Свои чужие

«Покажи им кузькину мать, Майя! Пусть знают, что если возьмут тебя под опеку, то сильно об этом пожалеют!»

«Слушаюсь, мамочка», — шутливо отвечает сестра.

«Держись! Я сделаю всё, что в моих силах».

Блокирую телефон, делаю глубокий вдох. Настроение тут же портится. Я кое-как завершаю рассказ и передаю эстафету Лёле.

К столу возвращается Кирилл. Такой же озадаченный и серьёзный. Становится интересно, кто же ему испортил настроение? Хотя нет, мне всё равно. Абсолютно!

— Мне пора ехать, — произносит он. — Вита, тебя до города довезти?

— Д-да. Спасибо, не откажусь.

Я начинаю собираться. Римма Львовна расстраивается, что так быстро уезжаю. Напоследок просит мой номер телефона и крепко обнимает за шею. Приглашает в гости, когда зацветёт её сад. Обещает осенью угостить сочными плодами. Я соглашаюсь, хотя понятия не имею, смогу ли… Вдруг Кирилл запретит общаться с его матерью?

Самсонов щёлкает брелоком сигнализации, открывает пассажирскую дверь и, подав руку, помогает мне забраться на место. Я пристёгиваю ремень безопасности, машу из окна Римме Львовне.

Кирилл заводит двигатель и трогается с места.

— У тебя замечательная мама, — сообщаю ему.

Женский силуэт удаляется и вскоре вовсе пропадает из виду. Я выпрямляюсь и смотрю перед собой.

— Даже не скажешь, что ты её сын.

— Это почему же?

— Она добрая и нежная, а ты грубый и бесчувственный.

— Потому что она женщина, а я мужчина. Мы во многом с вами отличаемся.

— Это я уже поняла. Слушай, а тебя точно не усыновили?

Кирилл хмыкает, но на вопрос не отвечает. Мне бы замолчать, но выпитое вино даёт о себе знать. Хочется уколоть своего бывшего мужчину. Сделать ему больно, неприятно. Хотя бы чуточку. Главное, вовремя остановиться, иначе о его помощи можно забыть.

Мы едем по ровной дороге. Надо как-то подойти к разговору с сестрой, но я совершенно не знаю как. Ещё и телефон начинает звонить в сумочке. Взглянув на дисплей, ужасаюсь. Это Серёжа!

На экране светится фотка, где он улыбается, сидя на скамейке в парке. Это я его фотографировала. В груди копошится совесть. Пока он зарабатывает деньги, чтобы свозить меня на море, я катаюсь в машине с бывшим. И к собственному ужасу, совершенно не испытываю угрызений совести. Возможно, потому что Серёжа далеко и не видит меня. К тому же не поддержал, когда я нуждалась в этом.

— Ответишь своему мальчику? — спрашивает Самсонов, прищурившись.

Он бросает взгляд чётко на мой дисплей. Видит фотографию того самого «мальчика». Разговаривать при Кирилле не хочется. Не стану же я второй раз называть Серёжу любимым? Точно не смогу потом оправдаться! Но всё же снимаю трубку.

— Алло.

— Привет, солнце! Чем занимаешься?

— М-м, с работы еду…

Отворачиваюсь к окну, чтобы не видеть самодовольное лицо Кирилла.

— Так поздно! Задержали?

— Угу.

— Вита, ты извини меня за вчерашнее. Я вспылил, ты вспылила. Давай я вернусь, и мы спокойно всё с тобой обсудим. Взвесим все за и против.

Да, и дождёмся того момента, когда Майю заберут в приёмную семью. Этого вслух я, конечно же, не озвучиваю. Просто не хочу, чтобы Кирилл стал свидетелем очередной нашей ссоры. Пусть думает, что между нами всё хорошо и я безумно счастлива иметь такого парня, как Серёжа.

— Договорились, — отвечаю я. — Давай, как только доберусь домой, сразу же тебя наберу?

— Ладно. Я пока в спортзал сгоняю. Фотку прислать?

— Обязательно!

— До связи тогда.

Серёжа кладёт трубку, я блокирую телефон и тут же возвращаю его в сумочку. Бросаю беглый взгляд на Кирилла. Он задумчиво смотрит на дорогу. Едет быстро и уверенно. Ни слова не спрашивает о Серёже, хотя я более чем уверена — он слышал наш разговор.

Когда мы сворачиваем на знакомую улицу, Самсонов даже не уточняет мой адрес! Я всё жду, что хотя бы номером дома поинтересуется, но не тут-то было. Он уверенно тормозит у нужного подъезда, глушит двигатель и выходит из машины.

Я выбираюсь следом. До того, как он подойдёт и протянет мне руку. Прикасаться к нему сложно, почти больно.

На улице темно, во дворе слабо горит фонарь. Кирилл поднимает голову и смотрит прямо на мой этаж. Пятый.

На кухне возится бабушка. Наверняка ждёт внучку и греет ужин. А тут я приду, совершенно не голодная. Она расстроится.

— Пиздец домик, — качает головой Самсонов.

— Нормальный он! Не элитный, конечно.

— Восьмидесятого года?

— Семидесятого, — поправляю я. — Вернее, семьдесят четвёртого.

— В гости, как я понимаю, не позовёшь?

— Не позову, — мотаю головой. — Я не одна живу.

Кирилл переводит на меня взгляд. Делает глубокий вдох, подходит ближе. Не знаю, о чём он подумал! Что я с Серёжей живу? Уточнять не решаюсь, только инстинктивно пячусь назад и упираюсь лопатками в дверь его автомобиля.

Дыхание сбивается, тепла и запаха Кирилла так много, что начинает кружиться голова. Мне кажется, или он… поцеловать меня хочет?

Увернуться бы и сбежать куда глаза глядят, но я стою обездвиженно и позволяю Самсонову обнять меня за талию. Крупные ладони скользят по спине, проходятся по рёбрам. Он вплотную к себе прижимает. До хруста и нехватки кислорода.