Своя-чужая боль, или Накануне солнечного затмения. Стикс (сборник)

– А пистолет? Надо же было его в наш дом подбросить! Сабурову. Влад приехал за мной, якобы сильно соскучился, отвлек мое внимание и оставил в доме пистолет. Когда мы приехали на частную квартиру, он тут же позвонил Вене. И сказал: «Давай, действуй!» Я сегодня сообразила, зачем он велел Вене подождать, почему тянул. Потом догадалась, что хотел оружие подбросить! Вы спросите у Вени.

– Веня, Веня… Кто такой Веня? – недоуменно спросил Сабуров.

– Венера. Подруга моя. Та, что в машине сидела. Ну, как? Все прояснилось? – Жанна вопросительно посмотрела на следователя.

– Вообще-то я вызвал Сергея Васильевича не для того, чтобы его признания выслушивать, – сказал тот. – Которые, кстати, ничего не меняют. Дело о смерти Сабины Сабуровой давно закрыто. Что касается убийства Василевского… Сегодня утром слушалось ваше дело, господин Сабуров. Об освобождении под залог. На пистолете не обнаружено ваших отпечатков пальцев. Вполне возможно, что вам его и подбросили. И отсутствие мотива. Что касается свидетелей… Эта девушка так горячо выступает в вашу защиту… Словом, пока вы свободны.

– Свободен? – удивился Сабуров.

– Идите, улаживайте ваши семейные дела. Вас ждет адвокат. Хороший адвокат! Но – дорого берет. Я тут подготовил пропуск…

Жанна чуть не заплакала. Даже не верилось, что сегодня они выйдут отсюда вместе! После необходимых формальностей, уже в коридоре, она со слезами в голосе сказала:

– Вот видишь, Сережа! Хорошо, что у нас есть ее деньги! Придется все отдать!

– Но разве я могу…

– Почитай, что она пишет. Тебе станет легче.

Сабуров сел на стул, достал из конверта исписанные листки. Глядя, как меняется его лицо, Жанна поняла: эта женщина всегда будет стоять между ними. Никуда она не исчезнет. Вернее, ее тень. И ничего с этим не поделаешь!

В это время ее кто-то тронул за рукав. Она обернулась: Игорь.

– Ну, как ты, родная? – участливо спросил он.

– Ты здесь зачем?

– Надеюсь, что ты передумаешь, – тихо шепнул он. – Поедем со мной?

– Я сейчас с ним поеду, – покачала головой Жанна. – Разве не понятно?

– Знаю. Но ты учти – переезжать я никуда не собираюсь.

– Не переезжай, – ей опять захотелось потрогать пальцем его родинку. Но не сейчас. Она заметила, что Сабуров, кажется, дочитал.

Плакать он не умел. Молча страдал. Жанна поняла, что он никогда не перестанет считать себя убийцей. Как же они любили друг друга! И как непонятно любили! Должно быть, так любят только люди неординарные, которые находятся в вечном поиске. И не могут понять, что счастье близко, на расстоянии вытянутой руки. Сабуров так и сказал, аккуратно складывая белые листочки:

– Не поняли мы с тобой друг друга, Маша… Да… Не поняли.

Из здания прокуратуры они вышли втроем. Вечер был теплый, и все вокруг цвело. Игорь достал ключи и напомнил:

– Ну, мне пора.

Не услышав в ответ ни слова, быстро, не оглядываясь, пошел к своей машине. Когда он уехал, Сабуров спросил:

– Почему Игорь не предложил нас подвезти?

– А по-моему, нам и так хорошо, – пожала плечами Жанна. – И он это понял.

– Думаешь?

Он вдруг словно что-то вспомнил, остановился и посмотрел ей в глаза. Не так, как всегда. Другим взглядом. И, еще боясь в это поверить, Жанна вдруг поняла, что шанс у них есть. Очень маленький, почти невесомый, как пушинка, но все же…

Стикс

День первый, восход

Первое, что он почувствовал, – идти больно. Голова гудела, но хуже этого был маленький камешек, попавший в ботинок. Небольшой, но острый осколок асфальта. Он нагнулся, чтобы устранить досадную помеху, в глазах потемнело, пришлось присесть, и вдруг асфальт, еще не прогретый как следует утренним солнцем, коснулся щеки. Он и не заметил, как упал. Но сознание не угасло, как прежде, когда едва теплилось в нем сальным фитильком чадящей свечки, а вспыхнуло, словно костер, в который щедро плеснули из канистры бензина. И его затопило волной какой-то особенной, оглушающей боли. Он застонал, отполз на обочину и стал ощупывать свое тело.

Сначала голову. Огромная шишка на затылке, однако болит уже не остро, а глухо, тупо. Боль уходящая, как от удара, не достигшего цели. Но тошнит. Сильно тошнит. Во рту кисло. Он сплюнул на дорогу, потом застонал от стыда. Показалось, что все это чужое: и дорога, и одежда, и боль, и тело. Руки-ноги на месте, целые. Болели не они, невыносимо болела голова. Мимо проехала машина. Он понял, что никто не остановится, даже если лечь посреди дороги. Объедут. И не задержатся. Потому что он похож на бомжа. На горького пьяницу, еле-еле продравшего глаза после недельного запоя.

Он поднял глаза. Взгляд уперся в дорогу. Полоса пепельного асфальта, размеченная белой краской, уходила за горизонт, а по обеим сторонам ее настороженно молчал лес. Больше всего хотелось туда, в лес, спуститься с обочины, лечь под одну из березок с гладкой, тонкой, как у женщины, кожей, упереться взглядом в бездонное небо и вместе с облаками отдаться ветру и уплыть далеко-далеко… И больше ни о чем не думать…