Свои чужие

Вообще по уму и логике — это я бы должна к Косте переехать. Но у меня квартира и получше, и поудачней расположена. Так что да, ко мне. И блин, как же это стремно… Еще не паническая атака, но будто бы её подступы. Тьфу.

А ведь я за Костю замуж собираюсь. Твердо так собираюсь! Так, ладно, не до рефлексии мне, у меня губы не накрашены. А Костя уже паркуется у меня под окнами.

Под свой День Рожденья Костя даже взял отгул на полдня. И он, и часть его приятелей из рекламного отдела моего издательства. Можно было бы отложить гулянку до выходных, но…

— Один раз живём, — сказал Костя и взял отгул.

Именно поэтому сейчас — в час дня торжественно возвещает о явлении именинника мой домофон.

Костя поднимается радостный. На самом деле радостный. Даже обнимает меня сразу же, как заходит в квартиру. Целую неделю дулся и этого не делал.

— Хорошо выглядишь, Полин, — сообщает он уверенно, отпустив меня и поправляя на носу очки.

— Она выглядит божественно, не зажимай невесте комплименты, именинник, — ухмыляется Элька, а потом исчезает в кухне. Делает вид, что ей прям приспичило попить кофе. Дает мне возможность обнять и поцеловать Костика без свидетелей.

Теплый. Надежный. На него можно положиться. Что мне еще нужно?

— Извини, что давил на тебя, — вдруг шепчет Костя мне на ухо.

— М? — Я удивленно кошусь на него.

— Ну, с заявлением и бывшим твоим, — Костя морщится, и я целую его в краешек губ, чтобы не вздумал себе портить настроение мыслями о Варламове. — Я тут просто прикинул, даже если бы он не отбрехался — ну что там ему могли впаять? Штраф? И тебе все равно пришлось бы с ним работать.

— Ко-о-остя, — вырывается из моего горла стон, — ради всего святого, давай забьем на Варламова. У меня, в конце концов, есть кем заняться.

— Есть, да? — Костя поглаживает меня по спине, смотрит блестящими глазами. Эх. Придется сегодня настраиваться на празднике. Потому что повода отказывать вроде как и нет. Надеюсь, вино там у Кости хорошее.

Вот что это? Климакс? Аллергия на мысли о сексе?

Ладно, надо уже чмокнуть моего хорошего в подбородок, и надеть уже чулки. Как раз откладывала до выхода. И коробочку “с подарочком” нужно кинуть в сумку. Надо будет выкроить время и вручить её как-нибудь не очень заметненько. Как это сделать в ресторане, в котором будет гудеть тридцать человек — я понятия не имею. Но и сейчас не могу, оттягиваю до последнего.

— Поль, я у тебя ключи от машины оставлю? — буднично спрашивает Костя, заглядывая ко мне в спальню. Замечает, что я натягиваю чулок — не удерживается, скользит ко мне, тянется к губам с поцелуем, опускает руку на бедро.

— Соскучился ужасно, — хрипло шепчет он. А вот нефиг было дуться. Сам дурак, Константин Михайлович.

— Я тоже, — привычно вру я. Не могу же я сказать, что мне как обычно никак от его прикосновений. — Элька тут.

— Да, точно, — Костя вздыхает и встает с корточек, на которые успел опуститься. — Так я ключи оставлю?

— Ты сегодня отмечаешь? — я улыбаюсь, хотя ответ, в принципе, мне известен. Костя редко это себе позволяет. Трезвенник. Почти.

— Я сегодня поминаю, — траурным тоном откликается Костик и уходит в гостиную вызывать такси. Особо печальным он при этом не выглядит. Ну, слава богу.

А я проверяю, все ли самые необходимые вещи взяла с собой. Телефон, ключи, карточка, коробочка с “подарком”…

Телефон звонит в самый неподходящий момент. Тогда, когда я кинула туфли в пакет и сижу себе, натягиваю на ногу сапог. Разумеется, на половине молнии, телефон и начинает свой концерт.

Ну, вот что там надо и кому?

Когда я вижу на дисплее номер — и физиономию Варламова, я чуть не роняю телефон из рук. Фотку я назло Димочке еще после развода поставила самую чудовищную, которая только нашлась в моем фотоархиве. И здесь он небритый, невыспавшийся и растрепанный — но сейчас к собственному недовольству понимаю, что даже на фотке этот поганец до чёртиков очарователен. Этакая усталая запущенная мужественность на всю физиономию.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Слушаю.

Я не знаю, что ему нужно, но уже готова его послать. Он знает, что у Кости сегодня праздник, может и напакостить, с него станется.

— Ты можешь приехать в студию сейчас? — Что-то в его голосе заставляет меня вздрогнуть. Я давненько не слышала голос Димы таким мертвым. Пожалуй, один раз только слышала — когда ему в седьмой раз отказали в вакансии на телецентре.

— Что случилось? — встревоженно спрашиваю я.

В прихожую выходит Костя, задумчиво смотрит на меня.

— Не по телефону. Приезжай. Кирсанов ждёт, — рвано выдыхает Дима и сбрасывает. А я остолбенело смотрю на дисплей смартфона. Что случилось? Что могло такого случиться, что Дима вдруг оказался такой убитый? Он же чертов неваляшка. Его же уронить не может абсолютно ничто. Нет, неудачи — неудачи, конечно, были. Года три неудач после окончания универа у него вполне себе имелись.