав.

Зашипел, пытаясь приподняться.

– Лежи, ты что, не вставай! Тебе нельзя – постельный режим. Тебе кстати повязку на ногу наложили и бандаж на рёбра. Врач сказал, ты крепкий парень, поэтому долго продержался и не сломался, через неделю будешь как огурчик. Я тут тебе это… бульончик домашний принесла, курочку, пюрешку, – Вилена принялась греметь банками, расставляя их в ряд на столике. – Кушать хочешь?

Чего, бл*ть?

Она прикалывается?

Баночки притащила…

Ещё и сама готовила, небось?

В жизни бы не поверил.

Может парни были правы насчёт неё?

Хорошая она девушка…

Советовали.

А она, оказывается, не только сосать бананы на камеру умеет, Вилена умеет готовить.

Пахнет, если честно, вкусно.

Мой желудок запульсировал, когда она открыла одну банку, и аромат домашней еды наполнил всю палату.

– Сама приготовила?

– Да, конечно. Так что, положить тебе немного? Врач сказал можно, но по чуть-чуть.

– Да, ложи.

Попробовал её стряпню и мне понравилось. Даже добавки захотелось.

– Спасибо, было вкусно. Не знал, что ты готовить умеешь.

Вилена засмущалась, поиграв с прядями волос.