Сыщик Брок. Дилогия

— Как ты можешь так говорить… — начал было сыщик, но заметив, как упрямо вспыхнули глаза Сашеньки, махнул рукой: — А! Делай, что хочешь!..

— Вот и ладненько! — снова заулыбалась девушка и махнула рукой проезжавшему мимо «жигуленку».

— Нам к психиатру, — зашептала она в приоткрывшееся окно остановившейся машины. — Куда-нибудь поближе.

— О! Я знаю! — высунул вихрастую голову молоденький очкастый водитель. — К нам в поликлинику сегодня приходил один, хотел на работу устроиться. Он номер своего мобильника оставил. Может, примет вас на дому? — Парень протянул Сашеньке клочок бумаги. — Тогда я вас к нему подброшу!

— А он точно психиатр? — с сомнением переспросила девушка, разглядывая подозрительно невзрачную бумажку.

— Не, он сказал, что вообще широкого профиля спец, — признался парень. — А у нас главврач таких не любит. Не доверяет. А я заинтересовался, вот и взял телефон на всякий случай себе. У меня бабушка мигренью страдает. И дедушка.

— А при чем здесь психиатр?.. — нахмурилась Саша. Парень хотел ответить, но в их беседу неожиданно вклинился разглядывавший до этого облака Брок.

— Как вы сказали? — наклонился он к окну машины. — Мигренью? Это ведь что-то с головой?

— Ну да, — закивал водитель, — с головой. Плавающие такие сильные боли…

— Так-так-так-та-ааак!.. — протянул сыщик. — Снова голова… А как вы сказали зовут этого доктора?

— Я не помню, — почесал парень в затылке. — Митрофан, что ли… Или Мефодий?

— Может, Модест? — подсказала Сашенька.

— Нет, скорее Мелентий… — еще пуще заскреб голову парень.

— А что ты держишь в руках? — спросил вдруг у дочери Брок.

— Номер телефона этого… Мирона…

— Там ничего больше нет, кроме номера?

Сашенька расправила мятый огрызок бумаги.

— Михаил! — прочитала она с удивлением. — Ничего себе имечко!

— Точно! — обрадовался водитель «жигуленка». — Он же еще назвал себя в шутку «МММ». Чего-то там — Михаил — чего-то там… Всё на букву «м»!

— Жаль!.. — искренне огорчился Брок. — Чегототам — это не он… А как всё чудно сходилось!

— Папа, ты о чем? — вновь забеспокоилась Саша.

— Я думал, это Дурилкин, — разочарованно махнул рукой сыщик. — Так всё сходилось: голова, доктор, три одинаковых буквы!..

— Как вы сказали — Дурилкин? — встрепенулся парень в «Жигулях». — У него похожая какая-то фамилия… Сейчас вспомню… О! Мудрилкин!

— Чья? — обреченно поморщился Брок.

— Ну, этого, доктора, который к нам хотел устроиться. Вспомнил! Мудрилкин Михаил Матвеевич! МММ! Точно!..

— Пойдем, дочурка, — потянул Сашу за руку понурый сыщик.

— Папа! — охнула вдруг девушка. — А помнишь, мы в игру играли, когда клиентов долго не было? — И Сашенька, отчаянно фальшивя, пропела: — Правое-правое-правое русло Волги!..

Брок замер. Глаза его лихорадочно забегали.

— Левый-левый-левый берег Дона! — торжествующе прогорланил он. — Теперь я!.. Над березой проснулся подпоручик старенький… А?!

— Под ольхой задремал есаул моло-о-оденький! — радостно провыл водитель машины и умоляюще затряс вытянутой из окна рукой. — А можно я?!

— Можно, — великодушно разрешил Брок.

— Дья-а-авол, президента побери!.. — выдал парень и выжидающе осклабился.

— А вот святое не трожь! — насупился сыщик и, наклонив голову, словно бык двинулся к автомобилю.

— Папа! — закричала Сашенька, ухватив отца за фалду пиджака. — Да постой же! Не в песнях дело!

— Это не песня! — огрызнулся Брок. — Это гимн великой Российской Империи! — И продолжил движение, словно трактор с прицепом. Саша волочилась за ним, отчаянно тормозя по асфальту каблучками.

— Да папа же! — заверещала она, мысленно прощаясь с туфлями. — При чем тут гимн?! Это же Дурилкин!

— Где?! — Сыщик мгновенно остановился и усиленно завертел головой.

— Ну, этот, который Мудрилкин.

— Где связь?

— Это ведь то же самое, что в нашей игре! Мудрилкин — Дурилкин.

— Так-так-так-так-та-аааак! — затарахтел Брок. — А ведь и правда! МММ — DDD! Всё сходится! Ну, конечно, — хлопнул сыщик по лбу, — ему же надо залечь на дно, замаскироваться! Ай да хитрюгин!

— Дурилкин, — поправила Саша.

— Мудрилкин, — выдал ничего не понимающий водитель.

— Хитрюгин — не в смысле фамилии, — пояснил сыщик, — а в смысле характеристики.

— Ну, в смысле характеристики и дурилкин — в самый раз, — пожала плечами Сашенька.

— Всё, едем! — кинулся к машине Брок.

— Куда? — спросила Саша.

— Как это куда? К доктору! Ты ж сама меня туда звала…

— Но мы же не знаем его адреса!

— Зато у нас есть его телефон, — сыщик достал мобильник и запиликал клавишами, сверяясь с цифрами на мятой бумажке. Прижал трубку к уху. Подобрался. Лицо его мгновенно преобразилось, из взволнованно-серьезного став по-идиотски умильным. — Ой! — тоненько пропел Брок, растягивая губы в блаженной улыбке. — Это доктор? Ой, доктор, мне нужна помощь! Ой, это не телефонный разговор!.. Ой, что вы, что вы, шалун!.. Хи-хи-хи-хи! Нет, я хочу только у вас… Нет, я хочу к вам… Ну, пожалуйста, доктор!.. Как-как-как? Дурацкая, шесть? Ах, Рыбацкая, шесть!.. Ой, спасибо вам, доктор! Уже лечу, шалунишка!..

— Пап, ты чего? — Сашенька расширившимся глазами смотрела на отца.

— Так надо, — нахмурился Брок и открыл дверцу «Жигулей». — Подвиньтесь!