Сводный босс

После того как матрёшка одной фразой феерично спустила меня с Луны на Землю, задницей прямо на зазубренные скалы Гранд Каньона, я ненадолго потерял дар речи. Сла-ва сказала всё как есть, что у её отца проблемы со здоровьем, и ей необходимо быть рядом. И что мой, пока любовался пандами, вдруг понял, что русский борщ — это не его, и ввиду открывшихся обстоятельств, их женско-российское посольство сворачивает свою деятельность на территории Соединённых Штатов.

— Если тебе нужна будет помощь с отцом, буду рад помочь.

— Спасибо, Гас, — сверкают белые матрёшкины зубы.

— За деньги в России можно решить всё, а у моего отца их предостаточно.

Тяжело выглядеть суперменом в глазах суперженщины. Я и не сомневался, что она не примет никакой помощи. И от этого мне ещё хреновее, потому что я отчаянно хочу, чтобы она хоть в чём-то от меня зависела, чтобы иметь хоть какие-то рычаги влияния на неё. Но их нет. Матрёшка — гордый самодостаточный суккулент, способный сам обеспечивать себя водой и светом.

— Матрёшка, — сиплю, — иди сюда.

Сла-ва застывает с какой-то полупрозрачной тряпкой в руках и впивается в меня взглядом. Уж не знаю, что она видит в этот момент в моих глазах, может быть, всю боль голодных африканских детей, но не успевает тряпка приземлиться в чемодан, как она оказывается у меня на коленях.

Её вжавшееся в меня тёплое тело переносит меня в райский сад, в котором растёт лишь клубника, и есть только я. Впервые за долгое время Гас-младший не подаёт признаков жизни, несмотря на то, что от красавицы-возлюбленной его отделяют лишь пара клочков ткани. Возможно, он размозжил себе башку от падения с небес на землю.

— Полежи со мной, — шепчет Сла-ва мне в ухо.

Приклеиваю её к себе, как переводную татуировку, и укладываю на кровать. Матрёшка замирает под моими руками, согревая горячим дыханием грудь, и я благодарен ей за это. Потому что пока это происходит, ледяной кол, который настойчиво пытается пробить сердце изнутри, тупится и плавится в воду, расплываясь под щекой матрёшки тёмным пятном.

Я не знаю, что сказать. Я растерянный Грут.

— Не хочу тебя терять, — транжирю свой скудный лексикон.

Матрёшка молчит, только её плечи едва заметно подрагивают под моими пальцами. Мы лежим так несколько часов, пока она не засыпает у меня в руках. Я не могу спать, должен запомнить каждую прощальную секунду, проведённую с ней.

Ранним утром мы с отцом везём русских чаровниц в аэропорт. Я настоял, чтобы мы ехали каждый на своей машине. Странно делить душный воздух расставания на четверых. Дорогой держимся с матрёшкой за руки и молчим. За последние сутки пышный цвет нашего привычного словоблудия иссох на корню.

Волоку тяжёлый матрёшкин чемодан в одной руке, саму матрёшку в другой. Замечаю отца с несостоявшейся миссис Леджер впереди. Они идут на безопасном расстоянии друг от друга, словно боятся подцепить какую-то болячку. Ни единого шанса, что сойдутся снова, холодно констатирует внутренний голос. Кажется, вся ведьмина мощь досталась матрёшке, иначе бы Ирина смогла бы наварить какого-нибудь любовного зелья, чтобы превратить отца в безвольного влюблённого пекинеса.

— Гас! — раздаётся жеманное кряканье в нескольких футах от меня.

Выхожу из унылого транса и поворачиваю голову в сторону слухового раздражителя. Мне томно улыбаются две подрумяненные ультрафиолетом куры с цветастыми чемоданами в руках.

— Мы знакомы? — напряжённо морщу лоб.

— Сара и Татум, — недовольно тянет кура, что посветлее перьями. — Фестиваль Burning Man в прошлом году, помнишь? Красная четырёхместная палатка?

Приглушённый матрёшкин рык вибрацией отдаётся в руку.

— Не помню, — говорю. Да даже если бы и помнил, какая на хрен разница. У меня здесь жизнь под откос летит, чтобы воскрешать в памяти перепихоны годичной давности, пусть даже и групповые.

Куры продолжают что-то кудахтать мне в спину, но я их уже не слышу. Потому что впереди вижу то место, где должен сказать свой стоический «гуд-бай» и не захныкать.

Матрёшка останавливается первой, устремляя на меня свои кошачьи зрачки. Сканирую её лицо глазами, складывая в голове слайд-шоу под тягучую Colorblind. Так много хочется ей сказать, но слова застревают в скованном спазмом горле. Я долбанный дилетант в том, что касается чувств. Икающий младенец, едва начавший ходить. Наверное, нужные слова найдутся позже, а сейчас я просто не знаю, что делать. Не верю, что это конец, но доказательств и фактов, чтобы подкрепить эту веру себе и в ней нет. Матрёшкина жизнь на восемь часов опережает мою, и я пока не придумал, как за ней угнаться. Точно знаю одно, я никогда не найду такую, как она. Потому что на моей матрёшке стоит гравировка Made in Russia, и никакой китайско-американский суррогат её не заменит.

— Сла-ва... — открываю рот.

— Послушай, Гас, — тон матрёшки твёрдый и уверенный. — Нам было хорошо вместе, и я бы соврала, сказав, что мне сейчас легко, но давай посмотрим фактам в глаза, это всего лишь две недели. Слишком мало для двух взрослых людей, чтобы воспылать друг к другу чувствами на всю жизнь.