Сводный гад (СИ)

— Меркулову скажешь, ещё раз тронут, приедет Яша, сломает ему пальцы. Так и скажешь, поняла?

— Угу… — кивает быстро девочка.

— А сейчас иди к Бесу. Там давай, рви всех! Скоро они тебя сами бояться будут.

— Угу…

— И не реви! — взъерошивает ей волосы. — Ты же боец!

— Угу…

Не взглянув на меня, уходит, садится в тачку к Роману. Уезжают последними.

А я стою как дура и смотрю на эту девочку. Которая трогает пустые мочки пальчиками.

И та-а-ак мне стрёмно! Даже ещё хуже, чем от выходки братца.

— Ты скоро? — открывает дверь Эдик.

— Да подожди ты! — психую я.

Оглядываюсь. На той стороне дороги — какая-то сомнительная ювелирка.

В порыве иду туда. Выбираю ей золотые простенькие серьги бабочками с цветными фианитами.

Возвращаюсь, сажусь на эту лавочку. И жду, пока закончится тренировка, и она выйдет.

— Ясь, ну мы едем? Я гольф вообще-то отменил!

— Ой, да что там делать на этом острове? — злюсь я.

Там ни гитары, ни торсиков, ни весёлых придурков…

Дожидаюсь, пока выйдет Стася.

— Иди сюда, — маню её к лавочке. — Это тебе.

Раскрываю ладонь.

Испуганно делает шаг назад, бросив взгляд на машину.

О, черт! Подумает ещё, что я маньяк какой.

— Давай в школу зайдем, — веду её обратно.

На скамейке надеваю ей серьги.

— Меня зовут Ярославна. Мой папа мэр города. Да-да… Знаешь, кто такой мэр?

— Главный?

— Да! Так вот. Подойдешь к своему воспитателю. Скажешь, что тебе его дочь серьги подарила. И если их на тебе не будет, приедет мэр. И всех их!.. — придумываю какое-нибудь понятное убедительное наказание. — Короче, пусть ищут пятый угол! Давай-ка селфанeмся для убедительности.

Делаем на её чуть покоцанный, но в общем-то неплохой телефон несколько селфи вместе. Ставлю на заставку. Туда же скидываю ей свою фотку с отцом. Вдруг там совсем тупые куры?

Она смотрит на меня огромными глазами, не моргая. Прямо также, как на моего гада. Приятно!

— Ну всё, давай, — глажу по голове. — Не плачь больше.

Ухожу, улыбаюсь, чувствуя себя феей-крестной. В груди всe порхает от кайфа!

Сажусь за руль.

— Что с тобой? — подозрительно косится на меня Эдик.

— Ничего… "А этот год новый, тот был старый! Тот был хреновый… Этот будет звездатый… — бормочу себе под нос. — Да тьфу! Привязалось…

Глава 8 — Мужская компания

Лёжа на спинах головами в центр, мы цедим прямо из графина слабенький коктейль через длинные трубки капельниц.

Не считая Аленки, спящей на плече у Мара, наша компания чисто мужская. Почти все уже разъехались. Остались только мы и Бес, который лежит звездой в бассейне, отдыхая от тяжёлого дня.

Мы пялимся в звёздное небо и изредка лениво болтаем.

— Чего ты сестрёнку так об колено? — бубнит Ромка сонно. — Расстроилась няшечка…

— Няшечка? — морщусь я. — Я лучше токсично промолчу.

Нет, чисто внешне, Ярославна прям… Съел бы! Но чума-то та ещё.

— Ну ладно тебе… мог бы взять, мы б повоспитывали… — мечтательно.

— Ей полезно обламываться. Царевна, мать его, голубых кровей.

— Ярославна-то? — переспрашивает Марат.

— Аха.

— Ну со своими приколами, конечно, девка. Не ромашка. Но трешаками не отметилась.

— Ой, ну ее… — морщусь я.

Но самому выкинуть из головы не получается. В груди неудовлетворённо ворочается. Перед глазами ее фигурные чувственные губы. Двигаются… Что-то говорят… И агрессивная недовольная улыбка. Такая… необычная. Клыки у неe словно чуть выступают. Хищница… Охуенный ротик!

Встряхиваюсь.

Бес выходит из бассейна, присоединяется к нашему алкогольному кругу, забирая свободную трубочку.

— Вам не хватит ли?

— Да ладно, там, считай, сок один апельсиновый.

Или я уже накачался и не чувствую в нём алкоголя.

— Ну что, Тарханов, после турнира возьмёшь мелких по субботам на два часа? — обрисовывая созвездия на небе пальцем спрашивает Бес.

— Да я могу, конечно… Но лучше же Яша. У него с ними общий язык.

— У него с ними неправильный язык.

Не то, чтобы я прям жаждал. И всё же:

— Чой-то?

— Ты ж их лупишь, Яшин, — вздыхает Бес.

— Ну Вы наговорите — "луплю". Пару раз леща дал. Так это по делу. За крысятничество. Там же некоторые не отдупляют иначе.

— Нет, — Бес идеалист, бля. — Когда сила последняя инстанция — это хреново. Так быть не должно.

— А как должно?

— Только авторитет!

— Ага! А Вы сами нас на татами мелких месили за любой косяк, — со смешком встревает в разговор Шмель.

— Мелких — нет. Только с момента, как у вас появился шанс замесить меня в ответ, — усмехается Бес.

— Да ладно! — хором фыркаем мы. — В четырнадцать? Мастера спорта?

— Да. Я своего тренера в четырнадцать замесил, — усмехается. — У нас сорок кг разницы было. Я вообще самый мелкий был… Поэтому у меня всё эмпирическим методом подтверждено. Да, Аленка?

— Она спит… — водит по её волосам пальцами Марат.

И мне так кайфово за них, что сейчас, пьяному, ощущается словно и сам влюбился. И это взаимно. Заразили, понимаешь, своими бабочками!

Тихо смеюсь, втягивая глоток холодной "Отвёртки".

— Бес… А у вас с братом был один тренер? — Марат всегда переходит на небрежные интонации при упоминании Рустама.

Не любим мы Ахметова старшего. Есть за что…

— Да.

— Почему он сделал такую успешную спортивную карьеру, а ты — нет? Ты же его круче.